– Я не курю.
– Да, конечно. Я помню. Просто постой рядом.
Я взглянула в сторону лестничной клетки, где в последний раз видела Людмилу, и невольно поежилась.
– Нет.
– Ты что, боишься? – быстро спросила Ольга. – Боишься, что Людка… что она не просто так упала?
– Мне не нравится это место. И в этом нет ничего удивительного, раз там погиб человек.
– Ты просто боишься, – зашептала она, вновь хватая меня за руку. – Слушай, я вчера пошарила в Интернете. Этот Азазель… только не думай, что я спятила. Впрочем, я и сама начинаю думать, что спятила. Знаешь, кто‑то был в моей квартире.
– Что? – не поняла я.
– Кто‑то был в моей квартире, – прошептала Ольга, отпустила руку и сделала шаг назад.
– Ты кого‑то видела?
– Нет. Но там кто‑то был. Кто‑то перевернул фотографию на моем столе.
– Она могла упасть. Или ты сама ее перевернула.
– Да‑да. Конечно. Всему есть простое объяснение. Никакой мистики. Я сама перевернула фотографию. Вчера я целый вечер твердила это. А утром получила письмо.
– Ну и что? – вздохнула я. Чувствовалось, что Ольга испытывает огромное напряжение, а еще страх, и я не знала, что ей сказать, чтобы успокоить.
– Ты ведь тоже им интересовалась? Ты знаешь, кто он?
– Азазель? Мифологическое существо. То, чего нет. Как, например, нет домовых, леших, Бабы Яги.
– Ужасно смешно, – покачала головой Ольга и повторила:
– Ужасно смешно.