Бог, у которого не получилось. Асмир#1
Глава I. Воскреснуть — не значит стать живым
Добро пожаловать в Асмир.
Слияние завершено на 93 %.
Сбой слияния, код 217, откат данных, директива на прерывание процесса.
Протокол "Ресурс". Принудительное продолжение слияния.
Слияние завершено на 100 %.
Приготовьтесь к ознакомительной лекции.
Что происходит? Где я? Мышцы рвет от боли, глаза режет свет. Я стою, но не могу пошевелить даже пальцем. Что за херня тут происходит? Глаза начинают привыкать и я смутно вижу чьи-то силуэты вокруг. Открываю рот и понимаю, что не могу издать ни звука. Единственное, что работает из моего тела, это голова. Но толку от нее мало. Только и могу, что пытаться проморгаться и крутить ей, пытаясь разглядеть хоть что-то.
Слезы текут без остановки, как будто я полвека жил в темном подвале, а потом выбрался на улицу в яркий полдень. Наконец я снова получаю способность хотя бы что-то разглядеть. Слабо освещенный зал, забитый голыми людьми. Десятки застывших тел. Черт, я тоже голый. Поворачиваю голову налево и вижу искаженное криком лицо девушки, лицо которой залито слезами. Но не слышу ничего, хотя голосовые связки она видимо напрягает по полной. Справа бородатый мужик, бешено вращающий глазами.
— Успокоились! Крик проносится над залом, головы поворачиваются на звук. На невысоком постаменте стоит женщина в оранжевой хламиде с какой-то тростью в руке.
— Прекратили истерику и слушаем! Второй крик заставляет почти всех обратить внимание на оратора.
Убедившись, что основная масса уже смотрит в ее сторону, женщина начинает говорить.
— Времени почти нет. Если не хотите сдохнуть через 10 минут, слушайте! Буду краткой — это не посмертные галлюцинации и не наркотический угар. Вы на самом деле живы. Мозг каждого из вас успешно прошел слияние с Асмиром. Две трети окончательно умирают еще на этом этапе. Сейчас вы должны выбрать в качестве кого вы будете существовать в нашем мире. Для выбора дается восемь минут. В случае, если вы не определитесь за это время, вы умрете уже окончательно. Не тормозите, барсучьи дети! И удачи.
Женщина замолчала, а перед глазами появилось полупрозрачное меню, отчасти перекрывающее вид вокруг. В правом верхнем углу мигал таймер обратного отсчета, бодро отматывающий секунды. О чем она вообще говорила? Посмертные галлюцинации? Что я вообще помню последним? Я напрягся, пытаясь вспомнить. Зависаю на какое-то время. Вот, есть! Мы отмечаем десятилетие компании, генеральный вещает что-то о нашей миссии и принципах. Потом стены разносит в мелкие куски, потолок оседает, везде пыль. И потом темнота.
Черт. Так, я получается умер. А теперь что? Воскрес? В зале, с голыми парализованными людьми? Звучит, как отборный шизофренический бред.
От размышлений меня оторвал громкий писк. Таймер с обратным отсчетом засветился красным. На нем осталось всего 5 минут. Ладно. Самое время посмотреть, что у нас в этом странном меню. Умирать второй раз совсем не хотелось, где бы я ни был.
Так. Что тут у нас?
Вкладка "Внешний вид".
Скопирован с оригинала на момент биологической смерти. Изменению не подлежит.
Вкладка "Статус аккаунта"
Медный. Повышение возможно по решению базовой управляющей системы.
Вкладка "Раса".
Эльф
Гном
Человек
Орк
Огр
Гоблин
Хоббит
Кобольд
Карлик
Дэльфон
Ринагр
Суккуб
Инкуб
А как тут выбрать? Руки же заблокированы. Твою мать! Думай, думай! Таймер пищит еще раз, осталось 4 минуты. Как можно нажать кнопку без применения рук? Усилием мысли что-ли мы должны это делать? А если попробовать? Произношу слово "Эльф" и кнопка мерцает, нажавшись. Открывается еще одна таблица. Там десятка два наименований. "Кровавый эльф", "Эльф сумрака", "Эльф-тахер", "Эльф-перевертыш" и еще длинный список. Произношу в голове "Меню" и меня возвращает назад. При нажатии кнопки "Гном" открывается такая же длинная таблица. У каждого варианта большое описание специфики и параметров. Как в этом можно разобраться за несколько минут?
Еще один писк таймера. Осталось 3 минуты. "Жму" на кнопку "Человек". Черт. Тут список еще более длинный. Ну с людьми-то откуда у вас столько вариантов? Кошусь на таймер и тыкаю в середину списка. Я выбрал "Римлянин". Подтверждаю. Мне предлагают выбрать три дополнительных навыка. Наугад тыкаю и подтверждаю выбор. Писк таймера и 2 минуты.
Вкладка "Класс персонажа".
Воин
Жрец
Маг
Вор
Паладин
Стрелок
Оборотень
Некромант
Шахтер
Продавец любви
Торговец
Строитель
Бродяга
Целитель
Бард
Ученый
Подвисаю от количества вариаций при клике по любому классу и от самого количества классов. "Продавец любви" — это вот что такое? Класс проститутки? Отгоняю мысли о том, что это вообще такое и где я оказался. Асбстрагируюсь. Все потом, потом! Изучаю вариации стрелков, когда таймер снова пищит. Одна минута. Переключаюсь на паладина, вчитываюсь в первые строчки описания и понимаю, что там существуют жесткие ограничения на действия. Выхожу в основное меню. Еще писк таймера. Осталось 30 секунд.
Тыкаю в некроманта. Наугад выбираю специализацию. Не гляди подтверждаю все те же три дополнительных навыка. Всплывает окошко с подтверждением всех указанных данных. Выбираю "Я уверен" и все вокруг гаснет в тускло-свинцовой вспышке.
-------------------------
В лицо бьет свежий ветер, пальцы чувствуют песок, в нос бьет отчетливый запах моря. Разлепляю глаза и осматриваюсь. Вокруг меня небольшая площадь, заполненная людьми. Большинство озирается с таким же непонимающим видом, как и я. На краю площади небольшая группа, которая тыкает в нас пальцами. Кто-то из них ржет во всю глотку, аж надрываясь от смеха.
В моей правой руке зажат короткий уродливый посох. На теле что-то непонятное, больше всего напоминающее длинное мужское платье до колена. Черт. Ну да, я же выбрал "римлянина". Так что черная туника укладывается в логическую схему. В отличии от всего остального, что происходит вокруг. В противоположном углу площади начинается какое-то движение. Там появилась та самая женщина, которая выступала в качестве встречающей стороны.
К ней приходится буквально проталкиваться, чтобы услышать хотя бы что-то. Каждый оказавшийся на площади пытается прорваться и задать вопрос. Из-за этого вокруг царит разноголосица и хаос. До меня долетают только обрывки вопросов.
— Что это за хрень? Где я? Почему я жив?
— Что делать дальше?
— Это что, виртуалка? Я же мертв! Как?!
— Скажите, что делать дальше?
Толпа бушевала, прилипнув к женщине буквально вплотную.
Взмах посоха в ее руке и на песок осел зеленокожий орк, который только что кричал ей что-то в лицо. Толпа отхлынула. Из расколотого черепа на песок лилась кровь. Компания насмешников на углу площади замолкла.
— Вы. Меня. Достали! Надоедливое комарье! Этот придурок — она ткнула посохом в тело орка — больше никогда не оживет. Вы еще не заработали свои очки возрождения, имбицилы. И смерть сейчас — это навсегда.