Я в этот момент уже вылетал мухой из окна. Вспомнилась молодость, когда такие упражнения почти вошли в привычку. Сзади раздался звук смачной оплеухи, а следом очень неприятный лязг взводимого затвора. (Зиг-зауэр, подумал я). Выстрел прогремел, когда я уже прыгал с крыши в (естественно) гущу каких-то колючек. Второй - мне показалось, что пуля прошла в миллиметре от левого уха. Третий - в забор в метре справа. Четвёртый - я уже сворачивал за угол. Всё! Теперь пусть стреляет хоть до утра. А я припустил задами-огородами бегом на окраину. Но сначала я всё-таки притормозил и одел штаны. Несолидно как-то бегать без штанов в моём возрасте. А мысль была одна - что гадский Сидорыч мог бы зайти и на полчасика попозже.
Всё, что необходимо для заброса в Зону, у меня было приготовлено - на всякий случай. Поэтому я сразу рванул домой. Берцы, лёгкий броник, разгрузка. Подумав, отложил в сторону LR-300, и взял старый добрый АКМ. Неизвестно, сколько пробуду в Зоне. А натовский патрон непросто найти среди полей и болот, в отличие от нашего 7,62. Да и грязи импортная техника не любит. Пистолет же не зря называют оружием идиота (так же - оружием последнего шанса). Если уж дошло до его применения в Зоне, то дело плохо. Именно поэтому я давно выбрал для себя Беретту-92FS. Да, вот такой я ненормальный. Но два магазина по 15 патронов дают неплохую гарантию в случае чего не встретиться с вечностью раньше времени. Так же им очень удобно проламывать черепушки - форма и вес позволяют легко это сделать. И любимый, ещё со службы, нож с двусторонней заточкой. Скажу сразу, что колбасу им резать очень неудобно, но резать что-то живое - одно удовольствие. По странному стечению обстоятельств нож назывался "Шайтан". Сам Аллах велел взять. Время ещё есть - надо бы пожрать на дорожку. Возиться было лень, поэтому я просто высыпал на сковородку остатки того-сего, чай поставил. Прикурил, и пуская дым, прикидывал - что забыл. Кукушка на стене сказала "ку". Значит полдвенадцатого. Значит пора... Я проверил снарягу, попрыгал, и вышел из дома. Остатки колбасы положил под крыльцо местным Барсикам. Запер дверь, повесил ключ на гвоздик под крышей, и вышел на улицу. Стемнело. Я окинул хату прощальным взглядом, вздохнул (вернусь ли?), и двинул в сторону Кордона.
Один из великих и умных людей сказал, что самый длинный путь начинается с первого шага. Началась работа. Кто-то может подумать, что пересечь Кордон сложно и опасно. Что надо пробираться по уши в болоте, притворяясь лягушкой, огибая минные поля, опасаясь сторожевых собак, датчиков сигнализации и бдительных часовых. Везде по разному, бывает и так. Но в нашем захолустье это было рядовым, даже несколько скучным занятием. Дело в том, что военные бдительно несли службу, и стреляли во всё, что движется, только до 24-х часов. Но в 24 часа, и в 6 часов утра по необъяснимому простым смертным графику, они менялись. Следующая смена заступала через час. Говорят, что Сидорыч, перетерев с военными, убедил их пожалеть своих (и наших) людей. Пообещав за это малую толику комиссионных. И таким образом все остались довольны. Военные не боялись дневных проверок (а какой дурак поедет ЗДЕСЬ проверять ночью?), бдительно неся службу, а сталкеры, дождавшись урочного часа , даже не утруждали себя тем, чтобы нагибаться перед шлагбаумом, а проходили в калитку. Которую военные из-за необъяснимого избирательного склероза забывали запереть. Какие добрые люди. Они только просили не трогать пулемёт - им было лень таскать его туда-сюда. Обходилось это недорого - ящик самогонки в неделю. Которую Сидорыч гнал тут же в сарае, на аппарате, работавшем с предельной нагрузкой. Из чего - вам лучше не знать. Запах самогонки мог свалить с ног псевдогиганта, но военные героически справлялись и просили ещё.
Я переступил границу Зоны в 00.15, толкнув калитку ногой, и насвистывая что-то весёленькое прошёл мимо пустого КПП. Примерно в двух километрах в глубине стоял старый полуразвалившийся коровник. Я знал, что там можно было в относительном комфорте и безопасности провести ночь. Торопиться мне пока некуда, а здесь хоть и безопасная, но всё-таки Зона. Где ночью, без крайней на то нужды, лучше не гулять. А утром, глядишь, кто-нибудь выйдет на промысел, и у меня будет шанс провести часть пути в чьей-то компании. Определённого направления пока нет, так что подойдёт любое. Ну а сейчас я подоткнул соломки под бока, обнял автомат, и приготовился подремать до утра. Кто знает, где застанет следующая ночь?
