А как подключился? К жильцам, что ли?
«Ну не к электро же сети», – зло подумал я, пытаясь отодрать пластырь.
Безуспешно. Ребята дело знали. Руки-ноги словно срослись с брусьями.
Вы, наверное, хотите узнать, что там за брусья? Отвечаю. Это брусья носилок, которые я использую в качестве кровати. Чрезвычайно удобно, хочу заметить. Носилки были старыми, возможно, моими ровесниками, но еще вполне прочными в отличие от меня. Я обнаружил их в дальнем углу подвала год назад, как только въехал в новые апартаменты. А переспав на них первую ночь, я отказался от какой-либо другой кровати. Каким образом носилки оказались в подвале, я, разумеется, понятия не имею. Впрочем, лет десять назад здесь размещалось бомбоубежище и…
– Что у тебя за имя такое? Флавиан? Еврей, что ль?
– Ты чего, Васек? – усмехнулся второй. – Еврей в подвале?
– Ну, подвал не подвал, а процессор-то 486-й.
– Слышь, Флавиан, ты где компьютер скоммуниздил? На фига он тебе?
– В мусорке нашел. В «Дум-2» по вечерам режусь.
– А мы вот тоже хотим предложить тебе поиграть. В «Дум-3». Ты тут один обитаешь?
– Послушайте, кто вы такие? Да, я живу один, живу тихо, никого не трогаю, никому не мешаю. Если вам надо мое имущество, забирайте и уходите. Оставьте только носилки.
– Ладно, мужик, кончай бузить. Наше дело маленькое. Взяли, понесли… С тобой поговорить хотят.
– Кто?
– Тот, кто нас сюда прислал. Да ты не переживай. Если все нормально будет, вернешься на свои носилки и будешь дальше блох кормить. Васек, кончай с факсом баловаться, тут и правда блохи. Хватайся. Времени в обрез.
Мне наложили еще две липкие повязки. На рот и на глаза. Спасибо, мужики, что не выкололи.
Пока меня ногами вперед тащили по узкой лестнице, я лихорадочно шевелил извилинами, пытаясь вспомнить слова второго куплета квиновской «Богемской рапсодии». Нет, никак. Не та обстановка.
Несмотря на пластырь, я определил, что на дворе еще ночь, идет моросящий дождь и очень хочется по-малому.
Скрипнули дверцы, меня загрузили в какой-то транспорт, дверцы снова скрипнули, и мы тихонько тронулись.
Что ж, есть время расслабиться. Мои похитители, словно забыв про меня, тренировали мозги загадками.
– Сидит девица в темнице, а коса – на улице.
– Не, не знаю. Сдаюсь.
– Василиса Прекрасная проворовалась. Ха-ха-ха!
«Морковка, – с грустью подумал я. – Да, вырождается поколение. Скоро не будут знать, кто такой Ньютон-Лейбниц».
– Так, теперь моя очередь. Отстирает даже то, что другим не под силу. Ну?
– «Тикc»!
– Хрен тебе! Это «Ариэль». С липосистемой.
Если б мои руки не были прилеплены, я бы заткнул уши. Позорище! Не отличить «Тикса» от «Ариэля»! Куда, куда мы катимся?
Ладно, каждый свою дорогу выбирает сам. Однако, если честно, мне эта история перестает нравиться. Кажется, это вовсе не те, кого я боялся и от кого прятался. Во-первых, пластырь. Что, у налоговой полиции нет наручников? Глупости. Во-вторых, налоговая полиция всяко отличит «Тикc» от «Ариэля», и в-третьих, зачем везти меня на носилках? Клеить рот и глаза?
Вы, наверное, опять терзаетесь вопросами. От кого я прячусь и при чем здесь налоговая полиция? Увы, теперь уже нет смысла что-то скрывать. Надеюсь, вы поймете меня и простите. Я укрываюсь от уплаты налогов. А что делать?
Два года назад я получил факс из Северного Батута – это верх Африки, – что какой-то мой давний родственник, в молодости женившийся на северной батутке, будучи при смерти, завещал мне свое бунгало стоимостью полтора миллиона долларов. Завещал и умер. Я сначала прыгал по своей квартире, словно батут на батуте, целовал факс, хлопал шампанским и орал, как болельщик на матче «Милан» – «Ювентус». Но через пару часов мой бурный восторг обернулся таким же бурным расстройством. И не только желудка.