Арт стоял потрясённый, потерянный, всё ещё не веривший до конца в обман. Он, Арт Фрисби, всю жизнь никому не доверявший, всегда настороженный, всегда начеку, всегда весь обращённый в слух и внимание, всегда обманывавший первым, он, Арт Фрисби, оказался последним идиотом, недоумком. Всё это так. Крыса лишь подтвердил то, что он уже начал подозревать. Мир, пусть жестокий, колючий, холодный и враждебный, но его мир распадался. Хотелось выть. Броситься ничком на грязный, в трещинах асфальт и выть, выть, пока с воем не выйдет отчаяние, стыд и ненависть. Но Арт был дитя цивилизации, в единственное, что она дала ему, - это умение сдерживать свои импульсы. Выть нельзя - привлечёшь внимание. Броситься ничком нельзя - оставишь незащищённой спину. Незащищённой… Как будто он уже не открылся, не позволил обмануть себя, одурачить. Но пусть подождёт этот Макинтайр, пока он придёт к нему за дозой. Может быть, кто-нибудь и заглатывает крючок с первого раза, но он не из таких.
На пятый день он достал себе шприц и выложил тридцать НД за дозу героина, процентов на девяносто разбавленную молочным сахаром. И снова катилась прозрачная и розовая волна, и снова он тянулся навстречу ей, и не было больше асфальта и тупиков.
Когда ему снова понадобилась доза, денег у него уже не было. С полдня он надеялся, что тошнота, поднимавшаяся от желудка вверх, к горлу, вот-вот пройдёт, а завтра он где-нибудь найдёт деньги, хотя в глубине души знал, что найти их ему негде. К вечеру он почувствовал, что больше не может. Каждые несколько минут тошнота накатывалась всё с новой силой, и желание ощутить сладостное блаженство укола буквально толкало его в спину.
После наступления темноты он отправился на седьмую улицу к супермаркету. Там всегда в это время толпились люди. "Господи, - тоскливо подумал он, - ведь попадёшься", - но предвкушение укола смыло, унесло страх. Нужен был укол, нужны были деньги.
Он долго стоял, всё боясь сделать выбор, и, когда, наконец, заметил, что покупателей у магазина становится всё меньше, испугался.
Из магазина вышла неопределённого возраста женщина с огромным фиолетово-багровым пятном в пол-лица. В руке у неё был свёрток и сумочка. В два прыжка Арт очутился около неё и рванул из рук сумочку. На мгновение он увидел расширенные ужасом глаза, рот, раскрытый в крике. Сумочка была уже у него в руках, а женщина с пятном всё клонилась вперёд, словно хотела стать на колени.
В сумочке оказалось сорок НД. Как раз на приличную дозу.
Через несколько месяцев, когда он встретил Мэри-Лу, ему нужно было уже как минимум сто пятьдесят НД в неделю. Он был на крючке и знал это, и ему уже было всё равно.
Он увидел её в первый раз в обрамлении оконного переплёта. Она стояла у открытого окна, откуда когда-то высовывался алкоголик Мурарка и предлагал Арту научить его цирковому делу. Арт машинально раскрыл ладони и посмотрел на них. Интересно, смог бы он сейчас подтянуться? Смотри-ка, и труба всё ещё на месте. Ничего не меняется в асфальтовом мире Скарборо. Умер старик Мурарка, появилась девушка. Умирают одни крысы, нарождаются другие. Подштукатурят в одном месте, обвалится в другом. Теперь уже не нужно было подпрыгивать. Теперь уже и не нужно было подтягиваться. Кусок ржавой трубы торчал слишком низко. У него уже появились другие заботы. Он поднял руку и потёр ладонью чугун. Ладонь стала оранжевой и запахла ржавым металлом. Счастливый запах детства.
- Это для вас низко, - улыбнулась девушка в окне. - На такой высоте и я подтянусь.
У неё были прямые светлые волосы и смеющиеся синий глаза. Казалось, она была заряжена смехом под давлением, и он теперь прыгал и бурлил в ней, ища выхода.
- Попробуйте, - усмехнулся Арт.
Она исчезла в глубине комнаты и через минуту вышла во двор. На ней были пёстренькие узкие брюки и старый, затрёпанный джемпер.
- Ой, - сказала она, взглянув на трубу, - она же вся ржавая. Руки перемажешь… - Она засмеялась и посмотрела на Арта. - Я, наверное, кажусь вам дурочкой? Честно, я не обижусь…
- Нет, честно, нет, - покачал головой Арт. Она была слишком красивой, она была выходцем из какого-то другого мира. Здесь, в этом асфальтовом колодце, так не смеялись. Здесь, может быть, смеялись и громче, но не так. Не так охотно. Здесь никто не был заряжен на смех. - А вы здесь живёте?
- Да, вчера переехала. Ничего конурка. Не очень весёленькая, но жить можно. А вы?
- О, я здесь родился и вырос, - сказал Арт. Ему хотелось сказать девушке что-нибудь очень весёлое, лёгкое, остроумное, но он не знал, что сказать, и лишь смотрел на неё с напряжённым вниманием, радуясь тому, что в мире бывают такие случаи, когда прямые светлые волосы и смеющиеся синие глаза могут вместе образовать такое вот лицо, от которого ни за что не хочется отвести глаза. От которого на душе одновременно и весело и грустно.
