- Зачем так много? Я что вам - агент какой-нибудь? - с улыбкой на лице симулизирую я.
- Легче разыскать будет. Если вам уж так сильно нужно.
Нужно. И сильнее чем ты думаешь.
- Спасибо, - благодарю. - А теперь переведите на нормальный метаязык славянского уклона.
- Ну, это мы умеем, - радостно спохватывается он и кладет листок текстом к экрану. - Сейчас терминал распознает текст, язык, диалекты и сделает построчный перевод. Подождите минутку. Я могу даже литературный перевод предложить или подыскать аналоги перевода в местной инфосфере...
"Муравьед, прими сообщение!" - вспыхивает голос генерала в моем мозгу.
Я аж вздрагиваю от неожиданности.
- Принимаю, - едва слышно шепчу я.
- Невеселые что-то погодки пошли, - начинает скучать толкователь, поворачиваясь к окну.
Мне скучать не приходится. Я обращаюсь в слух.
В разуме снова слышится голос. На этот раз не генерала - скрипучий такой, противный. Через несколько секунд я осознаю, что слышу текст песни.
В нашей семье каждый делает что-то, Но никто не знает что же делают рядом.
Такое ощущенье, словно мы собираем Машину, которая всех нас раздавит...
От напряжения стул подо мной обижено скрипит.
Чтивотолкователь оборачивается на скрип. Наверно, на моем лице подобие гриммасы боли, потому что он спрашивает:
- Вам плохо?
- Тихо! - не отвечая на поставленный вопрос, гаркаю я.
Он решает меня не трогать, но наблюдать за мной не перестает.
Голос сектантского стукача перестает терзать мое внутреннее ухо и переходит непосредственно к сообщению.
- Я уполномочен Скрытыми Нитями сообщить вам о важной кампании, которая предвидится в скором будущем Сектой.
Несколько агентов на Танга-Даффе были активированы для поиска в горной системе Леки легендарного Оружия Свободы. У Секты есть все оснавания полагать, что Оружие находится именно там.
Поэтому, Пресс обязан во что бы то ни стало агентов остановить. Я... стукач заходится кашлем, - ...
Муравьеда... опасность может...
Короткий гудок свидетельствует об обрыве связи.
Оказывается, все то время, что я вслушивался в свой Внутренний Голос, я не дышал. Поэтому теперь я принимаюсь за отдышку.
- Астма, - обьясняю я, лишь бы рассеять опасения со стороны толкователя.
Тот кивает, успокаиваясь.
- У меня тоже астма была в детстве. Спасибо РНК-хирургии, меня вовремя вылечили. А то бы всю жизнь мучался. А вы, наверное, с провинции?
- С провинции. У нас про РНК-хирургов в помине не слышали.
- А про чтивотолкователей? - улыбается он.
Я не считаю нужным ответить.
- Перевод завершен, - говорит он и подает мне ультрапэйперовую распечатку. - Можете ознакомится. У нас в списке услуг, кроме всего прочего, имеется чтение вслух...
- Спасибо, я как-нибудь самостоятельно, - заверяю его.
И принимаюсь бегать глазами по строчкам.
Сколько тысяч лет этим черным символам кириллицы?
Текст разбросан по бумаге, походящей на глянцевую, в виде стихотворных строк.
Заглавие звучит примерно так: "Миф о Свободе". Причем, слово "Свобода" написано именно с прописной буквы.
Дальше идет следующее:
Средь гор, чьи пики небо протыкают, В устье реки, что в скалах протекает, Врастает в камень храм столь с виду неприметный, О двух главах ... (Текст строки не поддается распознанию)
Пришедший к алтарям, тот путник утомленный, В мозг каждого войдет, ничуть не ущемленный, И для себя найдет то, что искал отрОду - И роковым Оружием восславит он Свободу!
Последняя строка внизу листа:
Но есть условие к Оружию одно:
На этом текст "Мифа..." заканчивается.
- Перевод конечно не ахти, - извиняется заранее толкователь.
- Я могу посидеть с фразеологическим словариком, все это подтусовать, как надо, дополнить непрочитанную строку. Стоить это будет немалых денег, но если вы хотите получит настоящее произведение искусства...
- Нет. Не стоит. Текст мифа мне нужен в дословном переводе. В переводе с...
Интересно, а какой все-таки это был язык?
- С эсперанто. Никогда не слышали? Был такой мертвый проект на Земле создать универсальный язык. Язык, который знали бы все жители Терры и общались им на равне с родным. Поначалу проект пользовался популярностью, а потом забросили...
Записать в память терминала?
- Пожалуйста.
Внутренний голос импланта молчал. Центр решил не распространятся по поводу полученного мной послания. А вообще, я и сам не дурак, чтобы мне каждое слово втолковывали и писали инструкцию по его применению.
- Что нового о Секте пишут? - зачем-то спрашиваю я.
