— Перестань, — попросила Лилит, — ее красивые губы скривились, в сумасшедших глазах распахнулась огненная бездна, — заткнись, Агар.
— Как скажешь.
И все равно она была прекрасна.
Лилит. Госпожа этих земель. Женщина, созданная из пламени. Из огня.
Тебе бояться ее нужно, Эрих, — сказал себе Зверь, — волк-одиночка, охотник, мать твою, за экзотами. Это ж огонь в чистом виде. То, что ты любишь, блин.
Она была прекрасна.
Информация ушла, просочилась. Что за свойство у нее такое поганое — просачиваться! Теперь драгоценных родственников можно ждать со дня на день. В гости. И ведь нагрянет родня, это уж как пить дать. Бежать надо, бежать, чем скорее, тем лучше. Было бы еще куда!
Кстати, Агар, чертов шкаф с носом и пейсами, он ведь и есть тот самый хмырь, который может открыть портал из этой дыры. Выпустить на Дорогу. Сама Лилит, кстати, тоже может. Но к ней обращаться — лучше уж прямо здесь подохнуть.
«Агар… — Зверь любовался точеным лицом владычицы, линией обнаженных плеч, безупречной кожей, — кого к нему заслать, Анжелику или Гарда?»
О том, чтобы пойти самому и мысли не возникло. Хотя, рассуждая здраво, идти следовало именно ему, Эриху-Вантале, принцу, наследнику и все такое. Потому что Агар прав насчет чар. И ни Гард, ни Анжелика не смогут быть столь же убедительны, хоть они перед этим Агаром пополам порвись.
Он ушел перед самым антрактом. Просто заставил себя встать и уйти. Думал, что не получится, что не сможет оторваться от созерцания, длил мучительное наслаждение, и, как утешение в этом сладком страдании, вспышками острого счастья одаривал Зверя ее задумчивый безумный взгляд.
Щербинка. За которую цепляется душа. Зацепилась. И нужно сорваться, с кровью, с болью, но сорваться обязательно. Потому что нельзя так, нельзя и все. Не его. Не ему. Не для таких, как он.
Он ушел.
Не глядя вокруг, шагал по людным улицам, распугивая прохожих. Люди шарахались в стороны, пугались, но сразу забывали и о страхе, и о том, что видели кого-то, кто заставил бояться. Незачем им помнить.
Слухи пойдут. Теперь уже точно пойдут.
Но об этом почему-то не думалось. Думалось о ней. О сумасшедших глазах, вытянутых к вискам, о гладких дугах бровей, о ярких и влажных губах. О точеной шее. О груди, которой тесно было под платьем, под смелым декольте.
Лилит. Владычица. В глазах ее огненная бездна. Она сама — огонь. Она… Она прекрасна.
Компьютер, тот самый, что вместо мозгов, отказался работать, вывесил табличку: «программа совершила недопустимую ошибку и будет закрыта. В случае повторения ошибки обратитесь к разработчику».
Раньше программа ошибок не допускала. Раньше не случалось ничего подобного. Да что вообще происходит?
Мигает огонек перегрузки системы.
Недостаточно данных для анализа. Недостаточно. Программе не с чем сравнить полученную информацию, тем более, что ее и информацией-то не назовешь.
«Недопустимая ошибка». А разработчик, он ведь только и ждет возможности добраться до дела рук своих… рук, ха! Ну-ну. Добраться и исправить. Все ошибки.