- Это зависит только от вас, - возразил Игорь Петрович, деликатно выпустив дым из угла рта в сторону от Малянова. - Вот, например, такой вопрос: как вы обычно называете Снегового - полковник, по фамилии или по имени-отчеству?
- Когда как придется, - буркнул Малянов. - Какая вам разница, как я его называю.
- Полковником тоже называете?
- Ну называю. Ну?
- Это очень странно, - сказал Игорь Петрович, осторожно стряхивая пепел. - Дело в том, что Снеговой получил звание полковника только позавчера.
Это был удар. Малянов молчал, чувствуя, что лицо его заливается краской.
- Так откуда вы узнали, что Снеговой произведен в полковники?
Малянов махнул рукой.
- Ладно, - сказал он. - Чего там… Ну, прихвастнул. Ну, не знал я, что он полковник… или там подполковник… Просто я вчера к нему зашел, увидел китель с погонами…
- А когда вы вчера у него были?
- Да вечером. Поздно… Книгу вот у него взял. Вот эту…
Это он зря сболтнул - про книгу. Игорь Петрович сейчас же книгу придвинул к себе и принялся ее листать, а Малянов покрылся холодным потом, потому что понятия не имел, что это за книга и о чем.
- Это на каком же она языке? - рассеяно спросил Игорь Петрович.
- Э… - промямлил Малянов, вторично покрываясь холодным потом. - На английском, надо полагать…
- Да нет, как будто… - проговорил Игорь Петрович, вглядываясь в текст. - Это все-таки кириллица у вас… не латынь… А! Да это же русский.
Малянов облился потом в третий раз, но Игорь Петрович только положил книгу на место, нацепил свои черные очки и, откинувшись в кресле, уставился на него. А Малянов уставился на Игоря Петровича, стараясь не мигать и не отводить взгляда. В голове у него было следующее: сукин ты сын… капитан Конкассер вшивый… не скажу, где наши…
- На кого я похож, по вашему? - спросил вдруг Игорь Петрович.
- На тонтон-макута, - ляпнул Малянов не задумываясь.
- Неправильно, - сказал Игорь Петрович. - Попробуйте еще разок.
- Не знаю… - пробормотал Малянов.
Игорь Петрович снял очки и укоризненно покачал головой.
- Плохо! Ну - плохо! Никуда не годится. Странное у вас представление о наших органах следствия… Это надо же - тонтон-макут!
- Ну, а на кого же? - спросил Малянов трусливо.
Игорь Петрович назидательно потряс перед собой очками.
- На человека-невидимку! - сказал он раздельно. - Единственное сходство с тонтон-макутом - единственное! - что тоже пишется через черточку.
Он замолчал. Стояла тяжелая ватная тишина, даже машины перестали взревывать под окном. Малянов не слышал ни одного звука, и ему опять мучительно захотелось проснуться. И вдруг в этой тишине грянул телефон.
Малянов вздрогнул. Игорь Петрович, кажется, тоже. Звонок грянул вторично. Опираясь на подлокотники, Малянов приподнялся и вопросительно посмотрел на Игоря Петровича.
- Да-да, - сказал тот. - Это, наверное, вас.
Малянов добрался до тахты и взял трубку. Это был Валька Вайнгартен.
- Здорово, астрофаг, - буркнул он. - Что не звонишь, скотина?
- Ты понимаешь… не до того было…
- Развлекаешься?
- Д-да… - промямлил Малянов. Он все время чувствовал у себя на затылке взгляд капитана Конкассера. - Слушай, Валька, я тебе попозже позвоню…
- А что у тебя там? - сейчас же встревожился Вайнгартен.
- Да так… Я тебе потом расскажу.
- Баба эта?
- Нет.
- Мужчина?
- Ага…
Вайнгартен тяжело задышал в трубку.
- Слушай, - сказал он, понизив голос. - Я сейчас к тебе приеду. Хочешь?
- Нет! Тебя еще здесь не хватало…
Вайнгартен снова задышал.
- Слушай, - сказал он. - Он рыжий?
Малянов невольно оглянулся на Игоря Петровича. К его удивлению, Игорь Петрович на него вовсе не смотрел, а читал, шевеля губами, книгу Снегового.
- Да нет, что за чушь? Ладно, я потом тебе позвоню…
- Обязательно позвони! - заорал Валька. - Как только он уйдет, сразу же звони!
- Ладно, - сказал Малянов и повесил трубку. Потом он вернулся на свое место, пробормотал: "Пардон…"
- Ничего-ничего, - сказал Игорь Петрович и отложил книгу. - Широкие у вас все-таки интересы, Дмитрий Алексеевич…
- Д-да… не жалуюсь… - промямлил Малянов. Ч-черт, хоть бы одним глазком глянуть, что это за книга. - Игорь Петрович, - сказал он просительно. - Давайте, если можно, как-нибудь закругляться. Второй час уже.
