«Полторы тысячи калорий за раз. Заодно согреюсь», — подумал Максимов и кивнул.
Мужчина оглянулся через плечо на зал, выудил из кармана плоскую фляжку. Разлил в рюмки розоватую жидкость.
— Что это? — на всякий случай поинтересовался Максимов.
— Морошка на спирту. Собственного изготовления. Натур продукт, так сказать.
«Точно нефтяник», — решил Максимов.
Выпили не чокаясь. Сосредоточенно перевели дух. Напиток оказался не морошкой на спирту, а чистым медицинским спиртом, подкрашенным соком морошки.
— Не понимаю, — пробормотал мужчина, выдохнув в кулак.
По его хмурому лицу разлилось свечение цвета спелой болотной ягоды.
— Извините, я не представился. Максим Владимирович. — Максимов выжидающе посмотрел на мужчину.
— Серафим Петрович Бондарь. Из Ханты-Мансийска.
— Нефтянка?
— Она самая. Кормилица и поилица.
Серафим Петрович вновь наполнил рюмки.
— Я, наверное, пропущу. — Максимов с трудом протолкнул в обожженное спиртом горло кубик канапе.
— Так за покойного же!
Максимов не стал уточнять, за что же пили в первый раз. Решил, что, наверное, за знакомство.
Влив в себя спирт и не поморщившись, Серафим Петрович снова изрек:
— Не понимаю!
Максимов тоже мало что понимал в произошедшем. Одно знал точно: запаянные цинковые гробы так просто не появляются. Должно было произойти нечто, из-за чего родным и близким будет не на что последний раз взглянуть. Но в прессе никаких сообщений о взрыве, автоматных очередях в упор, пожара и автокатастрофы не было.
Как ни прислушивался к разговорам гостей, ничего путного о причине смерти Матоянца не выяснил. Все как сговорились, стараясь обходить эту тему стороной, будто покойный отошел в мир иной в результате дурной и постыдной болезни.
— Знаешь, чего я все в толк не возьму, Максим Владимирович? — Бондарь тяжко вздохнул. — Все из головы не идет случай один. Приезжал к нам Ашот Михайлович, пусть земля ему пухом… Встретили, как полагается. Ну я речь такую задвинул, типа нефтяная труба — становой хребет России. Согласен?
— Медицинский факт, — уклончиво ответил Максимов.
— Костыль это, а не хребет! — Серафим Петрович чуть повысил голос, пришлось испуганно оглянуться. — Мне Ашот Михайлович тогда сказал. Спокойно так, без московского выпендрежа… Сказал, что Китай с экспорта детских игрушек имеет в два раза больше, чем мы с нефти и газа. Это правда?
Он поднял на Максимова больные от выпитого и передуманного глаза.
— Правда. И что самое грустное, содержит на эти деньги крупнейшую сухопутную армию в мире. И китайчата, насколько мне известно, не голодают.
— Вот-вот! — Серафим Петрович поскреб под левым лацканом пиджака. — У меня тут с тех пор словно заколыхнуло. Как же так, ты мне объясни! Наперегонки с «Шеллом» сами же свою нефть за кордон качаем и качаем. Скоро ничего не останется. А народ уже с голым задом ходит, в армию дистрофанов берем… Не понимаю я этого!
«Так, у кого что болит, тот о том и говорит. — Максимов грешным делом надеялся, что нефтяник имеет хоть какую-то информацию о смерти Матоянца. — Да и бог с ним, уж Карина-то все знает наверняка».
И он решил продолжить разговор на вечно животрепещущую российскую тему «кто виноват?».
— Что сказать? У меня нет ответа. Я историк, а не политик. Ашот Михайлович, возможно, знал ответ.
Серафим Петрович отвел взгляд в сторону.
— Кончится нефть, польется кровь, — себе под нос пробормотал он.
Максимов невольно обомлел от формулировки, точной и беспощадной, как выстрел снайпера.
— Сами додумались? — спросил он.
— Куда мне! — Серафим Петрович грустно усмехнулся. — Матоянц так говорил.
«С такими мыслями в голове и с такими деньгами долго не живут. Слишком опасное сочетание», — подумал Максимов.