Сергей Петрович прав. Я не щёлкала пальцами и перестала стучать каблуками. Да и вообще отвлеклась от замысла.
Этот мальчик прекрасно ведёт. Но ведёт не туда.
Последний кандидат. Виктор. Внешне — ничего особенного.
Пробуем сразу вместе. Он очень техничный и старательный, сразу видно, что подошёл к делу серьёзно. Внимательно следит за каждым моим движением, не забывая, однако, и о своей партии. Не ведёт — аккомпанирует. Но, в конце концов, это тоже неплохо.
У нас получается слаженно и, думаю, мы неплохо смотримся. Но радости, почему-то, никакой. Должно быть, я просто устала.
— Хватит!
Сергей Петрович громко хлопает в ладоши.
— Неплохо. Спасибо, Виктор, мы ждём вас завтра в это же время.
Виктор раскланивается, целует мне руку и уходит. Ах, какие церемонии…
Пора домой.
Шеф провожает меня до парка. Дальше мне прямо, а ему — налево через мост.
Снег на дороге совсем стаял, но за оградой на траве ещё держится. Останавливаемся перед воротами.
— Сергей Петрович, — спрашиваю я, — вам понравился Виктор?
Он вздыхает и морщит лоб.
— Ты знаешь, Маруся, не разобрал. Вроде и тебя чувствует, и индивидуальность есть, и движения отточенные. Но что-то… Не пойму я. Самой-то тебе как?
— Вот и мне так же, — усмехаюсь, — не разобрала.
— Не переживай, завтра разберём.
Он слегка похлопал меня по руке.
— Отдыхай, набирайся сил. Новый танец — это всегда тяжело. Словно образ мыслей меняешь.
Он распрощался и ушёл, а я побрела по дорожке. Образ мыслей? Возможно…
Пытаюсь представить картинку из сна.
Пустота. Танцующая девушка. Птица. Золотой дождь.