Антиблогер - Алексей Егоров

АнтиблогерАлексей Егоров

Пролог: или спустя девять лет, после

Нагибина Надежда Петровна

Как жить, если тебя всю жизнь жалели и ненавидели? Как объяснить дочери, что такое счастье, не имея его? Я всю жизнь проходила по каким-то краям. Краям адских пропастей со зловонными испражнениями.

Чтобы выпрыгнуть из окна нужна смелость. Чтобы повеситься, уверенность. У меня нет ни того ни другого. Я трусливая течная шавка, которую свора кобелей загнала под чью-то дверь. Окружили, слюни текут из пасти, яйца набухли от вожделения. Что они хотят от меня? Продлить род? Позаботиться? А может это любовь? Откроется дверь или нет? Если нет, то они затрахают меня до смерти. В перерывах перегрызая друг другу глотки за очерёдность.

Исправить?

Наверняка исправить я бы хотела единственное. Отправится к своей пра пра праматери и зашить ей вагину. Кем она там была? Эй, Ева грёбаная. Как там тебе от того яблочка, изжога не замучила?

Кто знает кем он был, первый мужчина. Мужиком, поэтом, мудаком или альфонсом? Эй Ева, а тому ли ты дала?

Не удивлена что жизнь окорнала руки Венере Милосской. За такие дела у неё не должно быть башки, как минимум. А ещё пишут, что когда-то были времена, когда женщиной восхищались. Тогда зачем природа сделала нас сильными? Научила терпеть и прощать. Отряхиваться и идти дальше.

Я смотрю на себя в зеркало. Я вижу старую, уставшую, серую тётку. Я ничего не хочу. Я не понимаю для чего, я просыпаюсь каждое утро. Мир вокруг меня пропах дерьмом. И это дерьмо источаю я. Почему он не избавится от меня как от ненужного хлама. Я раковая клетка. И я никого не люблю.

Мария Нагибина

Счастье, это ничего не иметь, но быть вправе прикасаться ко всему. Неся полную ответственность за свои прикосновения. Прикосновения мыслью, прикосновение словом. Как ожог на крыльях нежной плюшевой ночной бабочки. Если берёшь, пальцы не отмоешь уже никогда. И она тоже понимает, что не зря теряет крылья. И так во всём. В отношениях к миру, к свету и к тьме. В эту материю стоит один раз вляпаться и никогда уже не отмыться.

Страшнее всего не убивать эту кроху. Страшнее всего издохнуть от стыда, поняв, что она, эта бледная ночная паломница к свету, умнее тебя в тысячу раз. Именно так господь отдал себя миру. Не потому  что мир принял это или понял. А потому  что он верил в нужность данного поступка. Как и она  верит. А если это нужно хотя бы тебе и мне, значит, всё произошедшее не зря. А если зря, то мира не должно существовать в принципе. Он должен лопнуть как детский шарик, оторвавшийся от детской руки. Взмывший ввысь, возомнивший себя небесным созданием или божественным предметом с тайными рунами на боках и целью в жизни. Но он всего-то пшик. Чьё  то дыхание, замкнутое в оболочку. Как и мы всё. И несёт его туда, куда прикажет ветер. Он же видит в этом божественное провидение и нити судьбы. А это просто ветер. Самый обыкновенный ветер несёт его чёрт знает куда.

Но что  то же должно быть разумным?! Божественным?! Или всё, что происходит снаружи это психоделический высер саркастического нигилиста с какой-то светящейся хренью над головой?!

Здравствуйте, мне очень приятно с вами познакомиться. Моё имя Мария. Я пожирательница Мактуб. Я посетительница рыбного рынка Иншушинак. Древнего, просоленного ветрами и людскими слезами, Элама. Уже порядком давно не существующего государства, на юго-западе современного Ирана. Кто такой Мактуб? В стародавние времена его изображали полумужчиной -полуженщиной со священными таблицами «Шу» в руках. Он держал их у себя над головой и лукаво улыбался. С виду они походили на изображение девяти кругов ада Данте Алигьери. Но сходство это надуманное, хотя и очевидное. Таблицы «Шу», объект вожделения всех живых существ. Богов и полубогов. Они несут в себе величайшую тайну времени и символизируют глубинную суть материального бытия, исполняющего высочайший закон реальности  осуществить свою судьбу.

Почему это так важно? Почему нельзя быть просто счастливым или жить так, как тебе угодно? Лететь тем самым шариком по веленью ветра. Не париться за религиозные догмы? Не мучиться угрызениями совести?

Чтобы ответить на эти вопросы, нужно знать механизм исполнения закона реальности. А он, как жизнь или смерть, неумолим. В средней школе человек изучает множество нужных и не очень нужных, предметов. Почему не очень? Вероятнее всего, потому что многое из изученного там, во взрослой жизни не пригождается. Лучше бы научили несмышлёного ребёнка всему тому что ждёт его после деревянного ящика. Что ждёт его по ту сторону. Принципам выбора и принципам раскаяния и воздаяния. Правилам предназначения. Поверьте, мне, это могло бы радикально изменить современное общество. И возможно, многим, как и мне, не пришлось бы глотать Мактуб. Отдавая при этом дань времени и уходя к нему в тёмное соприкосновение.

