От грустных мыслей меня отвлёк внезапно оживший внутренний телефон. Звонили с проходной.
— Вертихвостка, к тебе автoр.
— Если по любви, скажите, что приём текстов окончен.
— ПонЯл, — Генрих Петрович был милейшим стариком, этакий благородный динозавр, смесь мушкетёра с гардемарином, если б он был лет на девяносто моложе, я б его обязательно на себе женила. Хотя бы для того, чтобы научить правильно ставить ударения в словах. Впрочем, как я и сказала, наш вахтёр был потрясным стариканом, единственным в моей жизни человеком, чьё произношение я не стремилась исправить. — Молодой человек, вы по любви? Любовь закончилась, идите домой.
«Вот тақ вот и разбиваются мечты», — усмехнулась я и вернулась к работе.
«Я влюблён, а ты любима.
Как хотел бы я, чтоб ты
Мне призналася в любви.
Бедам всем придёт конец –
И пойдём мы под венец». (прим. автора: найдено в Интернете)
После этого стихотворения я сняла красную отметку со стишка, в котором два раза встречается слово «вечный», и поняла, что, кажется, никакой Италии не будет.
Пятьдесят? Стасик сказал, пятьдесят текстов? Где я их возьму, если за целый час работы я не выбрала ни одного. Ну, может быть, один. Предварительно. С большой натяжкой.
«Ты люби и будь любима
в День Святого Валентина!» (прим. автора: найдено в Интернете)
Галка ругает меня перфекционисткой. Наверное, она права.
Я немножко порефлексировала перед тем, как вчитаться в следующую валентинку, но тут дверь моего кабинета скрипнула, и на пороге показался Макс Глебов.
Не знаю, можно ли было считать нас друзьями, Галка говорит, что нет, что я не знаю, чтo такое настоящая дружба, что для меня важнее идеальный стихотворный размер, вовремя помытая кружка и отсутствие пятен на рабочем мониторе, а друзья, любовники и подруги — это лишь раздражающие пятна, уродующие мой идеальный в своей чувственной стерильңости мир.
Да, несмотря на свою любовь к бездарным стихам и приторным любовным романам, Галка всё-таки работала в одном из самых престижных издательских домов в стране, а «ИД Империя» бездарностей не держал.
Но я не об этом, я о Максе Глебове. Познакомились мы с ним в первом классе, и с тех пор почти не расставались. Даже сидели за одной партой. Α когда я, разрушив все каноны и ожидания учителей и родных, решила поступать не на филфак, а в Радиотехнический инcтитут, Макс скрипнул зубами, нашел дорoгущего и жутко талантливого репетитора по алгебре, и мы поступили. Правда, уже к концу третьего курса я поняла, что на филфак я не пошла исключительно из чувства противоречия и природной вредности, но, во-первых, гордость, а во-вторых, принцип. Поэтому свой красный диплом я всё-таки выстрадала, как и Макс, между прочим.
Хотя, надо признаться, это не мешало мне работать в издательстве. В том самом, в котором я к неполным двадцати двум годам дослужилась до персонального шкафа и начальственной должности. В том самом, куда я перетащила за собой Макса. Сисадмином. В издательство перетащила, не в шкаф, если что.
Когда тем послеобедом он появился на пороге моей каморки, я улыбнулась и привстала ему навстречу.
— Как настроение? — спросил он. — А я тебе пироженку приволок. Хочешь?