И, расслабленно прикрывая глаза, Ира в очередной раз понимает с удивлением, что вовсе не чувствует себя предавшей, подлой, виноватой. И уже привычной иссушающей боли не чувствует тоже.
Этой стылой весной Паша Ткачев становится ее обезболивающим.
========== 6. Любовные треугольники и прочая геометрия ==========
Глухарев избил подозреваемого.
Глухарев послал матом проверяющего и отказался предоставлять необходимые документы.
Глухарев напился и устроил стрельбу во дворе отдела.
Глухарев, Глухарев, Глухарев.
К разгару оттаивающего апреля у Паши складывается четкое ощущение, что в постели их становится трое. Но Ирина только смотрит растерянно-виновато, впопыхах натягивая помятую одежду и обещая позвонить, как только...
Паша долго молчит — только смотрит так, что под ребрами становится опустошающе-холодно.
Замерзшие бесы в темно-карих захлебываются мутной тяжелой злостью.
— И что на этот раз? — холодно цедит Паша очередным пробирающе-ветреным вечером, вжигаясь взглядом в безупречно-прямую тонкую спину.
— Да я сама толком не поняла, — сбивчиво тараторит Ирина Сергеевна, наспех застегивая пальто.
— Понятно, — падает свинцовым шариком в пустоту.
Ира несколько мгновений смотрит прямо перед собой; резко сдергивает уже наброшенный шарф.
— А знаешь что? Да пошли они все к черту!
Адов круг надуманных обязательств наконец размыкается.
Ирка — чужая.
Блеклым ветреным утром, глядя на сосредоточенно-спокойную начальницу среди вороха бумаг, Глухарев вдруг понимает это так болезненно-остро, что становится трудно дышать.
Параллельные.
Между ними — непреодолимая пропасть из его бесконечных проступков, измен и обмана, ее прохладного деловитого равнодушия и... счастья?
Он впервые свою Ирку видит такой — умиротворенно-спокойной, сдержанно-сияющей, просветлевшей будто бы. И настолько... свободной — от боли и от него.
— ... Что-то еще?
У нее голос обезличенно-серый, совсем как промокшее ненастное утро за окном — накрывает тяжелой безнадегой и полным опустошением. И ему самое время вроде бы отрицательно качнуть головой и захлопнуть за собой дверь, но...
— Слушай, Ирк, ну я звонил тебе вчера... Там просто такая история случилась, думал, ты... — цепляется отчаянно за выстуженное сочувственное тепло.
— Что, прости?
Ирина вскидывается раздраженно-резко — рыжие пряди взметаются огненным вихрем. А в темной заводи льдисто-карих — ничего, кроме вскипевшего вдруг холодного недовольства.
— Знаешь что, Сережа? — чеканит начальственно-строго; слова на пол осыпаются ледяной крошкой. — Мне надоело! Мне надоело срываться по каждому звонку и гадать, что там опять случилось у майора Глухарева и как мне его вытащить из очередной истории! У меня, знаешь ли, тоже есть право на отдых и свои планы есть тоже! И знаете что, майор Глухарев? Вам давно уже пора повзрослеть и научиться отвечать за собственные поступки! А вытаскивать вас из всяких историй, в которые вы попадаете исключительно из-за своей дури, я не собираюсь, уж извините. Свободен! — обдает ядовитым кипящим раздражением.
Глухарев оглушенный вываливается из кабинета — в голове все еще эхом грозовые раскаты; в грудной клетке — черная дыра, выбитая каменным равнодушием и арктическим холодом.
Еще совсем недавно он обещал себе сделать все, чтобы все исправить, чтобы вернуть Ирку, чтобы...
Исправлять и возвращать оказалось нечего.
Черная дыра в груди заполняется выжигающей болью.
"Начальнику ОМВД Пятницкий..."
Перед глазами битыми пикселями — смеющееся Иркино лицо в коридоре отдела, нахально улыбающаяся рожа смазливого опера Ткачева и пластиковые стаканчики с горячим кофе в руках.
"... Зиминой Ирине Сергеевне..."
Смазанное прикосновение губ к чужой щеке на прощание; мимоходом услышанное "Да, Паш, скоро буду" в телефонную трубку; одинокая роза в вазе на начальственном столе; а больше всего — улыбки, улыбки ее, незнакомо тихие, мягкие, счастливые — ему она никогда не улыбалась так.
Она не была счастлива с ним?
Контрольные десять шагов до знакомого кабинета. Рывком толкнуть створку. Пытаться дышать.
И гребаным дежавю:
— Товарищ подполковник, разрешите обратиться?
========== P.S. Солнечное ==========
А когда май рассеется легкой сиреневой дымкой, растворится в утренних теплых туманах, догорит золотом ранних рассветов, все окончательно будет хорошо.
Будет забавно-сонное лицо Ткачева, только вернувшегося после ночного дежурства и уплетающего заботливо приготовленный завтрак; будут почти семейные вылазки вечером в парк, где Паша будет учить Сашку кататься на велосипеде и покупать ей небольшие простенькие букетики у уличных продавщиц; будет совместная суета на кухне с приготовлением ужина под льющуюся из магнитофона музыку и неизменные шутки; будут сумасбродно-горячие ночи и обыденно-серые тяжелые будни…
Будет традиционный уже ароматный кофе в пластиковых стаканчиках; его широкая футболка на трогательно-тонких плечах; изученные черты в ворохе карандашных набросков, начерканых во время утренних совещаний, и еще много, очень много всего.
И самое главное будет тоже — неловкое, светлое, искреннее и долгожданное счастье.
И когда тихим солнечным вечером они столкнутся с Глухаревым в огромном и шумном торговом центре, у нее в груди не дрогнет абсолютное ничего. Только вежливая улыбка просквозит давно забытым мягким теплом — данью непростого, тяжелого общего прошлого.
— Как ты, Сереж?
— Спасибо, в порядке.
Только в каком-то обратном.
Сглотнет болезненно-невысказанные фразы и подступившую горечь, запутается взглядом в сильнее прежнего пылающих рыжих завитках, но не выдаст что-нибудь банальное вроде "мне очень жаль" или "надеюсь ты тоже" — какой в этом смысл?
Все равно уже поздно.
У них всегда все было не вовремя — то слишком рано, то слишком поздно. И сама их любовь наверное оказалась тоже не вовремя — может и к лучшему?
Ира уйдет не оглянувшись в обнимку со своим настоящим — сияющая, спокойная, неуловимо-легкая и чужая. А он дождется на парковке свою нынешнюю — не такую красивую, жесткую, умную, солнечную — и почти убедит себя, что у него тоже все хорошо.
Окончательно останется позади невыразимо-больной февраль, тяжелый изматывающий март и тревожный горький апрель — останется только сладостное освобождение на уровне подреберья. Ведь Сергей для Ирины теперь — всего лишь отболевшее прошлое.
Навсегда отболевшее.