– Как сам-то, Лёх? – Миша жевал в уголке губ мятую сигарету «Астра».
– Да, потихоньку, – ответил я, глядя в траншею, на ребристую изоляцию канализационных труб, – решил вот сам себя записывать на свою «электронику», пару новых песен в голову пришло. От Маши тебе привет…
– И ей, – ответил он, глядя туда же, куда и я, – и так времени нету к тебе заскочить, а тут ещё и это…
– Да, – я сжал губы, – давно прокуратурские подвалили?
– Минут пятнадцать как, – ответил он, – пока не ясно, кто будет заниматься всем этим, но, сам понимаешь: мы попали…
– Да, – я вздохнул, глядя, как эксперты из тушинской прокуратуры, аккуратно, мягкими кисточками, словно бы, они археологи на раскопках, очищают из грунта траншеи серые кости человеческого скелета… – есть предварительные данные?
На его портупее похрипывала радиостанция фирмы «Моторола».
– Короче, – Миша сплюнул сигарету, догоревшую, почти до губ, и, тщательно растёр её на асфальте, каблуком сапога, —ЖКХ местное, проводило плановую профилактику, разрыли трубы. Вон там, на краю двора, почти под газоном, нашли пару костей. Бригадир позвонил в исполком, думал, они нашли могилу древних славян. Тот ещё парень, с приветом, кажется. Пока там власти соображали, кого послать, пришёл участковый: помнишь его, Дубинкин, Гриша…
– Как не помнить, – я усмехнулся, – это который гроза всех бомжей района…
– Ну да, – кивнул Миша, сдвинув фуражку на затылок, от чего стал напоминать взъерошенного воробья, – у него хватило мозгов позвонить в следственный отдел, а тут уж и нас подняли…
– И? – я закурил сигарету.
– Четыре девять… ффффхххх… – доносилось из рации, – передайте «Ольхе» – отбой, всё решили тут… на месте…
– Принял, четыре девять…
Миша покосился на радио, словно видел впервые.
– И, пока такая идея: – захоронение относительно свежее, месяца два – три. Скелет принадлежит молодой девушке, лет восемнадцати. Но, вот в чём загвоздка – ткани и мышцы, не успели бы так быстро разложиться до костей. Следов «мяса» нет. Ощущение такое, что закапывали именно кости, срезав мясо и ткани полностью…
– Что за херня? – я нахмурился…
– Да вот я и говорю: попали мы, кажись, на висяк какой-то… чую… В общем, наши сейчас жильцов опрашивают – никто, конечно не видел ничего подозрительного… да и тень там от фонаря, под деревом… Следы раскопа обнаружены… сейчас прокурорские пытаются понять, куда мясо делось? Кислота, или ещё что… животные кости не глодали – нет следов от зубов…
– Хрень какая-то… – я зябко поёжился, – кто-то взял мёртвое тело, убрал с него мясо, а потом, косточки прикопал? Не раздробил, не перетёр, не раскидал… не удивительно, что бригадир подумал про древнее захоронение…
– В принципе, да, не удивительно, – согласился Миша, – теперь, небольшая стопка протоколов, и прощай мой отпуск в Карелию…
– Думаешь, что-то типа дяденьки- маньяка? – спросил я.
Миша задумался, глядя на раздавленную сигарету.
«Моторола» снова захрипела:
– Фш-фшшш-ффф-ш.. семьдесят второй, семьдесят второй, как слышно?…
– Шшшшхххх… семдесят второй на приёме… Что там у вас?
– Шорошев Максим Геннадьевич, шестьдесят восьмого года, по адресу Живописная, двенадцать, сорок восемь…
– Сейчас… фххххшшшш… вижу…
– Привлекательность какая у него? …ххххк…
– Двести шестая, четвёртого августа…
Миша включил рацию, а в моей голове роились сотни мыслей и образов, выстраивая огромную модель ночного города, который жил по своим, одному ему ведомым законом…
– Ты знаешь, – медленно ответил он, вытаскивая из пачки следующую «Астру», – исключать этого, тоже нельзя… Ты же помнишь, что у нас последнее время люди пропадать стали в районе: как минимум около шести заявлений на пропажу, в основном женщины. Трупов не обнаружено… До сих пор…
– Услышьте мой голос, смертные!
Мы с Мишкой синхронно обернулись: от патрульного «москвича», только что въехавшего во двор, к нам двигалась нескладная фигура Серёги Авакяна.
– Властью данной мне Магистром нашего ордена, призываю вас в чертоги его!
– Сёреж! – Мишка сплюнул на асфальт, – мы тут, как бы, при деле, если наш магистр не в курсе!
– Прокурорские закончат, и копии свитков своих пришлют нам с гонцом!
– Блин горелый! Серый! У нас люди на опросе…
– Меня за вами послали: хорош загорать – поехали…
……………………………………………………………………………………………
– «… верни консервы на базу»: – услышал я в ушах громкий шёпот…
Я резко вздрогнул, крутанул баранку руля в сторону и грузовик, взревев двигателем, полетел кювет, увлекая меня к потолку кабины… За лобовым стеклом, словно в замедленной съёмке, приближался придорожный столб… Вдруг я понял, что в кабине грузовика наступила невесомость, а столб, оказался парящим в звёздном пространстве, сверкающим, словно ёлочная игрушка, звездолётом, с огромной красной надписью на борту «Климент Ворошилов» …
Конец ознакомительного фрагмента.