- Однако вы могли бы мне и представиться, - засмеялась девушка, - тем более что вы старожил, а я новосёл.
- Арт Фрисби, - наклонил голову Арт, вспоминая, как это делают по телевизору джентльмены.
- А я Мэри-Лу Никольз. Продавщица в магазине на Седьмой улице. Сегодня у меня выходной.
- Может быть, мы это как-нибудь отметим?
- Что именно? Что я Мэри-Лу Никольз, что я продавщица или что сегодня я выходная?
- И то, и другое, и третье, - снова наклонил голову Арт. - Это все очень важные и конкретные вещи, - он сам удивился своему красноречию, но почему-то совсем не стеснялся девушки. - Выпьем где-нибудь и пойдём в кино. Или, может быть, на танцы?
- Мне везёт. Не успела переехать на новое место, как уже получила приглашение. Сейчас я переоденусь. Или так пойти, если в кино? - Она вопросительно и доверчиво посмотрела на Арта.
- Так. Только так, - твёрдо сказал Арт.
- Почему?
- Потому что, что бы вы ни надели, ничто не сможет сравниться с этим туалетом.
Мэри-Лу покатилась со смеху.
- Ну, вы шутник, Арт. И комплименты откалываете, только держись.
Когда они шли к бару Коблера, он как бы невзначай коснулся ладонью её руки. Кожа у неё была тёплая и сухая, и Арту вдруг стало грустно. Душный комок подкатил к горлу и застрял там. Он не знал, почему ему грустно, но понимал, что грусть эта как-то связана с прямыми светлыми волосами, с доверчиво-смеющимися синими глазами, с тёплой и сухой кожей её руки. И с ним. Он не понимал, что где-то в его сердце рождалась нежность - чувство для него незнакомое и даже опасное, потому что пока в его мире места для неё не было, а ломать привычный мир всегда опасно.
Они начали встречаться, и как-то вечером, глядя, как она расчёсывает волосы перед маленьким в радужных разводах зеркалом, он сказал ей:
- Ты знаешь, я не хотел говорить тебе, но… - Она быстро повернулась, и в глазах начал расплываться, обесцвечивая их, испуг. - Я на крючке.
- На каком крючке? - в голосе её звучала тревога.
- На белом снадобье. На героине.
Губы её разошлись в улыбке, но страх в глазах не исчезал.
- Давно?
- Несколько месяцев.
- Ты бросишь. Ты обязательно бросишь. Ты ведь хочешь бросить?
- Теперь да. Раньше мне было всё равно.
- Тогда ты бросишь, милый. Ты ведь сильный. Я нюхом чувствую, какой ты сильный. Ты, может быть, и сам не знаешь, какой ты сильный. А я знаю, я никогда не ошибаюсь. Ты мне защитник, один во всём свете. И ты бросишь эту дрянь ради меня. Бросишь?
Она посмотрела на него, и в глазах были испуг и надежда. Арт был оглушён. Волна острой нежности захлестнула его сердце. Он нужен кому-то. Его просят о чём-то. Просто нужен и просто просят. Ради него самого, без всякого расчёта…
Впервые за последние дни комок в горле Арта растаял, растворился и вышел наружу несколькими слезинками, которые проложили две холодные дорожки по его щекам. Первые дорожки на щеках за много-много лет. А может быть, первые в жизни, потому что, сколько он себя помнил, он никогда не плакал. Конечно, он бросит, возьмёт себя в руки и бросит. Это ведь в конце концов не так уж и трудно. У него ведь воля что надо - захочет - и сделает. Для Мэри-Лу сделает, для этих синих теперь уже не смеющихся глаз. В лепёшку разобьётся, наизнанку вывернется, из своей шкуры выскочит, только чтобы в синих родных глазах снова заскакал, запрыгал весёлым щенком смех.
Мэри-Лу тихонько провела пальцем по его щекам, и там, где её палец касался его кожи, влажные дорожки тут же высыхали.
- Всё будет хорошо, - торопливо шептала она, и шёпот её был полон ласки и веселья, от которого становилось на душе грустно, - всё будет хорошо.
3
Он бросил героин. Он решил, что бросит, - и бросил. День, другой, третий. Он даже не испытывал тех мук, о которых говорили нарки. Просто всё это были люди слабые, рыхлые, безвольные, не чета ему. Он вот решил - и бросил.
По ночам ему снилось, как он закатывает рукав рубашки, берёт правой рукой, шприц, легко вкалывает его привычным движением и нажимает на плунжер. Но прозрачно-розовая волна не катилась на него, не ревела беззвучно радостным рёвом, и тело его не тянулось навстречу. Утром он чувствовал себя разбитым, слабым, больным. Но он лишь усмехался. Это всё ерунда. Главное - он бросил. Он хозяин себе. Он может даже кольнуться, чтобы доказать своё освобождение. Если он не получит дозы, он всё время будет сомневаться, действительно ли он поборол эту рабскую привычку. А если зарядится, докажет себе раз и навсегда, что он хозяин своей воли.