Пиня Копман
Записки Фомы неверующего
Предисловие
Дорогой читатель!
Каждый из нас во что-нибудь верит. Вера дело не постоянное. В детстве мы верим в родителей и считаем абсолютной истиной все, что они говорят. Потом появляются иные люди, иные источники веры.
Мир вокруг нас очень сложный, и многое из того, что мы о нем знаем приходится принимать на веру. Например, что овощи полезней шоколадных конфет, что в космосе нечем дышать, а вакцина может уберечь нас от опасного вируса.
Причем на протяжении жизни, набираясь личного опыта, мы уже не так легко верим тому, что нам говорят. И с трудом, но расстаёмся с какой-то частью нашей веры.
Писать о вере совсем не просто. Я мог ненароком отдавить чьи-то мозоли, бросить тень на чистые чувства.
Но мне очень важно было сказать тебе, читатель: «Проверяй свою веру разумом. Ведь разум дан нам всем не даром!»
Сборник составлялся нелегко, и я хочу поблагодарить коллег-поэтов и просто хороших людей из Израиля, России и Украины за консультации и помощь. Прежде всего Тамару Манкееву, зав. Онлайн-библиотекой СРПИ.
Теперь дело за тобой: читай, и решай, чему верить, а чему нет.
Кликабельные ссылки для всех иллюстраций в конце книги
Дело рыбаря
Несуразный, с заразной идеей,
беспокойным бездомным бичом,
о спасении чьем-то радея,
притчи сказывал он иудеям
не понять ни зачем ни о чем.
Не копите земли и злата
ни обманом и ни татьбой!
Все, накопленное когда-то
на тот свет не возьмёшь с собой.
Он твердил о свете и мраке
и о том, как жить по уму,
об Отце и о верном знаке.
Рыбари и иные зеваки
рот раскрыв внимали ему
Будьте змеи и будьте дети!
Среди неба, на суше, в воде,
главным делом на этом свете
уловите души людей!
В том и суть и заветов, и басен
от зари до скончанья времён.
Ибо труд рыбаря не напрасен:
кто уплыл тот пропащ и безгласен,
кто уловлен тот жив и спасён.
Вам дано бесконечно много
но сегодня, сейчас. Не потом.
Люди все-таки дети Бога.
Нужно дать им вспомнить о том.
Время смутное было, плохое
Не по злóбе, а по простоте,
ради общего мира-покоя,
чтоб не мучал нас чепухою,
мы распяли его на кресте.
Небо приняло стоны боли
И возникли на образах
светлым бликом в земной юдоли
слезы, словно кристаллы соли,
у еврейской мамы в глазах.
Верую!
Я скептик, рассуждая строго,
и верю, не в пример иным:
Ведь кто, скажите, кроме Бога,
мог сделать мир таким смешным?
Вот такая вера
Мир сложнее хромосом
и раскручен колесом.
Слов свинец в нем давит Землю
и взлетает невесом.
Кто свободен в нем, чужой.
Кровь с клинка стекает ржой.
В нем себя приносят в жертву
заплатив за кровь душой.
По текучей по воде
бродят призраки в Нигде
и затертый образ бога,
был присыпан в борозде.
Но весною тает лёд,
солнце рыжее встаёт.
То, что было проходило.
Завтра новому черёд.
Творец отчаявшийся
Я безглазо гляжу из стеклистой завесы
повторяя привычное "Бля!"
Подо мной разлеглась в синяках и порезах
изнасило-ванная Земля.
Безобразно торчат оголенные нервы,
язвы, кости, ожоги, гнилье.
И ползут по ней жадные мерзкие черви.
Те, что, сцуко, подобье моё.
Нет. Ничем омерзенье моё не измерить.
Не исправить подобный звиздец.
И в себя я давно совершенно не верю.
Исчерпался до донца Творец.
Ведь вначале грозил, и ножищами топал
слал пророков и ждал перемен.
Запустил антивирус под видом потопа.
Изменилось ли что-то? А хрен!
Так ведь мелкие ж были, ничтожные баги*.
Думал: чуть отдохну, сковырну.
И послал я сынка, но прибили беднягу.
Что обидно: буквально. К бревну.
Я неверно решил, да и ставил задачу,
Время хрен отмотается взад.
За ошибки плачý, крою матом и плáчу.
Даже выплакал нáхрен глаза.
Неумеха Творец. Чем не повод для смеха?
Сам себе сотворил геморрой.
И в моём ЧСВ** бесконечна прореха.
Называется черной дырой.
Но доколе? Я все же Творец, а не слякоть!