Я перебежал дорогу и резко остановился. Мои глаза широко распахнулись, а букет, зажатый уже в руке, грозился приземлиться на мокрый асфальт.
Она стояла там, около того самого входа, где мы договорились встретиться, но она была не одна. Рядом с ней стоял мужчина и, сжимая бёдра моей девушки так, что короткое платье задралось, он насиловал её рот. На моих глазах. В очередной раз. А она прислонялась спиной к чёрному внедорожнику, едва не закидывая на мужика свои ноги.
Во мне взорвалась неистовая ярость. Я сжал чёртовы цветы, которые купил на последние деньги, я хотел сделать ей приятное, но я, как оказалось, давно не соответствовал ей. Что цветы, если есть мужик с иномаркой и деньгами? А кто я? Парень, живущий в однокомнатной квартире, с месячной зарплатой, на которую даже не купишь эту чёртову её подвеску и старенькой «девяткой», которую мне отдал отец на восемнадцатилетие.
Я любил её безумно, но она стала такой, каких осуждала со мной тогда, на крыше. И я верил ей. Верил, что мы действительно всегда будем вместе. Она стала той самой фальшивкой, а я слепо прощал её всё это время.
Выбрасываю цветы в ближайшее мусорное ведро и, развернувшись, иду в противоположную сторону, сглатывая собственные слёзы. Пора закончить всё это, как бы больно мне не было. Я уже не чувствовал себя. Сердце растоптано её высокими шпильками на множество мелких осколков.
Это должно прекратиться.
***
Она написала мне, интересовалась, почему я не пришёл на встречу, почему я бросил её и ещё много «Почему», что промелькнули в её сообщении.
Я усмехаюсь и, откинув телефон на переднее пассажирское сидение своей машины, поворачиваю ключ зажигания.
Какая же она предсказуемая и… лживая.
В глазах мутнело от чрезмерно выпитого алкоголя в этот вечер. Мне не стоило садиться за руль в таком состоянии, не стоило сейчас жать на педаль газа и выруливать с парковки местного захудалого бара, не стоило выезжать на основную трассу и не стоило читать её сообщение, в котором говорилось, что всё кончено – безоговорочно и безвозвратно.
Ей нужен был повод. Это очевидно.
Я смеюсь ещё громче и жму ещё сильнее – стрелка спидометра ползёт к отметке «сто».
Дорога сырая после недавно прошедшего дождя, а в глазах всё качается, в голове туман, такой же, как и на обочине.
Что я делаю?
«Сто двадцать» - неплохо.
Мне сейчас было абсолютно наплевать, чем закончится всё это. Я больше не видел света, я больше не знал, как жить дальше. Без той, которая занимала всё моё сердце. Сердце, которое она безжалостно вырывала постепенно, словно наслаждаясь моими мучениями.
Впереди поворот, нужно сбавить скорость.
«Сто сорок» - почти.
Но я не делаю этого – меня резко заносит, а я всё жму на чёртову педаль.
«Сто шестьдесят».
Скрежет метала, последний вздох и обволакивающая темнота – так будет легче.
Спасибо за то, что была в моей жизни.
Спасибо за то, что всё-таки осмелилась порвать со мной.
Спасибо за то, что растоптала моё сердце, мою душу, моё тело, которое всё принадлежало именно тебе.
Спасибо за то, что ты будешь жить дальше.
Без меня.