Александр Бринев

Мой воскресный вечер не отличается изысканностью или экстравагантностью. Я провожу его обыденно и привычно. Вот уже девять последних лет. Они похожи один на другой. Они как уродливые слащавые близнецы. Уже к середине рабочей недели я начинаю заливаться. В среду это лёгкие коктейли под скучный сериал на прокуренном кожаном диване. В четверг какая-нибудь дрянь, забитая в папиросу и такая же голая переблеванная дрянь в моей ванной. Экспериментальные смеси джина и коньяка на прокуренной кухне и стук по батареям в четыре утра. В пятницу спорт бар, никакой закуски и девочек, море дешёвой палёной мешанины. Драка. Затем стриптиз клуб. Дешёвый мине́т в кабинке туалета. Дагестанская водка на лавочке в парке до утра. В субботу, уже с обеда я начинаю разговаривать с демонами и увлекательно планировать свой обычный воскресный вечер. А это ванна с тёплой водой, початая бутылка виски и опасная бритва в дрожащей руке. И мысли, от которых хочется непросто порезать себе вены, а сначала отрезать себе голову, или вырезать сердце.

Я включил смеситель и настроил погорячее. Кровь точно не должна свернуться быстро. Хотя, кому я это говорю? Девять лет не могу перепилить эти чёртовы руки. Девять гребённых лет. За это время меня четыре раза увозили в реанимацию. Зашивали. Плевать, всё равно сдохну, не сегодня так завтра.

Эта тёлка в чёрном ходит за мной уже третью неделю. Следит. Вот бы узнать мерещится она мне или существует на самом деле? Может просто подойти к ней в лоб и спросить?

Я всегда боялся сойти с ума. Некоторые боятся замкнутых пространств, пауков или высоты. Мне же казалось, что, если у меня когда-нибудь поедет крыша, я этого не вынесу. И ещё меня всегда посещали смутные догадки, что действо уже давно произошло. Мол я сбрендил, а все мои друзья и коллеги на работе улыбаются мне и делают вид, что всё на самом деле хорошо. А сами собираются потом в курилке и смеются над моей неустроенностью психики. Уроды.

Алкоголизм подразумевает виде́ния. Иногда это звуковые галлюцинации. Мне чудится, как будто меня кто-то завоет из темноты колодца во дворе. А иногда это вполне реальные личности. Мой директор или друг Вовка, с которым мы делим часть офиса. Реже приходят исторические или мифические персонажи. Как правило, для этого следует заливать недели три. На работе с этим сложно. Алкоголик всегда лжив и изворотлив. У него постоянно умирают дальние родственники в старинных русских селеньях средней полосы и Крайнего Севера. По дороге на работу он спасает редкие виды растений и животных. Часто топит соседей. Теряет ключи. Застревает в лифте и сутками стоит в пробке. Не прочь съездить в командировку или спонтанно взять отгулы за свой счёт. Это всё обо мне. Я спился быстро. Не прошло и девять лет с того самого вечера. С того самого ножа для резки хлеба.

Но, эта высокая, в чёрном балахоне, реально меня бесит. Впервые я заметил её в баре «Лошадиный Круп». Девушка сидела за самым неприметным столиком в углу и пила воду. Ночью, в кабаке, где вкидываются голодные половозрелые мужики, она сидела и пила воду. И пристально смотрела на меня. Мне даже показалось что она не моргает. Тогда я снял какую-то деваху и повёз её к себе. Девушка в чёрном вышла за нами следом и села в подъехавшее такси. Оно всё время следовало за нами. Я даже протрезвел. Но в тот первый раз такси свернуло в соседний двор прямо перед моим подъездом. Я вытер холодный пот со лба, но всё же постоял ещё немного на улице оглядываясь и озираясь. Но её не было. Как показало время, расслабился я зря. Появилась она уже на следующий день. Я сидел в офисе и слушал какой-то рассказ Владимира. Голова уныло гудела после вчерашнего. Хотелось воды и яду. Мой коллега увлечённо рассказывал о проведённом времени на уик-энде. Информация воспринималась мной как белый шум. И вдруг я увидел её. Дело в том, что стены в компании «Прометей» стеклянные. Такая маркетинговая фишка службы управления персоналом. Она шла по нашему рабочему коридору вдоль длинной стеклянной стены. Её шаг был размашист и уверен. Я же наблюдал её как в замедленном чёрно белом кино. И только, поравнявшись с моим столом, она повернула голову в мою сторону и растянула ярко накрашенные губы в милой, остервенелой улыбке. На её голове был всё тот же чёрный капюшон. На глазах чёрные очки. Лицо бледное. И улыбка. Эта чёртова улыбка. Сука, я точно её где-то видел.