Всё видно, да? Так-таки прямо и всё? Распустился. Дисквалифицировался. Раньше кем угодно мог притвориться - хоть японским богом. А теперь - сразу видно. Сразу видно: хочу - убью, хочу - помилую. Советский начальник. Это была с самого начала очень глупая идея - ехать поездом. С самого начала. Надо было лететь - как обычно. До самого места. Почему, почему?!
– Мама, я кушать хочу, - вдруг сказала девочка, пододвигаясь поближе к женщине. - Дай мне хлебушка…
– Катюша, потерпи, солнышко, - женщина словно опомнилась, быстро провела мысками ладоней по скулам, ловко, привычно взяла дочь на руки. - Потерпи, золотко, ладно? Приедем к бабушке, она нам пирогов испечёт…
– А пироги вкусные?
– Вкусные, вкусные. Потерпи, ладно?
– А мы далеко ещё до бабушки поедем?
– Нет, лапонька, недалеко. День да ночь, сутки прочь. Да, маленькая? Потерпишь? Ты ведь у меня умница, доченька моя золотая, да?
Девочка, вероятно, очень хотела, чтобы мамочка похвалила её, но голод был куда сильнее желания быть хорошей и умной. Катюша негромко захныкала с опаской посматривая на дядю, которого мама назвала страшным словом "следователь".
Гурьев взялся рукой за горло, в котором в этот момент что-то еле слышно пискнуло - давя этот писк, Гурьев негромко кашлянул, поведя головой из стороны в сторону, - и, сохраняя вид весёлого безразличия, вышел из купе.
Если я убью его когда-нибудь, подумал Гурьев, то вот именно за это. Ни за что другое. Он замер, вцепившись в поручень под окном. Когда всё кончится, я его убью. Или всё-таки не стану? Ведь я же дал слово. И я никогда не обещаю того, чего не могу. И всегда могу то, что обещаю.
Он оглянулся, зашёл в туалет. Поморщился от неистребимого аммиачного амбре и решил, что заставит дедушку Мазая драить очко без перерыва как минимум до Харькова. Посмотрел в зеркало, достал расчёску, пригладил волосы, - видом своим остался вполне доволен. Плотно затворив за собой дверь, Гурьев зашагал в направлении вагона-ресторана.
Подойдя к стойке буфета, Гурьев натянул на лицо самую обольстительную из имеющихся в его арсенале улыбок:
– Девушка! На два слова.
– Да, - не оборачиваясь, буркнула девица, поглощённая каким-то невероятно важным буфетным занятием.
– Как вас зовут, милая?
Таким тоном - и таким голосом - не разговаривают простые смертные пассажиры с простыми смертными буфетчицами. Девушка развернулась и с благоговейным ужасом уставилась на незнакомца, от которого её отделяла хлипкая преграда буфетной стойки. В долю секунды оценив его рост, телосложение и наряд, а также явно не пальцами впопыхах, как у большинства окружающих, организованную причёску, буфетчица, начисто позабыв о драгоценном достоинстве работника советской сферы услуг, резко сменила тон и, не забыв кокетливо передёрнуть плечиком, прошелестела, расцветая гимназическим румянцем:
– Рита…
– Замечательное имя, - Гурьев навис над стойкой и заговорщически подмигнул, продолжая улыбаться. - Ритуля, радость моя, выручайте. Горю, как швед под Полтавой.
– А что случилось? - участливо спросила девушка, мечтая о том, чтобы непонятный пассажир взмолился о помощи, - и тогда, она, Рита, - о, тогда!…
– Да вот, понимаете, сестру с дочкой везу к матери на юг, ну и, как всегда, бледную курицу в газете забыли дома. В суматохе сборов, так сказать. Помогите, солнце моё, ликвидировать прорыв, а?
– Поможем, - важно кивнула Рита и просияла: - А я вас знаю! Вы ведь киноартист, да? Я вспомнила, я вас в кино видела, да ведь?
Конечно, подумал Гурьев, я ведь страшно похож на Черкасова [5] . Сегодня - на Черкасова. Сегодня мне хочется быть похожим на Черкасова. Такой я себе выбрал образ на ближайшие пару - тройку недель. Мне так захотелось.