Перед ним выросли двое мужчин: один малый щуплый, с пронизывающим взором старик, а другой - здоровый высокий мужчина в годах с каменным выражением на бледном лице.
- Петр Миронович? - сразу приступил к делу старичок.
- Да-а... - растерянно ответил главный редактор, - а в чем дело, господа? Вы по какому делу? - поинтересовался Гришин, собирая воедино фотографии и пряча их в ящик стола.
- По государственному, - сухо отчеканил старик.
Гришин удивленно поднял широкие брови, и его прошиб холодный пот. Предчувствие его не обмануло: он понял, что пришли по его душу. Еще полчаса назад он говорил Патрику Глену: "...или пан, или пропал!"
- С кем имею честь? - взволнованно спросил Гришин, стараясь изобразить на своем круглом лице деловитость и важность своей персоны.
- ФСБ, контрразведка, - отчеканил старик и сунул под нос перепуганному Гришину удостоверение с гербовой печатью, - полковник Сухой.
От волнения и страха Петр успел только заметить двуглавого орла. Его запорожские усы, еще несколько минут назад гордо топорщившиеся, моментально потеряли "эрекцию" и сиротливо обвисли на лощеном подбородке.
- Чему обязан? - с трудом выдавил из себя главный редактор.
Старик подошел вплотную к столу и добродушно усмехнулся, отчего главного редактора передернуло: эта улыбка не предвещала ничего хорошего хозяину маленького кабинета.
- Не догадываетесь?
- Нет.
Высокий мужчина, молча расхаживающий по кабинету и зорко рассматривающий все вокруг, грубо и раздраженно бросил непонятливому клиенту:
- Фотографии!
Руки у хозяина редакции затряслись. Однако он решил оттянуть время, чтобы понять, насколько серьезны их намерения...
- Какие?
Глаза старика, несколько секунд назад добрые и ласковые, вдруг стали злыми и колючими. Он приподнялся на носочки и, нагло усевшись на край стола, процедил сквозь зубы:
- Те, за которыми должен прийти Патрик Глен, американский резидент и ваш сообщник!
У Гришина после таких заявлений отвисла челюсть, а в области копчика нудно засвербило.
- Ка-кой ре-зи-дент... - пролепетал Гришин.
- Американский резидент, - усмехнулся старик, - ваш хозяин! Или вы не знаете такого?
- Нет, - замахал руками главный редактор, - я не знаю никакого хозяина! Вернее, я знаю Патрика Глена, но то, что он американский шпион, слышу впервые от вас... У нас чисто деловые отношения!
Я.., я...
- Вот и прекрасно, - начал терять терпение гость, - мы вам верим. А теперь - быстро материал и фотографии, которые вы обещали Патрику Глену!
Гришин понял, что отпираться бесполезно и трясущимися руками полез в ящик стола. Теперь самым главным для Петра Мироновича было отвести все подозрения от своей особы. В принципе он ничего такого не сделал, чтобы так сильно мандражировать, но все произошло так внезапно, что он не успел трезво оценить ситуацию и правильно сориентироваться.
- Вот, пожалуйста, - сказал он как можно услужливее и веселее, протягивая гостям пачку фотографий, среди которых были снимки совсем из другой области, а именно порнографические.
Полковник Сухой взял фотографии у главного редактора и впился в них. Да, это было то, что он искал.
Облегченно вздохнув, он улыбнулся, увидев среди прочего компромата порнографические снимки.
- Любитель?
Гришин не понял, что подразумевал гость под словом "любитель", и глупо улыбнулся.
- Не понял...
- Это неважно, - махнул рукой старик. - Кто снимал?
Гришин прекрасно знал автора снимков, но по своей натуре был расчетлив и прижимист. Конечно, он мог бы сдать Кэт с потрохами, но ему пришла на ум мысль, что, лишившись фотографий, он все же сохранит негативы.
- Не знаю, - прикинулся простачком Петр Миронович, - прислали в редакцию по почте.
Полковник Сухой недоверчиво покачал головой и, хитро скривив тонкие губы, нагло усмехнулся.
- По почте?
- Да.