Скачать книгу
Если нет возможности читать онлайн, скачайте книгу Листья падали файлом для электронной книжки и читайте офлайн.
Листья падали
Редактор Виктор Серов
Иллюстратор Виктор Серов
Дизайнер обложки Виктор Серов
© Виктор Серов, иллюстрации, 2020
© Виктор Серов, дизайн обложки, 2020
О поэзии, о поэтах и в общем
«Стихи не пишутся случаются», Я пишу, как дышу» Но простота создания стихотворения кажущаяся, обманчивая. Поэтическое творчество это труд, упорный, тяжелый, не всегда успешный. Марина Цветаева писала: «Я всегда разбивалась вдребезги. И все мои стихи те самые, серебряные, сердечные дребезги». В стихах поэт отдает читателям душу, свои силы, свое сердце.
Выстрадать каждое стихотворение, за каждое слово платить любовью, не жалеть своей любви, своей души в этом судьба поэта. Помнить о высоком назначении поэзии, не идти на поводу у черни, толпы эгоистичной, корыстной, равнодушной, ждущей лишь угождения своим вкусам, оставаться независимым, бескорыстным, взыскательным и строгим к себе, мужественно встречать «суд глупца и смех толпы холодной» в этом судьба поэта. Она всегда нелегкая.
Стихи умеют терпеливо ждать своего часа. Некоторые забываются очень быстро, еще при жизни их авторов. Настоящая же поэзия всегда с читателем, и даже запрещенная, спрятанная, она всегда возвращается и помогает людям жить. Поэзия, как впрочем, и любое другое дело, которым вы увлечены это и есть тот плот, который поможет уплыть «из монотонных будней», от пошлости, серости и скуки в мир красоты и вдохновения.
РДК пгт. Максатиха.Лит. Объединение «Олимп».Виктор Серов
пгт. Максатиха
Как будто о себе
В чужих стихах, на книжной полке пыльной
Терялся я, плевав на сон и ночь,
И до утра, в словесном изобилии,
От серой скуки плыть пытался прочь.
Я ждал свой ветер, но меня носило
И прибивало вновь к моим пескам,
А я всё грёб, пока хватало силы,
На свет столпов к далёким маякам
Сводило руки, боль сковала шею,
Застыла соль в углах опухших глаз
Ну вот, приплыл плясали свето-тени,
А на столе смеялся Пушкин А.С
О, берег мой пусть ты бываешь скучен,
Но за спиной всегда родной причал
И мой язык великий и могучий,
Опять влечёт меня в мой океан.
И вновь на сон плевав и на усталость,
Я, словно старый, мудрый книжный червь,
На пыльной полке с рвением копаюсь,
Чтоб убежать от скуки и от нерв
Я пришлю тебе осень
Я пришлю тебе осень
Не в письме бандеролью,
Ту, далёкую в просинь,
Где мы были с тобою.
Где тебя провожал я
Адрес тот же? Я помню.
Где когда-то желали
Быть навеки с тобою.
Я букет из кленовых
Тебе листьев отправлю
Тех, бордово-палёных
Помнишь, как мы играли?
Помнишь, как запускали
По реке наши звёзды?
Мы тогда и не знали,
Что разлуки так слёзны
Я пришлю тебе дождик
Соберу его капли,
Погрусти со мной тоже
Не дожди виноваты.
Не ветра, не морозы
Сами портим погоду
Я пришлю тебе розы
За ушедшие годы.
Я пришлю тебе зиму
И рассветы, и лето
И немую картину,
И письмо без ответа.
Не пиши мне не надо,
Пусть останется осень,
Лишь она мне отрадна,
Только с ней довелось мне
Только с нею спокойно
Листья в вальсе кружатся
И прощаясь достойно,
Мне под ноги ложатся
Сегодня так модно вокзалы и Осень
Я видел тебя ты была у вокзала,
Встречала кого-то наверное Осень
Когда-то другая вот так вот стояла
А я-то всё думал, что ветер уносит.
А я-то всё думал, что листья шуршали
Теперь же ветра не плащи развевают,
А гонят по небу сырые печали
И вечером грусти с перронов смывают.
Опять ты встречаешь, а может и вовсе
Бежишь да бежишь, от кого? Не от Лета?
Сегодня так модно вокзалы и Осень,
И модно бежать не дождавшись ответа
Знаю, что не тропа ведёт
Не из прошлого, не с грядущего
Почерпну покой с настоящего,
Не хочу забвенья тщедушного,
Не люблю тщеславно манящего.
Если в этот век довелось дойти,
Значит дыбы в прошлом не сдюжили,
А вперёд чертям уже нет пути
За спиной же лет уж с три дюжины.
За спиной не вздор, не отвал в ножах,
А дороги в камнях да в рытвинах,
И в зачёт не чёрт, а любовь в межах
Не весной в полях ненасытная
И в грядущем, там, не понять что ждёт
Понимаю суть лишь рассветную,
Знаю только, что не тропа ведёт,
А мечта о звёздах заветная