— Ты плакал несколько минут. Несколько минут, пока вновь не обрел Самообладание. Может ты заболел?
— Нет, я здоров.
— Может ты несчастен?
— Все было хорошо, но только до того… до того. Мать Эссте, я плакал не от жалости. Я плакал от…
— Отчего же?
— От радости!
В гудении Эссте было непонимание и раздраженность.
— Ребенок, Эссте, всего лишь дитя.
— Анссет? Этот блондин, да?
— Да. Я спел ему доверие, и он тут же пропел его мне.
— Он всего лишь проявил способности, а ты утратил перед ним самообладание.
— Ты нетерпелива.
Эссте виновато склонила голову.
— Это так.
Вся ее поза говорила о том, что ей стыдно. Один лишь голос выдавал, что ей все так же не терпится, и вот откуда эта небольшая вина. Она не могла лгать учителю.
— Послушай меня, — настаивал Кулл.
— Я слушаю, умело скрывая вздох, — отвечала Эссте.
— Анссет пропел мне доверие, нотка за ноткой, без малейшей ошибки. Он пел почти минуту, а ведь это непросто. И он не пропел одну только мелодию. Он спел и гармонию, и нюансы. Он спел все те эмоции и чувства, которые вкладывал и я, если не считать того, что у него все это прозвучало гораздо сильнее. Это было так, как будто поешь в длинном зале, и отраженный звук возвращается к тебе громче, чем ты сам спел его.
— А ты не преувеличиваешь? — хмыкнула Эссте.
— Я был поражен. Но вместе с тем и восхищен. Потому что знаю: в наших руках истинное сокровище. Ребенок, который может стать Певчей Птицей…
— Спокойнее, спокойнее, — остудил его пыл свист губ Эссте.
— Я понимаю, что решать не мне, но ты не слыхала его ответа. А ведь это его первый день, первый урок… Только все это ничто по сравнению с тем, что произошло потом. Эссте, он пропел мне любовь. А ведь он услышал ее от Ррук только вчера. Но он пропел ее всю…