— Четыре пары. И две на конюшне.
— Что станешь делать, когда и этих сдадут? Тебе жалко, что лошадей не будет?
Сашка захрустел вязанкой.
— Я на трактор уйду, — глухо сказал он.
— На трактор так не возьмут. Надо учиться.
— А сколько надо? — с боязливой надеждой отозвался Сашка.
— Семь классов.
— Семь? Много… А у тебя сколько?
— Девять…
— Девять! — не поверил Сашка.
— Сдам уток — в десятый пойду.
— Зачем тебе столько?
— Не знаю… Буду уток считать, — засмеялась Варька.
— А у меня только два, — не сразу ответил Сашка. — Осенью в третий буду ходить. Три будет. Я в сельмаге книжку купил про трактор. Когда коней пасу — картинки гляжу. А слова не понимаю.
Сашка замолчал. Было видно, что он всерьез огорчился.
— А ты пока сказки читай, стихи, — посоветовала Варька. — Тогда и про тракторы поймешь.
— Я читаю…
Сашка потянулся к котомке, вытащил и подал Варьке маленькую книжечку.
— Вот…
Открыв книжку и повернув ее к лунному свету, Варька узнала пушкинские поэмы. Она узнала их как-то сразу, еще до того, как разглядела название, — одним только беглым взглядом на стройные, точеные колонны стихов. Она перебирала страницы, и в ней непроизвольно, сама собой, рождалась какая-то неуловимая, светлая и высокая музыка. Совсем так, как звучно начинала петь для нее одной та самая скрипка, которую она каждый раз видит на гвоздике в сельмаге.
— Эту читать легко. — Сашка ревниво следил за Варькиными пальцами, перелистывавшими страницы. — Про цыган написано. Сандро Пушкин писал.
— Александр Пушкин, — поправила Варька.