Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенний поцелуй» - Альманах

Слово редактора

Анастасия Лямина

Шеф-редактор журнала «Российский колокол», журналист, публицист.

Разве осень – унылая пора?

Что хочется пасмурным осенним вечером? Налить себе горячего чая, укутаться в уютный плед и просто посидеть помолчать: помечтать о будущем, вспомнить яркие и дорогие сердцу прошлые события, оценить настоящее. А еще мы рекомендуем почитать наш новый альманах «Осенний поцелуй» и сказать «нет» серым осенним будням, слякоти и сырости! Какой калейдоскоп красок, эмоций и чувств вы найдете на страницах тематического выпуска! Мы постарались сделать так, чтобы читатели избавились от осенней хандры и взглянули на сезон угасания природы с оптимизмом и любовью, как это делают наши авторы.

Для них – осень – это время года вдохновляет на создание прекрасных художественных образов, на чувственную сентиментальную лирику и задумчивую прозу… Посмотрим на мир их глазами.

Современная поэзия

Александр Анайкин

Родился в 1948 году в Самаре, где безвыездно прожил всю жизнь, не считая срочной службы. Служил в Московском военном округе в строительных частях в качестве инструктора передовых методов труда. Говоря обычным языком – работал преподавателем штукатурного дела, потому что имел строительное образование. Читал лекции по субботам, в остальные дни читал и писал статьи в ротную стенгазету и боевые листки. После службы окончил плановый институт. Работал и на заводах Самары, и на стройках.

Писал больше для себя, чем для публикаций. Печататься начал после развала СССР в местных изданиях и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи». В данный момент на пенсии.

Печатается в социальных сетях. Был принят в Союз писателей.

Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми.

Одалиска

Ты была как одалиска

В полумраке русской бани.

Две души, два тела близко

И глаза пугливой лани,

Что сверкали как топазы,

Как болотные огни.

Утонуть в них можно сразу,

Только руку протяни.

Сделал шаг, как под гипнозом,

Ты ж, ресницы опустив,

Ты была сама серьёзность,

Страстность в сдержанность вместив.

На полке от жара волны

Подымали пряный дух,

А горячий воздух колкий

Был прохладней нежных рук.

Даже пар звучал как арфа,

Благородно и тепло.

И светились лучезарно

Капли в облаке светло.

Музыка осеннего парка

Ветер нежными звуками веет,

Меланхолией блюза щемит,

Дождик нотами-каплями сеет,

Это осень в аллеях звучит.

Чуть вдали от большого движенья,

Где дыхание слышишь своё,

Здесь оркестр сентября представление

Без помех горожанам даёт.

"Бархатный воздух чуть терпкий и влажный…"

Бархатный воздух чуть терпкий и влажный,

Листья шуршат под ногой,

Кажется, в мире свершается важное,

В мире деревьев нагом.

Кружево веток чернеющей вязью —

Тёмного на голубом.

Траура строгость свершившейся казни,

Точка ль отсчёта пред сном?

Сном наяву, что чудесно красив,

Где одеянье бело,

Звуки приглушены, жизнь словно миф,

В саване с белым челом.

Обиженный ветер

Ветру не надо искусство вокала

Пробовать в стенах концертного зала.

Ветер привык голосить на просторе,

Даром солистом он числится, что ли.

Голос его, как божественный гул,

Славит стихию и славит разгул:

Иерихонской трубой из латуни

Дует и дует, всё дует и дует.

Что же талант зарывать небывалый?

Но не валит на концерт народ валом.

Ветер расстроен, он духом упал.

Люди ж решили, что ветер устал:

Он уморился, он выдохся весь,

Вот и не кажет строптивую спесь.

Глупые люди, ах, глупый народ!

Разве строптивость той песни полёт?

Наталья Базалицкая

Музыкант, композитор (автор музыки к спектаклям, камерной инструментальной, хоровой, детской музыки), учитель (прогимназия «Зимородок»), преподаватель музыкально-теоретических дисциплин ДМШ № 6, ДШИ № 12.

Член Российского Союза писателей. Живет в г. Новосибирск.

Пишу стихи не ради славы,

А чтобы душу облегчить.

На грани чувства и забавы,

Осмыслив сердцем право «ЖИТЬ».

Не надо окликать

Не надо окликать меня

В тени заброшенного сада.

Воспоминание – награда,

Пыланье яркого огня.

Не нужно память бередить:

Чего могла, чего хотела…

Чего желала – то истлело,

А прошлого не воскресить.

Но сокровенна жизни нить

В ее стремительном зигзаге,

Бросаю резво в ножны шпаги,

Чтоб снова яростно творить.

Листва

Шуршит вчерашняя листва

В раскладе осени пришедшей.

Вновь в строки просятся слова —

Воспеть цвет красок сумасшедший.

Так хочется еще пройти

Совсем нехоженые тропы!

А в этой красоте найти

И восхищенье, и высоты.