Я сел на стул у другого стола и оказался к ним спиной.
"Моя" врач посмотрела на меня и подбадривающе улыбнулась.
- На что жалуемся, молодой человек?
- Ну, безразличие какое-то ко всему, ничего делать не хочется.
- А когда началось?
- Не знаю. Не помню. А вообще - не так давно. Этой осенью.
- А причины какие-нибудь были? Ну, там, разрыв с девушкой?
- Нет, не было.
- А девушка есть у тебя?
- Нету.
- И не было?
- Была.
- И что?
- Разошлись.
- Мирно и спокойно?
- Да, мирно и спокойно.
- Ты расстроился?
- Нет, не очень.
- Почему?
- Не знаю.
Образовалась пауза, и я услышал, как вторая врач спросила у Поэтессы:
- И ты вообще не хотела идти домой?
- Нет, не хотела. Оставалась на работе и сидела там и писала стихи...
"Моя" врач полистала мою историю болезни, подняла на меня глаза и снова улыбнулась.
- Ну, пока ничего страшного я у тебя не вижу, Владимир. Некоторое нервное истощение. Отсюда - апатия и безразличие. Никаких симптомов депрессии нет. Полежишь, пройдешь курс - уколы, таблетки, иглоукалывание...
- ...Ты до сих пор пишешь стихи?
- Да, пишу.
- А пробовала их публиковать?
- Нет. А зачем?
- Ну, можешь идти, - сказала "моя" врач.
- Спасибо.
Я встал и вышел, закрыв за собой дверь.
Утро. Только что закончился завтрак. Я иду в процедурный кабинет на укол. В процедурном пахнет спиртом. Пожилая медсестра отбивает головку у капсулы с лекарством, набирает его в шприц и колет меня в задницу. Ногу сводит противная судорога. Я натягиваю штаны и, прихрамывая, выхожу из кабинета.
В палате вытаскиваю из шкафа куртку, надеваю ботинки и иду гулять. Выпал снег, и унылый окраинный пейзаж с корпусами заводов, пустырями, железной дорогой, автостоянками и облезлыми домами, кажется каким-то новым.
Прохожу мимо магазина. У дверей стоят несколько алкашей. Они смотрят на меня злобно и тоскливо. Внизу, у речушки, гуляет Поэтесса. На ней черная куртка и темно-синяя вязаная шапочка.
Мне хочется подойти к ней и познакомиться и поговорить о чем-нибудь, может быть, о стихах... Но я знаю, что никогда не подойду.
После тихого часа ко мне приходит мама - приносит апельсиновый сок, бананы и яблоки.
- Ну, как ты здесь?
- Нормально.
- Что-нибудь болит?
- Нет, все в порядке.
- А настроение как?
- И настроение нормальное.
- Смотрю, ты совсем не рад меня видеть.
- Рад, конечно. Что ты такое говоришь?
- По твоему голосу этого не скажешь.
- Обычный голос.
Мама смотрит по сторонам. Соседей сейчас нет. У них на тумбочках книги, и яблоки, и бананы, и апельсиновый сок, и стаканы, с которыми мы ходим в столовую.
- А как тебя пустили в палату?
- Обыкновенно. Поговорила с дежурной медсестрой - она и разрешила. Я пообещала, что недолго.
- Обычно не пускают никого. Все сидят в фойе.
- Видела я это ваше фойе. Там сейчас даже сесть негде - все занято. Поговорить по человечески не дадут.
Говорить нам больше не о чем. Я механически открываю "Солярис" - я читал его перед приходом мамы. Прочитываю полстраницы. Мама недовольно говорит:
- Ты что, книжку читаешь? Тебе со мной и говорить не о чем?
Я закрываю книгу и смотрю на нее. Она улыбается и обнимает меня. Я молчу.
Вечером сижу в коридоре и смотрю телевизор. Рядом еще человек десять. По телевизору - бразильский сериал. Я не видел ни одной предыдущей серии, и не знаю, о чем речь, но мне надоела палата, надоели соседи, и я просто хотел куда-нибудь сбежать.
На посту медсестры начинает звонить телефон - один гудок за другим: значит, междугородный звонок. Толстая тетка в спортивных штанах, обтягивающих ее зад так плотно, что пропечатываются контуры трусов, вскакивает и бежит к посту.
- Ес, хэллоу май дарлинг, - орет она в трубку. Народ поворачивает головы в ее сторону.
- Ес. Ес. Ай ноу. Ес, - продолжает она орать, потом надолго замолкает: слушает.