Максим Горький - О черте стр 2.

- Здравствуйте! - сказал чёрт.

- Не могу, - кратко ответил писатель. Говорил он тихо и таким странным звуком, точно две кости, чуть слышно скрипя, терлись одна о другую...

- Извиняюсь за мое приветствие, - любезно сказал чёрт.

- Ничего... Но зачем вы меня подняли?

- Хотел предложить вам прогуляться, - не более этого...

- А-а! Я с удовольствием пройдусь немного... Хотя погода прескверная.

- Полагаю - вы не боитесь простуды? - спросил чёрт.

- О, нет, я ведь ещё при жизни основательно простудился.

- Да, помню, вы умирали совсем остывшим.

- Ещё бы!.. Всю жизнь меня так усердно охлаждали...

Они шли рядом друг с другом по узкой дорожке, среди могил и крестов; из глаз писателя падали на землю два голубые луча и освещали дорогу чёрту... Мелкий дождь кропил их, и ветер свободно пролетал между голых ребер писателя, сквозь грудь его, в которой уже не было сердца.

- Мы идём в город? - спросил он у чёрта.

- Что вас интересует там?

- Жизнь, государь мой, - бесстрастно объяснил писатель.

- Ба! Она ещё имеет для вас цену?

- Ещё бы!

- Но почему?

- Как сказать? Человек всё измеряет количеством своих усилий, и, если он принёс простой камень с вершины Арарата, - камень будет для него драгоценностью...

- Бедняга! - усмехнулся чёрт.

- Но и счастливец! - холодно возразил писатель.

Чёрт молча пожал плечами.

Они уже вышли с кладбища, пред ними лежала улица - два ряда домов, а посреди них - тьма, в которой жалкие фонари ярко свидетельствовали о недостатке света на земле.

- Скажите, - заговорил чёрт после паузы, - каково вам в могиле?

- Теперь, когда я привык к ней, - ничего, очень покойно, но сначала, знаете, было ужасно скверно. Болван, который заколачивал гвозди в крышку гроба, вбил зачем-то гвоздь мне в череп. Это, конечно, мелочь, но всё-таки неприятно было. Я, знаете, готов был думать, что это некий ехидный символизм, желание испортить мой мозг, при помощи которого я, бывало, сам кое-что портил людям... Потом явились червяки. Они, чёрт их возьми, кушали меня ужасно медленно...

- Еще бы! - сказал чёрт. - И нельзя их винить за это - пропитанное желчью тело совсем не вкусное блюдо...

- Сколько на мне было тела! Сущие пустяки... - возразил писатель.

- А всё-таки съесть его - скорее неприятная обязанность, чем удовольствие... Вот, например, издателей черви едят быстро и с наслаждением.

- Это понятно - они, должно быть, вкусные...

- А что, осенью в могиле сыро? - спросил чёрт.

- Сыровато, но к этому привыкаешь... Собственно говоря, больше всего беспокоят разные идиоты, которые, шляясь по кладбищу, случайно натыкаются на мою могилу. Не знаю - сколько времени лежу я в земле... так и сам я и всё вокруг меня неподвижно - представление о времени недоступно мне...

- Вы лежите в земле четыре года, скоро уже пять будет, - сказал чёрт...

- Да? Вот как... Было у моей могилы за это время три человека... Раздражают, будь они прокляты! Один, знаете, прямо отверг факт моего существования, - пришёл, прочитал надпись и с уверенностью говорит: "Такого не было! Никогда я не читал такого... но фамилия знакомая - во дни моей юности человек с такой фамилией имел в нашей улице тайную кассу ссуд..." Как это вам нравится? А я шестнадцать лет печатался в самых распространённых журналах и трижды при жизни издавался...

- После смерти вас издали два раза, - сообщил чёрт.

- Вот видите!.. А то пришли двое, и один из них говорит: "А! это тот?" - "Он самый", - ответил другой. "Н-да, тоже и его читали во время `оно". "Всех читают..." - "Что, бишь, провозглашал этот?" - "Обыкновенно, - идеи добра, красоты... ну и прочее..." - "Да, да, помню..." - "Язык у него был дубоват". - "Сколько их лежит в земле!" - "Да, русская земля талантами богата..." И ушли... быки!.. Я знаю - тёплые слова не повысят температуру могилы, и я их не хочу, но всё-таки обидно! И ах как мне хотелось обругать их!..