Ефрейтор Блохин, стало быть, на связи.
- По нам стреляют! Что делать?..
Непечатно.... Это я выставил "фишку" у забора, лежат бедолаги под "дружественным огнем". Боятся, понятно, дело молодое. Приказ тот же: "Огня не открывать, наблюдать за обстановкой". Страшно им... Да и мне, чего греха таить, страшно. Дома жена с ребенком, а я тут... Впрочем это все лирика. Пришла пора проверять телефоны. Поднимаю трубку наугад - "Рубин", слушаю Вас"... Какой приятный голос, девушка в Москве, а мы тут... "Извините, "Рубин", ошибка"...
После ряда попыток натыкаюсь на линию связи со Ставкой. Пытаюсь, как положено, доложить ситуацию в разведотдел. Там суматоха. Наконец полковник К. на связи:
- Что? Кто? Васильев? Не до тебя. Действуй по обстановке!
Нормальный ход... Нашли стратега, блин.... Почесав затылок, выхожу - по связи - на комбата. С тем просто. Но совет тот же: "По обстановке, я думаю, ты сообразишь". Спасибо, Виталий Александрович, на добром слове. Наблюдаю осторожненько в окно за ситуацией. Зачем мне лишняя дырка в голове?
Пехота согнала гражданских вниз по улице, загородив ее танком. Внизу размахивают азербайджанским флагом, с высотных домов щелкают одиночными выстрелами "воины аллаха", пехота лениво отстреливается. Картина забавная. Лязг гусениц, в соседний двор вкатывается три БМДшки... О! Кавалерия подоспела! Значит, будем жить! Мимо окна бежит парень в камуфляже, осторожно стучу по стеклу. Оказалось - лейтенант с Рязанского полка ВДВ, весь такой бравый, с РПК на перевес, ну - Рэмбо... Один! Поясню: афганский опыт диктует - меньше трех не ходить. А тут один! Герой, мать его... Идет организовывать взаимодействие с соседними подразделениями, похвально.
- Погоди, я с тобой, я еще вечером с соседями договаривался.
По соседству размещался дом генералитета, охраняемый армейской ротой спецназа. Коллеги. Я заранее к ним приходил, объяснял, что рядом мы, что с флангом у них все в порядке, что в нашу сторону стрелять нежелательно. Помогло? Угадайте с трех раз. Забор вокруг домика бетонный, а к соседям дорожка с калиткой, только мы через калитку...
- Стоять!
Стоим... Следом автоматные очереди - по нам! Кто их учил? Я, естественно, носом об бетон сразу, и как тот рак, сдаю задом за забор. Стреляющих четко вижу, на фоне неба - три УАЗика и группа людей. Снял бы одной очередью. Но ведь это наши. Посему отползаю, матерясь про себя. Уже почти отполз, тут мат и крик - ранили рязанца. Приходится ползти к нему. В ухе звенит. Когда ж у них патроны-то кончатся?
Ползу, значит, кричу, пытаюсь остановить бессмысленный расход боеприпасов. Не слышат. Подполз.
- Что такое?
- Рука...
Эх, горе ты мое... Тяну его за воротник, пытаюсь утащить за спасительный забор. Еще этот РПК... Что за страсть к громоздкому вооружению? Наконец-то патроны кончились у стрелков этих... Услышали мои вопли, стрелять перестали. Надо бы было сразу пойти по клювам настучать, да раненый... Короче притащил его к нам, перевязали. Вызвал рязанцев. Вот, мол, говорю, заберите пострадавшего... Пострадавшему, к слову, через неделю дали орден, в госпитале прямо. А мне... Впрочем, вот недавно таки пришла медаль. Помнит Родина, стало быть... Утром боец мой выковырял пулю из забора. На память. А в ухе звенит. Пошел посмотреть - рикошет на бетоне сантиметрах в пяти от места, где была голова моя. Мда... Справедливости ради стоит заметить, что стреляли не спецназовцы, один подполковник ПВОшный, адъютант командующего ПВО, черт перепуганный...
Пока мы тут суетились, у меня во дворе сама собой образовалась БМПшка, стучу прикладом по броне: - Ты кто, чей, зачем? - Рядовой Хуснутдинов, командира сказала - сюда, зачем - не знай. Кто командир... чья машина, где экипаж? Становится все забавнее. В принципе с БМПшкой-то повеселее будет. Утро уже почти. Стрельба затихает.