– Я не знаю такую организацию. Это строительная фирма?
– Не уверен. Мне посоветовали по другому поводу. Ладно, спрошу у кого-нибудь ещё.
И направился в сторону здания железнодорожного вокзала.
За три месяца Денис изучил Батайск как «жи» и «ши» пиши с буквой «и». Сокращение БДУ не попалось ни разу. Может быть, где-то совсем на отшибе? И наверняка нет кухни, уж тогда бы точно знал. Усмехнулся.
На мосту через железную дорогу ветер дул особенно сильно. Пришлось поднять воротник куртки, смягчая колкость порывов с крупицами песка. Лица людей, бегущих мимо, переполняла озабоченность самыми серьёзными проблемами, случившимися в их жизни именно сегодня. Денису не торопилось. Последняя точка на карте поиска. Полчаса ожидания под дверью, пять минут позора на собеседовании – и домой.
– Привет! – незнакомый молодой парень восторженно улыбался разноцветными (один зелёный, второй серый) глазами. Давно заживший, но когда-то очень серьёзный шрам тянулся от брови к левой стороне шеи. Парень был в чёрном, похожем на китайскую военную форму френче, чёрных брюках и чёрных туфлях. – Ты не знаешь, где тут у нас БДУ-13?
Денис оглянулся. Людей с камерами нет. И прохожий смотрит искренне, открыто, без подвоха.
– А что за БДУ-13?
– Ты серьёзно?! Это же фирма известная российская. В Батайске её тринадцатый филиал.
– Недавно?
– Ну что ты! Давно. Уже много лет. Разве не слышал?
– Ни разу.
– Удивительно! Это же как «Адидас» или «Тинькофф». Все знают, а ты нет. Прикольно. Я хочу к ним поваром устроиться.
Денис растерялся.
– Так я это… тоже. Поваром.
– Ой. Ты тоже в БДУ идёшь?
– Нет. В «Мясной соблазн».
– А… жаль. А я в БДУ. Там, говорят, очень крутая столовая, посерьёзнее всяких ресторанов французских.
– Да?!
– Ну конечно. Ладно! Я тогда в центр, там сориентируюсь. Удачи в «Мясном соблазне»!
– Спасибо.
В «Соблазне» не мучили. Лет восемнадцати девочка, наверняка понимавшая в кулинарии не больше, чем он в ядерной физике, заявила, что такой уровень знания поварского дела (интересно, как определила?) их не устраивает, и пообещала позвонить, если ситуация изменится.
В голосе не было стандартного высокомерного ехидства, и Денис вышел на улицу практически счастливым.
Не удержался, спросил у охранника на входе:
– Не подскажете, как найти БДУ-13?
Тот наморщился, почесал затылок…
– Не слыхал. Может, БСК или МЖБК?
– Нет.
– Ну, знаю ещё БЛДЦ.
– Надо БДУ.
– Такого не помню. Хоть убей. Пятьдесят лет тут живу. Нет никаких БДУ. Точно говорю.
Ветер на мосту уже не злобствовал. Так, чуть освежал. Настроение улучшилось, насколько это возможно, и Денис подумал, что вечер можно со спокойной душой провести за компьютерной игрой или книгой. Запел в кармане сотовый. Мама.
– Дениска! У нас беда! – голос рвался и дрожал.
– Что случилось?
– Папы больше нет.
Странные шутки! Как это нет?
– Мам, ты чего? Я не понял.
– Папа разбился. Упал с восьмого этажа. С новым напарником. Папа насмерть, напарник в реанимации.
Неуютное небо качнулось, зашлось морозной синевой. Как это нет папы? Что за бред? Может, мама не так поняла. Кто-то позвонил, перепутал. А папа в больнице и с ним всё нормально. Не может так быть! Мир прекрасен. Мир добрый… Добрый? Сестра ещё девчонка, старшеклассница. Мама в школе копейки получает. Он безработный.
Царапнул щеку брошенный ветром песок. Денис стоял посреди моста. Прочь убегал паренек в синем спортивном костюме с телефоном в руке. С его телефоном.
Догнать?
Зачем?!
Какой-то телефон.
Плевать.
Медленно шагнул. И накатил страх. Отец разбился. Упал с высоты. Здесь тоже высоко. Очень высоко. Пальцы обхватили холодный металл поручней. Прижался к ограждению. Есть шанс не упасть, маленький, но есть. Если держаться. Если не разжимать руки. Пока пальцы не устанут. Внизу рельсы и провода. Опасно! Главное не упасть!
