Правда, вместе они никогда не пили, да и не встречались никогда.
Он рассказал мне свою историю, был жалок вместе с бутылкой красного вина и двумя букетами роз на столе.
Двумя днями ранее
Московский пруд за Новоспасским монастырем. Небольшой уютный парк над прудом. В тех окрестностях у меня утренние прогулки. Пробегаю узкими дорожками, мимо нелепых деревьев, стриженных кустарников, цветочных клумб и лавок, уныло смотрящих на пруд.
Одна из лавок под кривыми изгибами деревьев, на ней букет роз, свежих, наверное, я попал на свидание двух влюбленных они в этот момент стоят у пруда: встречают зарю.
Пока их не нашел. Нигде никого. Подхожу из букета торчит листок, вырванный из блокнота, аккуратным ровным почерком написано: «Прошу, не забирайте цветы, если не знаете для кого они».
Одним днем ранее
Букет роз на той же лавке меня уже не удивил. Пять роз, свежих, недавно положенных.
Улыбнулся. Это из того же сценария, что я начал читать вчера.
Бутылка вина на краю стола, но его интересует не она
Он потянулся за ней, подержал в руках, как будто видел впервые. Поставил обратно. Из другой, початой бутылки плеснул виски залпом выпил зачемто вытер губы. Взял телефон. Стал с усердием нажимать буквы зачемто сказал «дурацкие буквы» перед тем как начал нажимать на них, ну да, говорю, дурацкие.
Сообщение адресовал ЕЙ.
Зачем? ОНА не читает сообщений.
А если вместо сообщения позвонить. Вместо букв цифры! Отношения их вероятно можно продолжить с помощью цифр, ЕЕ номера.
Звонить не решается.
А зачем звонить?
Он. Сварил кофе. Схватил турку поскорей поставил на стол, ручка нагрелась не удержать. Разлил по двум чашкам. Поспешил отпить. Слегка обжег язык.
Они никогда не встречались только переписка. Несколько ночей переписки. Там было все, и откровения, и слезы, и назначенное свидание, на которое ОНА не придет.
ЕЕ больше нет. Нет, ОНА есть. ЕЕ больше нет в его жизни. Все кончено. Вычеркнул. Нажал на «Delete».
ЕЕ нет, осталась переписка. И этот безуспешный даритель роз показывает мне, человеку, с которым познакомился час назад, у лавки, куда устраивал третий день подряд уже третий букет роз, эти странные тексты.
Первый пост.
Во мне есть чтото такое нереализованное))) Когда мы проходили в школе историю ВОВ я часто задавалась вопросом, кем бы я была на войне (Все нормальные девочки уже обсуждали мальчиков, а меня занимал только этот вопрос)))))) Я не уверена, что смогла бы выдержать окопы, медсанчасть, вшей, немецкое «Шнель!», концлагерь, пытки.
Ты молчишь ((
Второй пост.
Одна фотография стоит перед глазами. Чернобелая. Маттиас Люгер австрийский фотографсамоучка. Я его очень люблю. Он концептуальный. Так вот, на фотографии просто коридор и настежь все двери из комнат. Ракурс такой, будто там, за дверьми, ктото есть (((и становится жутко. Будто ктото потерял там свою душу или сбежал от своей души. Может быть я))). Да потому что когда здесь, в этой комнате, где я строчу этот текст, болел очень близкий мне человек а я желала ей смерти (((чтобы не было этих мучений. Я знаю, кто я после этого.
Третий пост.
Ты смотрел фильм «Крик муравьев»?
Меня там потрясла последняя сцена где девушка не индианка, купается в священной (но (!) невыносимо грязной) реке
Сцена выглядит омерзительно, а задуматься это же мистика (!)
Смысл в том, что река для нее не внешняя она внутри, это ее внутренний мир и принимать его надо таким, какой он есть)
Мы так устроены, что в нас есть все самое плохое и хорошее, что есть в этом мире С плохим не надо бороться, надо научиться с ним жить))).
Ты пишешь только хорошее и мне страшно. Ты прячешь плохое в себе. Ты страшный человек, я тебя боюсь. Все. Прощай. Больше не пиши.
Когда читал второй раз, до меня дошло: это же откровения какието.
Двумя днями ранее
Случайным образом ОНА выбирает этого человека, пишет ему. Он зовет ОНА обещает. И не приходит.
Одним днем ранее
Он зовет снова. ОНА не приходит.
А должна была?
Нет.
