Чудовищно искалеченное тело, только что не разорванное на куски - пассажир услышал подозрительный шум и успел нажать на кнопку "стоп". Конечно, девчонку это не спасло. Когда ее извлекли из черного пластикового пакета, Брайс впервые с пугающей отчетливостью понял, что такое мясо и как заливает пол дымящаяся кровь. После этого он три дня питался одними только чипсами и запивал их минералкой: слишком уж кока-кола напоминала по цвету те жуткие лужи на полу... Но это еще оказались цветочки. Через несколько дней в предместье Майами произошла автокатастрофа, самая крупная за последние десять лет: дальнобойщик "MAN", за рулем которого сидел пьяный (как потом считали полицейские) водитель на полной скорости свернул на встречную полосу и столкнулся со школьным автобусом. Сразу получилось 24 человека: шофер автобуса, все находившиеся в салоне дети плюс сам виновник катастрофы, вылетевший из кабины через лобовое стекло. От удара "MAN" развернуло и поставило поперек дороги: восемь или десять автомобилей, ехавших сзади, превратились в сплошное пылающее железное месиво. И еще те, кто ехал позади автобуса, тоже пять или шесть машин разбились всмятку вместе с пассажирами. Выживших не было. Когда тела начали поступать в морг, Стиви продержался не больше получаса. Уже второй фургон с трупами не застал его на месте: бедняга лежал на улице со стороны черного хода в глубоком обмороке, а над ним хлопотала ассистентка паталогоанатома. Очнувшись, Стиви серьезно задумался о том, чтобы сменить место работы. Наверное, если бы, обретя сознание, он обнаружил рядом с собой не ассистентку, а самого мистера Джона Гаривелла (неофициальное прозвище - "Джек Потрошитель"), он бы сразу сбежал куда глаза глядят, хоть грузчиком в аэропорт. А так - прошло две или три недели, пока пытался подыскать себе приличное место - и за это время он... привык.
А еще через год привык настолько, что стал относится к смерти, с которой приходилось сталкиваться ежедневно, даже с некоторым цинизмом. Вот и сейчас, запивая гамбургер кока-колой, Стиви подумал о той девчонке, которая сейчас лежала в контейнере № 11: вот ненормальная баба, вскрыла себе вены - из-за чего, спрашивается? Ну, поцапалась с дружком, чего тут такого. Стиви решительно не мог себе представить такой ссоры, после которой человек едет в первый попавшийся мотель на побережье и там сводит счеты с жизнью. Не поймешь этих женщин. Впрочем, мужики бывают не лучше. Часа через полтора-два должны подъехать из похоронного бюро забрать девчонку: говорят, мать решила похоронить ее где-то в Аспине. Так что завтра покойнице предстоит полет в грузовом отсеке какого-нибудь "Боинга". Ну, счастливого пути, и чтоб никаких воздушных террористов. Стиви хмыкнул. Как, кстати, ее зовут, звали, то бишь?
Что-то вроде... Кристина, так, кажется? Брайс открыл журнал и, водя пальцем по колонке, нашел номера контейнера и бирки: 11-495, Кристина Бель. Бель. Стиви задумался; фамилия показалась ему знакомой. Только он никак не мог вспомнить, где ее слышал.
С улицы донесся шум двигателя, и через несколько минут в дверь позвонили. Дожевывая на ходу остатки гамбургера, Стиви двинулся открывать. На пороге стояли трое мужчин в черном; двое из них держали носилки.
- Привет, Стиви, - поздоровался с Брайсом старший по бригаде, Уолдерс. Им уже не раз приходилось иметь дело друг с другом. - Как делишки, не скучаешь?
- Скучаю, - зевнул Брайс, пропуская пришедших и закрывая за ними дверь. - И от твоего черного костюма мне веселее не стало. Так же как и от этих ребят с носилками.
- Ну прямо мертвецкий у тебя юмор, - проворчал Уолдерс. - Ладно, нам нужна некая К. Бель.