– Молодой человек! – мужчина в полицейской форме. Ладони вперед на уровне груди. Пальцы веером. – Остановитесь! Не делайте этого! Там очень высокое напряжение. Вы загоритесь в полете. Это очень больно.
Непонятно, чего хочет? Сбросить? Зачем? Надо крепче ухватиться. И перелезть на ту сторону. Чтоб не достал. Там электричество, испугается, не полезет.
– Стойте, не надо!
Вцепился, тянет, куртка трещит. Внизу тоже полиция, суетятся, что-то растягивают. Большая зеленая тряпка. Одеяло, что ли?
Хотят убить? И завернуть в одеяло? Что он сделал? Не бандит же какой-то!
Полицейский сильный, но пальцы замкнулись на поручне намертво. Подбежал ещё один. Дёрнули посильнее. Оторвали, припечатали к асфальту моста. Заломили. Больно.
– Чуть не сиганул! – доложил первый. – Уже на взлёте схватил.
– Чего добиваются?! – голос второго сквозил горечью. – Чуть что, сразу того. Хоть бы пожили чуть.
В батайской полиции пахло старыми деревянными панелями и сигаретами. Люди сидели на креслах, стояли около стеклянной стены, вполголоса переговаривались. За квадратным окошком хмурился озабоченный дежурный.
– Романыч, – полицейский, доставивший Дениса, высокий, с квадратной как у Шварценеггера челюстью и светлыми, лихо зачесанными наверх волосами наклонился к окну. – Тут суицид. Куда его?
– Это который с моста? – Романыч изучал доставленного с беспокойным интересом. – Чевой-то он? Как же ты, брат?
До Дениса дошло.
– Не суицид! Вы чего! Я просто за поручень. Батя у меня…
– Чего батя? – вскинулся Романыч.
– Разбился. Мне по телефону сказали. Я стал. За поручень взялся. А тут пацаны.
– Валера, – сообразил Романыч. – А ты его на второй этаж отведи, к Наговицыну. Может, правда, отец. Пробейте там.
– Хоккей! – светлый дернул «самоубийцу». – Нам вон туда, по коридору. Давай.
Темный коридор, застоявшийся запах старой библиотеки. Крутые ступени наверх мимо большого портрета Дзержинского. Второй этаж. Номер кабинета 23.
Светловолосый распахнул дверь.
– Товарищ капитан! Тут задержанный. Разрешите?!
– А чего ко мне?
– Романыч сказал. Тут надо прояснить. У него с отцом что-то.
Зашли внутрь.
В кресле, облокотившись на стол, сидел задумчивый капитан. Залысины на лбу. Нос картошкой. Полицейский китель, голубая рубашка, чёрный галстук. Пристальный карий взгляд.
– Присаживайтесь, – показал Денису на стул. – Отстегни его, Валера.
Щелчок. Теперь ничто не режет запястья.
Денис опустился на краешек стула. На окне решетка. На стене, за спиной капитана, карта города и вымпелы. Один интересный, «Лучшему пионерскому отряду года». С золотыми горном и барабаном.
– Так что там с отцом? – полицейский развернул блокнот.
– Разбился. С восьмого этажа.
– Выпрыгнул?
– Нет. Он сплиты ставит. Сорвался. И напарник его.
– Ты гляди, – капитан вытащил из пачки сигарету. Щелкнул зажигалкой, затянулся. – Когда?
– Да вот, я как раз по мосту шёл. Мама позвонила.
– И ты решил покончить с собой?
– Нет! Испугался просто, что тоже упаду. И схватился.
– Понятно. Где работаешь?
– Нигде.
– Как так?
– Не берут. Три месяца хожу, не берут.
– А до этого?
– До этого в армии служил. В Астрахани. Мотострелковые войска.
– Звание, награды.
– Сержант. Орден Мужества.
Капитан посмотрел на Валеру. Тот удивленно пожал плечами.
– А как так? Война была в Астрахани?
– Никак нет. Просто разминирование.
– Что-то я не понял. Ты сапер?
– Я, товарищ капитан, повар.
– Повар?! А при чём тут разминирование?
– Юра Сидоров на мину наступил немецкую. Лягушку. Я ему помог.
– Повар? Помог? А почему не саперы?
– Они говорили, что уже всё.
– Я понял. Слушай, Валера, ты парня выведи на улицу. Документы проверил?