— Ух! — Я округляю глаза. — То, что ты сказала, действительно впечатляет…
— Ты мне веришь? — Майя касается моих рук своими.
— Да, — я киваю головой. — Да, конечно!
— Я позвонила тебе, потому что с Эриком мне сложно разговаривать сейчас. Чувства зашкаливают, — девушка поджимает губы.
— Ты уверена, что хочешь пойти на сегодняшние танцы? — спрашиваю я, приподнимая бровь.
— Нет, я уже в этом не уверена, — она смотрит на меня настороженно. — Помоги мне, Мэтт. Я боюсь навредить кому-то…. Со мной что-то происходит! И я не знаю, как это объяснить!
Глава 4
Филипп
Когда я был маленьким, моя мама часто говорила мне, что мой характер ужасен. Она считала меня мстительным и злым ребёнком. На самом деле, в глубине души, я таковым не был. Я был хорошим и добрым мальчиком, но мама так не считала. Отчасти, именно поэтому я продолжал делать не очень хорошие вещи. Я хотел соответствовать. Я хотел, чтобы её слова оказались правдой. Поэтому, в возрасте пятнадцати лет я обокрал старика, а через год избил лучшего друга до полусмерти. Чуть позже, когда мать начала называть меня «проклятым воришкой», я стал воровать всё больше и больше. Я похищал ценные вещи из домов, принадлежащих богатым людям. Мы никогда не были бедны. Я никогда не нуждался в этих вещах, или в чём-либо ещё… Я просто хотел соответствовать!
За всё время наших отношений Мартина никогда по-настоящему не доверяла мне. И она, в конечном итоге, оказалась права. Как бы сильно я не любил её, мои цели всегда важнее, чем всё остальное. Я соответствую её мнению обо мне. Я собираюсь получить то, что хочу. Амулет принадлежит мне!
Ирма часто задерживает дыхание, когда я передвигаюсь по комнате. Я всего лишь осматриваю интерьер. Картины на стене выглядят неплохо. Здесь, в основном, натюрморты. Не то, что интересно мне. Ни одного портрета голой женщины. Ужас. Я вздыхаю, криво улыбаясь, когда Ирма отодвигается на стуле. Она вся дрожит. Неужели, эта женщина всерьёз думает о том, что я выпью всю её кровь прямо сейчас? Нет. Она ещё нужна мне. Пока…
Я медленно опускаюсь на деревянный стул. Мои глаза напротив её глаз. Она дрожит от страха, я улыбаюсь. Начинаю покачиваться на стуле. Хватаю небольшой стеклянный шарик со стола и перекатываю его пальцами. Не спускаю глаз с Ирмы.
— И чего молчим? — говорю я. — Моё терпение имеет свои границы, дорогуша.
— Я уже всё сказала, — отвечает блондинка, переплетая пальцы. — Я ничего не знаю.
— И это говорит мне женщина, у которой брат является одним из старейшин, — замечаю я. — Почему я тебе не верю?
— Не знаю, — её голос обрывается, она всхлипывает. — Прошу, отпусти меня. Я не знаю, чего ты от меня хочешь. Я отказалась от своей силы, чтобы жить нормально. Как человек…
— Какая жалкая жизнь, — протягиваю я, перебивая её. — И почему все считают, что быть смертным человеком круто?
Она молчит, лишь слегка пожимая плечами. Сейчас мы находимся на втором этаже её грёбанного мотеля. Нас здесь может кто-то услышать. Гости в других номерах, администраторы внизу. Ох, эти горяченькие девицы в коротеньких юбках….
— Ладно, — я встаю со стула.
Мне хватает двух шагов, чтобы преодолеть расстояние, разделяющее нас. Хватаю её грубо за подбородок.
— Мне надоело играть в молчанки, Ирма, — строго заявляю я. — Где находится книга Старейшин? Мне нужно знать. Или ты говоришь мне, или я сверну тебе шею прямо сейчас, — наблюдаю за её реакцией. — Знаешь, у меня обычно неплохо получается делать это.
Моя кривая улыбка, возможно, не говорит ей о том, что я настроен серьёзно и решительно. Поэтому, я резко перемещаю свои руки на её тонкую длинную шею. Делаю это грубо. Она вздрагивает и начинает плакать сильнее. Я свожу брови вместе, когда незнакомая боль внутри сковывает меня. Дверь открывается. Я не в силах держать Ирму. Просто сваливаюсь на пол, держусь за живот.
— Вот чёрт! — хрипло стону.
Я выплёвываю свою кровь на деревянный пол. Откашливаюсь. Мне не хватает воздуха. Так больно мне никогда в жизни ещё не было. Мне приходилось выплёвывать свою кровь снова и снова, и я остановился лишь на одно мгновение, когда чьи-то шаги стали громче. Поднимаю голову. Это Ирма? Нет…кажется, нет… Кто это? Поднимаю голову ещё выше. Чёрт возьми… кто эта женщина? Она держит свою ладонь, сжатую в кулак перед моим лицом.
— Жизель, прошу тебя, — взволнованно произносит Ирма. — Пожалуйста, хватит. Перестань.
Жизель?
— Нет, — произносит женщина. — Ведьмы должны убивать вампиров, — её голос холоден.
Моё мёртвое сердце, кажется, замирает, когда Жизель возносит надо мной деревянный кол…
Кайел
Bryan Ferry исполняет уже третью песню. И я не хочу, чтобы это прекращалось. У него прекрасный голос. У него замечательные песни, которые помогают мне отвлечься от ненужных мыслей. Я увеличиваю громкость на проигрывателе. Закидываю голову назад, наслаждаясь приятной мелодией. Только не суждено мне долго наслаждаться музыкой — в комнату залетает Эрик. Он рассержен. Стремительно несётся к бару, наливает в гравированный стакан виски и залпом выпивает. После опирается руками о стойку перед собой, морщится.