Пока расскажу немного о себе - кто я, и как сюда попал. Школу вспоминать не буду - грустно. Дальше армия, милиция. В 27 женился по большой и чистой любви. В 33 развёлся, потому что чистая любовь сменилась тяжкой обязанностью выслушивать бесконечное нытьё на тему " хочу то-то и то-то", и " а вот у других...". Второй раз жениться не стал - умному достаточно. В 37 вышел на пенсию. Служба надоела хуже жены, а поскольку взяток я не брал, то впереди замаячил призрак голодной смерти. Конечно можно было пойти собирать бутылки вместе с бывшим поднадзорным контингентом, но это я отложил на крайний случай. К сожалению милицейской пенсии мало, чтобы удержать вечную душу в бренном теле. Связанные столь непрочными узами, они всё время стремятся расстаться. И вот в этот момент, пока я пребывал в раздумьях на тему - "как жить дальше", мне позвонили старые армейские друзья - Генацвале и Пёс. Пёс с Донецка, Генацвале из Зугдиди. Мы изредка переписывались, очень редко встречались, но не теряли друг друга из вида. Псу по завещанию троюродной бабушки досталась халупа в забытой богом деревеньке на границе с Зоной. Приехав, осмотревшись и от души выпив, друзья остались на недельку. И вот в одно прекрасное утро, мучаясь похмельем, ребята решили податься в сталкеры. Новичкам (не всем) везёт. Им повезло. Ходили год, но в основном по мелочи, не залезая далеко. Потому что усвоили - кто ходит по крупному, очень быстро перестаёт возвращаться. Потом вспомнили обо мне. Я приехал, выслушал их, сходил с ними в Зону один раз. Потом ещё раз. А потом задумался - а что вообще-то меня связывает с остальным миром? Только маленькая однушка в Москве, да Жигули прошлого века выпуска с пробегом до Луны и обратно. Сдав первую на длительный срок и продав вторую, я вернулся к друзьям. И тогда же ко мне приклеилась моя кличка. Дело в том, что когда-то так меня называли торговцы с местных рынков. Потому что денег или огурчиков-укропчиков с нарушителей паспортно-визового режима я не брал, а сразу брал их за шкирку и тащил в местный РОВД - пусть дежурный разбирается. Иногда придавая бодрости с помощью ПР-89, чтоб шагалось веселей. И вот один из тех старых знакомых - Ашот, пребывая в состоянии крайнего алкогольного изумления, вдруг увидел меня в "Каменном Небе". Он забыл - где он, но глядя на меня сразу вспомнил, что у него нет регистрации. Сработал рефлекс. Ашот в ужасе заорал: "- a-a-a, шайтан!!" и попытался выпрыгнуть в окно. Потом конечно посмеялись, но кличка приклеилась намертво. С той поры меня звали только так.
Голод нас не мучил, кое-какие денежки капали. Так что ходили мы в Зону не особо далеко. Но иногда забредали. Я видел Рыжий Лес (в него не полезли), полезли в Тёмную Долину (еле вылезли из-за бандитов), неполные сутки держали оборону на Агропроме (там я видел вход в подземные лабиринты, куда не полезу за все сокровища мира) от внезапно взбесившихся снорков. Причём последние полчаса - с помощью обломков кирпича, досок и весёлых слов про ихнюю, снорков, маму. Потому что кончились патроны. А когда на помощь подошёл, привлечённый громким матом, отряд Долга с расположенной рядом базы, наглые снорки просто пропали. Так прошло года полтора. А в один день Пёс и Генацвале ушли в Зону вдвоём (я тогда лежал простуженный, да вдобавок с похмелья) и больше не вернулись. И никто ничего не видел и не слышал. Обычное дело. Вот так я и остался один в бабушкиной избушке. Или точнее говоря - хате. А местное сталкерское общество признало мои права на неё. Правила тут простые и люди не обременяют себя излишним крючкотворством. Если кому чего не нравится - иди в Зону и жалуйся контролёру. Или просто иди... Знаешь куда. Прошло почти два месяца. И я стал понимать, что вряд ли когда увижу своих друзей. С тех пор в Зоне я был раза три. Далеко не забираясь и промышляя копеечным хабаром.
Как вдруг Луна начала строить мне глазки...
Утро в Зоне... Любите ли вы утро в Зоне? Любите ли вы его так, как люблю его я? Хе-хе! Утро в Зоне означает (если ты конечно ещё жив), что тебя не слопал кровосос, не увёл контролёр, и не разорвали слепые псы. И не произошла ещё тысяча разных неприятностей, не совместимых с жизнью. Хотя они и могут произойти в следующую секунду. Но всё равно, утро всё-таки радует. Мутное небо, серо-жёлтые цвета, отголоски далёкого лая, уханье голодного кровососа - красота! Я разложил костерок за стеной коровника в уголке и принялся завтракать кусочками обжаренной одесской колбасы, подставляя лицо слабому ветерку. Тут ещё можно что-то поджарить. Дальше из земли полезет такая дрянь, что огня лучше не разводить и лишний раз не садиться. А то наберешь радиации полные... Ну то, чем сел.
Бросив взгляд в сторону Кордона, я увидел что в дымке утреннего тумана показались две фигуры. К бабке не ходи - сталкеры. Ну не епископы же? Значит уже начало седьмого. Издалека они напоминали дона Кихота и Санчо Пансу. Фигуры шли и оживлённо беседовали, размахивая руками. Причём Санчо Панса был видимо любителем лыжных прогулок, поскольку характерными движениями показывал - как надо работать палками, съезжая с горы на лыжах. А дон Кихот стрелял из воображаемого автомата (настоящий у него висел на ремне за спиной). Ну ладно - мало ли кто и как любит развлекаться? Сталкеры подошли и уставились на меня.
- Шайтан, ты?!
- Ну я. А вы-то кто? Что-то я вас не помню.