Наши дни
Выйдя из издательства, она с минуту в растерянности постояла на каменных ступенях лестницы, а затем медленным шагом направилась в сторону кафе.
Погода не так, чтобы очень благоприятствовала сидению на улице, но внутрь ей почему-то не хотелось.
Она как раз успела заказать подоспевшей девочке-официантке какао с круассаном, когда к столику ее подошел мужчина.
- Простите, у вас свободно?
Она подняла на него взгляд. Интересный, высокий - как минимум, метр-девяносто, волосы с проседью, одет стильно: светло-серый плащ и черное кашне, явно из бутика... А вот говорит с каким-то легким акцентом... Не определить.
- Садитесь.
- Благодарю.
Попросив у официантки черный кофе без сахара, незнакомец продолжил разговор.
- Извините, но я видел, как вы вышли из издательства "Вектор". У вас там знакомые работают?
- А почему вы спрашиваете? - с некоторым вызовом поинтересовалась она.
- Ах, да... Еще раз извините... Меня зовут Александр. Александр Стоянович. Владелец "Вектора" - мой давний приятель. Я заходил туда минут десять назад, мне сказали, что его все еще нет на месте. Я вернулся в машину, хотел уже ехать домой... И тут увидел, как вы туда вошли. Сам не знаю почему, решил вас подождать... Вот...
Обходительность мужчины, его извиняющийся тон подействовали на нее соответствующе.
- Меня зовут Анна. Я - литературный критик. У меня была назначена встреча с Петром Валентиновичем... С владельцем. Мне тоже сказали, что его нет. Странно... Я попросила его секретаршу связаться со мною, как только он появится на работе.
- Ясно. Что ж... Будем считать, что нам с вами одинаково не повезло.
В сумочке у Анны зазвонил мобильный.
- Прошу прощения... Алло, да! Что-что? Не может быть, какой ужас!.. Когда? Ничего не понимаю... Должно быть, это ошибка! Полиция - к вам, сейчас? Хорошо, я поняла...
- Что-то случилось, Анна? - участливо поинтересовался Александр.
- Что? - рассеянно переспросила она. - А-а, да. Случилось. Петра Валентиновича убили...
***
"Ну, вот и все... Осталось только позвонить агенту по недвижимости".
Илья Олегович быстро отыскал в памяти айфона нужный номер и поднес аппарат к уху.
- Алло, Стинимир? Да, это я. С документами на дом все в порядке? Уверен? Ну, хорошо. До связи. Отбой.
Отложив айфон, Илья Олегович взял в руки лежавшую на столе книгу.
- Вальтер Резников, "Бессонница Дракона". Бестселлер, мать его...
Лениво полистав роман, хозяин кабинета в задумчивости принялся выключать и включать старую настольную лампу, доставшуюся в наследство от родителей.
"Свет - тьма, тьма - свет..."
Босния, 1995й год
- Я скажу это только один раз и только тебе, Радко.
"Радко..." Очень немногие могли обращаться к прославленному генералу по имени. И начальник дивизионной разведки полковник Стоянович был среди этих немногих.
- Говори.
- Я думаю... Я думаю, что мы проиграли, Радко.
- Ты полагаешь, нам не отбить переправу у головорезов Хасимовича?
- Нет, Радко. Я не про переправу. Я имел в виду всё. Всю эту войну...
Генерал долго молчал. Но Стояновичу и не нужны были никакие слова - он читал всё по глазам старого боевого товарища и командира...
++
- Мне так нужно было поговорить с ним... О новом бестселлере, который вышел недавно. Вы ведь не читаете русских книг?
- Читаю, - с легкой полуулыбкой возразил Александр и сделал глоток "Эспрессо" из крошечной чашечки. - Толстой, Достоевский, Пушкин... Всех их я читал в оригинале. "Я помню чудное мгновенье..."
- А чем вы вообще занимаетесь, Александр? Если, конечно, не секрет...
- Не секрет, Анна. В России у меня свой бизнес. Строительство "под ключ". До олигарха мне далеко, но на жизнь хватает.
- Ваш русский язык... Неужели в школе так учат?
- В школе? Ну, нет... У меня русская мама. Она преподавала в Университете, в Сараево.
- А отец?
Стоянович вздохнул, помрачнев.
- Он умер сразу после моего рождения. Я его и не помню. Только по маминым рассказам... Что это мы все обо мне, да обо мне? У вас такая интересная работа. Литературный критик...