- Ну, разумеется! - воскликнул Игорь Петрович с готовностью. Он озабоченно взглянул на часы и извлек из папки блокнот. - Значит, так. Вчера вечером вы заходили к Снеговому. Так?
- Да.
- За этой книгой?
- Д-да… - сказал Малянов, решив ничего больше не уточнять.
- Когда это было?
- Поздно… около двенадцати…
- Вам не показалось, что Снеговой собирается куда-то уезжать?
- Да, показалось. То есть не показалось. Он просто сам сказал, что завтра утром уезжает и занесет мне ключи…
- Занес?
- Нет. То есть, может, он и звонил в дверь, но я не слышал, спал…
Игорь Петрович быстро писал, положив блокнот на папку, лежащую на колене. На Малянова он теперь вовсе не смотрел, даже когда задавал вопросы. Торопился, что ли?
- А Снеговой не сказал вам, куда он собирается ехать?
- Нет. Он никогда не говорит, куда едет.
- Но вы догадываетесь, куда он ездит?
- Н-ну, в общем… догадываюсь… На полигон какой-нибудь… или еще что-нибудь еще в этом роде…
- Он вам что-нибудь рассказывал об этом?
- Нет, конечно. Мы о его работе никогда не говорили.
- Откуда же вы догадываетесь?
Малянов пожал плечами. В самом деле, откуда? Такие вещи объяснить невозможно… Ясно, что человек работает в глубоком ящике, лицо вон все обожжено, руки… и манеры соответствующие… и то, что уклоняется от разговоров о работе…
- Не знаю, - сказал Малянов. - Как-то мне всегда казалось… Не знаю.
- Он знакомил вас с кем-нибудь из своих друзей?
- Нет, никогда.
- А с женой?
- Разве он женат? Я всегда считал, что он холостяк или… это… вдовец…
- А почему вы так считали?
- Не знаю, - сказал Малянов. - Интуиция.
- А может быть, ваша жена вам об этом говорила?
- Ирка? Ей-то откуда знать?
- Вот это я и хотел бы выяснить.
Воцарилось молчание, оба они уставились друг на друга.
- Не понимаю, - сказал Малянов. - Что вы хотите выяснить?
- Откуда ваша жена знала, что Снеговой не женат?
- Э-э… А-а… А она знала?
Игорь Петрович не ответил. Он пристально смотрел на Малянова, и зрачки его странным и зловещим образом то сужались, то расширялись. Нервы у Малянова были натянуты до предела. Ему казалось: еще секунда - и он начнет колотить кулаками по столу, брызгать слюной и вообще потеряет лицо. Он просто больше не мог. Во всей этой болтовне был какой-то зловещий подтекст, все это было похоже на липкую паутину, и в эту паутину почему-то то и дело затягивали Ирку…
- Ну, ладно, - сказал вдруг Игорь Петрович, захлопывая блокнот. - Значит, коньяк у вас здесь… - Он указал на бар. - А водка - в холодильнике. Вы что предпочитаете? Лично вы.
- Я?
- Да. Вы. Лично.
- Коньяк… - произнес Малянов хрипло и глотнул. В горле у него было сухо.
- Вот и прекрасно! - бодренько сказал Игорь Петрович, легко поднялся и мелкими шажками двинулся к бару. - Далеко ходить не надо… Та-ак! - Он уже копался в баре. - Ага, тут у вас и лимончик есть… подсох слегка, но это ничего… Какие рюмочки прикажете? Давайте вот из этих, из синеньких…
Малянов тупо смотрел, как он с необыкновенной ловкостью расставляет на столе рюмки, тонкими ломтиками нарезает лимон, откупоривает бутылку.
- Вы знаете, - говорил он, - если откровенно - дело ваше дрянь. Разумеется, все решает суд, но я как-никак десять лет работаю, кое-какой опыт имею. Всегда, знаете ли, можно представить себе, какое дело на что тянет. Вышки вам не дадут, но лет пятнадцать я вам, можно сказать, гарантирую… - Он аккуратно, не пролив ни капли, разлил коньяк по рюмкам.
- Разумеется, всегда могут открыться смягчающие обстоятельства, но пока я их, откровенно говоря, не вижу… Не вижу, не вижу и не вижу, Дмитрий Алексеевич! Ну… - Он поднял рюмку и приглашающе наклонил голову.
Одеревенелыми пальцами Малянов взялся за свою рюмку.
- Хорошо… - произнес он не своим голосом. - Но могу я все-таки узнать, что происходит?
- Ну, разумеется! - вскричал Игорь Петрович. Он выпил, кинул в рот ломтик лимона и энергично закивал. - Разумеется, можете! Теперь я вам все расскажу. Имею полное право.
И он рассказал.