Подкосились у ние ноги. Тетка… Деньги… Письма прятала. Обманывала… Что делать? Уйти? Но двое детей держат ее за юбку. Нет, ее путь закончился на этом пороге. Пусть Пенчо возьмет хотя бы своего сына. Пусть сын радуется отцу, а отец сыну…
Артист держит рюмку за тоненькую ножку.
— Банальная, сентиментальная история. Но представь себе, что тот человек с конем — мой дед, а парнишка, который уходит к нему от матери, мой отец. И с той поры они зажили вдвоем. Как мне рассказывали, дед вскоре умер, умер неожиданно. А у отца были уже свои дороги в жизни. Сам я приехал в эти места впервые. Эта уродливая развалина — мой дом. Два дня назад я расколотил дверь со двора, взобрался на второй этаж и знаешь что нашел? Стул и фотографию на стуле. Забрал я их, но потом вспомнил, что надо поехать в Жылтеш, и оставил их у тебя. А дом… я решил отказаться от наследства. Дом, из которого ушла любовь, проклятый дом…
Артист вздрогнул и взглянул на свою руку:
— Сломал я твою рюмку… Извини.