— Значит, не стал бы… — протянула я, откидываясь на спинку стула. Хотелось орать от злости и разочарования, ведь я просила его, просила! А теперь опять жильё искать… Вздохнула.
— Макс, ты же знаешь, я ненавижу день Святого Валентина, — он открыл было рот, чтобы что-то возразить, но я жестом попросила его помолчать. — И Вoсьмoе Марта терпеть не могу. Но всё равно каждый год ты мне исправно приносишь открытку с зайцем или медведем в феврале и букет тюльпанов в марте. И снова, и снова, и снова сообщаешь о любви. Так говорил бы сам! Своими словами! Но нет, ты купил в «Глобусе» открытку, которую наше издательство выпустило. Я сама её делала. Я! И текст этот дурацкий подбирала. И ещё сорок девять таких же дурацких текстов. Максим! Ну, ты же обещал!
Глебов сначала покраснел, потом побледнел и решительно шагнул к моему столу, шепнув:
— Я правда люблю тебя, Агата.
— А я тебя — нет! — припечатала я, вконец разозлившись. — Не люблю, Максим. Что мне сделать, чтобы ты понял?
Он молчал. Навис надо мной, бледный, злой и молчал. Я видела, как дрожат крылья его носа, как рвано дёргается кадык и… ждала. Толком даже не знаю, чего.
— Лучше бы я тебя никогда не встречал, — наконец выдавил из себя Глебов. — Всю кровь ты мне выпила.
Он круто развернулся и пулей вылетел из моей каморки, не забыв при этом яростно шарахнуть дверью.
«Точно теперь будет полгода молчать», — с грустью подумала я и одним движением смахнула со своего стола всё, кроме монитора.
На работе я сидела до ночи, закрывшись в своем шкафу на замок, чтобы никто меня не нашёл, и с ненавистью вслушиваясь в звуки корпоративного пьяного веселья. Γде-то часам к десяти тихонько звякнул внутренний телефон, и я несмело сняла трубку.
— Девка, ты там на себя руки из-за попорченного сапога не наложила? — заботливо поинтересовался Генрих Петрович.
— Живая, — ответила я хриплым от долгого молчания голосом.
— Вылезай ужо из берлоги, медведюшко. Ушли все.
И после секундной паузы:
— И он тоже урулил. Только пыль столбом стояла. Поругались, голубки? Или как?
— Генрих Петрович!
— Да не лезу я, не лезу… Иди. Правда все ушли. Я тебе супу макаронного заварю, в чашке, xочешь?
— Доширак? — улыбнулась я.
— Сама ты, дохлый ишак, — обиделся старик и произнёс по слогам:
— Чан ра-мён с куриным вкусом. Иди, накормлю… Придумает же… дохлый ишак… дура-девка.
— Ты мне скажи, Агафья, — требовал Генрих Петрович минут двадцать спустя. — Вот что тебе надо? Хороший же мужик, этот твой Максим…
— Он не мой, — вяло возмутилась я.