Буквы на свитке, прежде напоминающие раздавленных жуков, приобрели объем, забегали по бумаге, выстраиваясь в совсем другой, уже понятный текст.
Ты знаешь меня,
Но не ведаешь имя,
Не помнишь лица,
А мне подвластен твой сон…
Открой мне крови двери,
Услышь сейчас мой глас,
Тропу познай немедля,
Ступай под ней тотчас.
Разбудишь демонов ли ты?
Иль алый сон тебя погубит?
Не знаю, кто, и где же ты…
Но знаю, Кровь тебя пробудит.
Тринадцать первых ныне пали.
Тринадцать первых не живут,
Но нами созданы скрижали,
Прочти — и тайны оживут.
Зови меня, зови к себе скорее,
Зови, ведь ведомо тебе,
Что лишь со мной, познаешь ты виденье,
Что принесет покой истерзанной душе…
Свиток в руках вампира, открыв ему свои тайны, неожиданно вспыхнул. Серебристо-алый пепел, упав на стол, разметал неведомо откуда взявшийся ветер…