Она исповедалась, дальше все сложнее исповедующийся не хочет видеть лицо исповедника, так у католиков. Может, в этом есть резон, может сохраняется чтото сокровенное в душе человека.
Бутылка вина на краю стола должна исчезнуть
Вот он сидит передо мной, рассказывает свою историю, стучит в двери, которые видит только он.
Зачем?
Вот скопировал, говорит он. Теперь перечитываю. Не пойму, что я сделал не так (здесь возникла пауза минут на пять). ОНА дала свой телефон. Я сразу позвонил договорились встретиться. ОНА знала это место, мы даже лавку выбрали. Пришел. Ждал. Часдва. Угадывал ЕЕ в каждой девушке. Не пришла, и вчера, и позавчера. Заблокировала телефон, вотсап, все контакты Зачем тогда писала все это?
И тут до меня дошло, ОНА уже проходила мимо этой лавки, ОНА догадалась, кому предназначены цветы. ОНА не взяла их, чтобы он не догадался, что ОНА тут была, и возможно проходила мимо него и встретилась с ним во сне. А он всего этого не знает, и именно это доставляет ЕЙ удовольствие.
Я смотрел на него, человек не знает, что доставил девушке наслаждение.
«Радуйся! ЕЙ больше от тебя ничего не надо», хотел сказать я. она сыграла роль жертвы, произведя тебя в охотники».
Дрова в огонь были брошены ОНА распалила свое воображение до предела. И вот. Жертва дает знак Охотник реагирует, делает шаг навстречу ОНА исчезает Исчезает и он ОНА выбирается из укрытия
Но он хочет поменяться с ней ролями. И за это ОНА его теперь ненавидит, и конечно, никогда с ним не встретится. ОНА ненавидит того, «кто ворошит эти розы».
С позволения своего собеседника я перечел все три сообщения с целью найти хоть какойто след моей догадки. Каждому сообщению я придумал заголовок, и сложился интересный алгоритм: «СОМНЕНИЕ. ИСПЫТАНИЕ. СПАСЕНИЕ». Уточняю: жертва сомневается, проходит испытания и спасается бегством.
Когдато в списке сюжетов мировой культуры я уже видел подобный алгоритм. Он назывался «ПРЕСЛЕДОВАНИЕ», а его участниками были преследуемый и преследователь. Преследуемый наследил, и Преследователь взял след. Но Преследуемый оставил ложный след, а Преследователь не заметил.
Игра была сделана, девушка утолила свою страсть быть преследуемой.
«Что делать!» сказав эту единственную фразу, я поблагодарил дарителя роз за неожиданное приглашение (его квартира была недалеко от лавки). Хозяин почемуто взялся заверять меня, что обязательно ЕЕ разыщет. Уходя, я вдруг заметил, что на хозяине один носок в синюю полоску, другой в красную. Поразительно: это ведь одна из примет охотников одевать носки разного цвета, чтобы была удача на охоте.
Тропинка в дюнах
Рассказ
«Остальное вне реальности и не имеет значения».
(Борхес. Сад, где ветвятся дорожки).
Все началось с того, что в нашей группе на ФБ (сервис принадлежит организации, деятельность которой запрещена на территории РФ) я прочел пост Хельги.
«Александр! Помнишь, в Kloogaranna, нас гуськом водили купаться на море через калитку, которая выходила на пляж? Помнишь нашу дюну? Идешь долго, ноги вязнут в песке. Зато весь путь к морю тебя сопровождает запах цветущего шиповника! Казалось, что и море пахнет им. Ты забыл? ((
Скажи: «Шипшипшипшиповник», и вспомнишь. Вспомнишь наше счастливое безмятежное лето. Всех жду у дерева».
Ее интонация (хотя Александром она меня никогда не называла). На дюне мы всегда откровенничали, я успевал позлиться, пожаловаться на какуюнибудь ерунду Хельге меня успокаивала. Смотрела она серьезно так, и как заклинание проговаривала: «Шипшипшипшиповник».
Она почемуто написала не в «личку», а в нашу группу, и почемуто ко мне обратилась както официально.
Я ей сразу ответил: «Хельге! Конечно помню. Наш лагерь, нашу дюну, наше дерево и нашу тропинку». И добавил три смайлика: «пальма на острове», «два сердечка», и «пляжный зонтик» не просто так, мы с Хельгой были влюблены друг в друга. Это был наш пароль, но чертили его только на песке, чтобы море быстренько смыло и не проговорилось, это море умеет.