- Много чего, - толкователь бегает пальцами по клавиатуре. - Научных трактатов нет, конечно. По большинству - научная фантастика. Со стреляниной, с прыжками по миркам Метафедерации. Сплошная симмонсовщина. Но бывают и прогрессы.
Он приподнимается, тянется к стеллажу справа от себя. Из небольшого отсека, отведенного жидкокристаллическим романам вытягивает пластину, которая сразу же начинает проектировать над своей плоскостью голографическую обложку. Толкователь возвращается на место и кладет пластинку напротив меня.
- Меня привлекла обложка, - объясняет он. - Так бы я этот роман в жизни бы не купил.
Обложка на "книге" действительно интересная. Прямо из пластины выростает крошечный, чисто символический город со своими улицами, по которым, опасливо поглядывая вверх, бродят крошечные людишки; со своими небоскребами и ютящимися под ними деревьями. А над всем этим, как "летающая тарелка" из дешевых декадансных фильмов, нависает - гигантский головной мозг. И грандиозно шевелит извилинами.
- Да, обложка ничего...
- Смтри, смотри! - шукает он. - Дальше такое начнется.
И впрямь: дальше такое начинается! Мозг шевелит извилинами сильней и фигурки людишек, по неосторожности покинувшие свои "зимовья", взлетают в воздух. Шевелят отчаяно крохотными конечностями. И влипают в мозг, от чего он становится еще больше. На улицах микрогорода начинается паника и все запаниковавшие сплошной массой поглощаются мозгом.
Когда все люди съедены, мозг начинает трансформироваться.
Отращивает конечности, голову, затягивает все кожей, покрывает волосами. И спрыгивает на проспект. Громко зевает.
Потом смотрит на пальцы правой руки - и ничего понять не может. Чего-то не хватает...
Наконец его осиняет, он сует левую руку в окно соседнего небоскреба, извлекает из него визжащую женщину и бросает себе в рот. Смачно разжевывает и смотрит на руку с изъяном. Через секунду выростает недостающий большой палец. Потом над городом повисает кольцом имя автора и название книги.
- Впечатляет? - чтивотолкователь прикладывает к пластине палец и "обложка" исчезает.
- Этот мозг - Секта? - угадываю я.
- А кто ж еще? Секта она и на Епио - Секта.
Вот это да! Каких гипотез я только не видел, но чтобы Секту изображали в виде...
- По словам автора, - продолжает он. - пространственная модель Секты, как биологического организма - человек. Если мы всегда разделяли Секту на кланы, то автор - на части тела.
То, что мы называем Резервом - вечно спящие обитатели подвалов и метро, поставленные в наихудшие условия, у автора звучат, как Пальцы Ног. Достатники - как Туловище. Показная Элита и Храмовики-агитаторы соответственно лицо и рот.
Агентуру он назвал Глазами. А Диверсантов, внедренных в основные органы власти в Метафедерации - Пальцы Рук.
Глазастые Пальцы Рук. Понимаешь?
Я начинаю часто дышать. Блин, сколько информации свалилось на мою бедную голову в самый неподходящий момент! Сколько лет в Прессе работал, в проклятых гиперкоммунистов-сектантов стрелял, а кто они собственно - не знал.
Пальцы Ног... Это то о чем мне говорил Антонни!
Только вешал ли он мне лапшу на уши или изливал душу?
- А где у них душа... мозг? - тихо спрашиваю.
- Везде.
**** **** ****
Оставшись наедине с собой, без свидетелей, укрывшись от беспокойной, атакуемой сектантами Элизобарры в небольшой комнате, предоставленной мне интерпортом, я решаюсь открыть серебристый чемоданчик.
На глазах у остальных сделать это - то же, что подписать себе смертный приговор. За этим чемоданчиком и так, наверное, несколько подозрительных Достатников увиливало.
Поэтому я решаюсь открыть его только здесь, предварительно опустив изумрудно-зеленые жалюзи.
Комната наполняется мягким, совсем фосфорическим свечением.
Металлическая поверхность чемоданчика отсвечивает зеленью.
Пломбы со встроенными в них дактиль-рецепторами, реагируя на прикосновение моих пальцев, открываются. Я поднимаю крышку.
Внутри, как всегда - все, начиная отмычкой-"зубочисткой" и заканчивая... Ага. "Волнорез" сюда засунуть не решились. Ну и ладно. Зато появилась купа новых полезных вещиц. Среди них - микро-зонд и четыре ступени с особым реактивным топливом в отсеках, предназначеные для поднятия зонда на определенную высоту. Одна ступень - сто метров. Четыре сразу - ионосфера, тридцать километров от поверхности Земли. А вообще, эти штуковинки можно использовать, как взрывчатку. Сбрось одну с флаера у подножия небоскреба с малым по площади фундаментом - одни опилки да максибитонные блоки останутся.