— А тебе откуда…?
— Как думаешь кто будущий папа?
— Мама…!
— Нет, папа.
— Черт тебя дери, Фельдмаршал! Поздравляю, старый пень! — крепко обняла этого умника. — Так это она о тебе тогда… — осеклась на полуслове.
— Ничего подобного еще не слышал, — весело ответил он, — как… как ты сказала? Фельдмаршал?
— Ну, да. — Если заострить внимание на придуманном мной прозвище, то относительно Иришкиных словоизлияний пытать не будет.
— Интересно. Еще интереснее, что она там обо мне говорила?
— Что без ума, от одного мужчины, — протянула я. Точно знаю, что подробности ее пьяного трепа выслушанного чуть более трех месяцев назад ни за какие коврижки не выдам.
— И это все?
— Все что я помню. Прости, была пьяна.
— Ты?
— Я.
— Ты?!
— Бывает, представляешь… — пора завязывать и отступать, пока тылы открыты. — Так значит Миху мне!
— Нет. Наташу.
— С Наташей не сваришь доброй каши! Хочешь, чтобы я работала с Шахом, придумывай, как выбить Михаила в мой проект.
Я закрывала двери под звуки его шутовских бурчаний:
— Фельмаршал, Шах… что за привычка?
Среда. Закрывая свой Peugeot, прекрасно гармонирующий с моим красным плащом, я напевала: «Темная ночь, только пули свистят по степи…». Сырая погода портила настроение в меньшей степени, чем предстоящий рабочий процесс. Фельдмаршал просил вынести мягкую оценку работы нашего Кащенко.
— Анют, мне всего-то и нужно, чтобы ты посмотрела и оценила, — увещевал он с утра, подготавливая почву для важной миссии. Иными словами следует предупредить гения об иррациональности его подхода к новому проекту.
— Зная тебя, уверен ты сможешь мягко донести до него… — а вот дальше шли точные инструкции, что именно донести и что запретить.