Глава 2
Месяц стоит в самой выси морозной ночи. Голубоватые сугробы спят. Горы сдвинулись к реке, и у их подола - городишка. Три-четыре церкви, игрушечная крепость на яру: башня, вал, запертые ворота. Улочки и переулки, кой-где кирпичные дома, оголенные октябрьским ветром палисады. Это на яру.
Спуск вниз, обрыв и внизу, будто большое село - вольготно расселись на ровном, как скатерть, месте - дома, домишки и лачуги бедноты.
Городок тоже в снежном сне. Даже караульный в вывороченных вверх шерстью двух тулупах подремывает по привычке у купеческих ворот, да на мертвой площади, возле остекленного лунным светом храма, задрав вверх морду, воет не то бесприютная собака, не то волк.
Город спит тревожно. Кровавые сны толпятся в палатках и хибарках: виселицы, недавние выстрелы, взрывы бомб, набат звенят и стонут в наполовину уснувших ушах. Вот вскочил старик-купец и, обливаясь холодным потом, нырнул рукой под подушку, где ключи:
- Фу-у-ты… Слава те, Христу.
Вот священник визжит, как под ножом, вот сапожных дел мастер бормочет, сплевывая через губу:
- Где, где? Бей их, дьяволов!
А собака воет, побрякивает колотушкой караульный и дозорит в выси морозной ночи облыселая холодная луна.
Впрочем, еще не спят неугасимые у крепостных ворот зоркие костры, и возле костров борется со сном кучка отважных горожан из лачуг и хибарок. Иные спят. Блестят винтовки, топоры, в сторонке раскорячился пулемет и задирчиво смотрит на ворота.
А за воротами тишина: умерли, спят - иль ожидают смерти? Человек не видит, но месяцу видно все: Эй, люди у костров, не спи!
Ванька Барда, чтобы не уснуть, говорит:
- Скоро смена должна прибыть. Чего они канителятся-то? Нешто спосылать кого…
Никто не ответил.
Ванька Барда опять:
- Ежели денька через три зыковские партизаны не придут, каюк нам… - и безусое лицо его в шапке из собачины подергивается трусливой улыбкой.
- Как это не придут! - скрипит бородач, косясь на земляной вал крепости.
- Могут дома не захватить Зыкова-то: он везде рыщет…
- Тогда не придут.
- В случае неустойка - я в лес ударюсь, в промысловый зимник… Там у меня припасу сготовлено: что сухарей, что мяса, - уныло тянет Барда.
- А ежели к Колчаку в лапы угодишь?
- А почем он узнает, что я большевик? Ваш, скажу… Белый. На брюхе не написано.
- Ты, я вижу, дурак, а умный… - по-хитрому улыбнулся бородач и вдруг, быстро привстал на колено, вытянул лицо, - Чу!.. Шумят. За валом.
- Эй, кобылка! - звонко крикнул своим Ванька Барда.
Два десятка голов оторвались от земли.
- Вставай!
Но все было тихо.
И вслед за тишиной грянул с вала залп. Ванька Барда кувырнулся головою в костер. Караульный там, у купеческих ворот, свирепо ударил в колотушку, вытаращил сразу потерявшие сон глаза. Из хибарки выскочил человек и выстрелил в небо. Заскрипели городские калитки, загрохотали выстрелы. Пронесся всадник. Собака бросилась к реке.
- Ну, опять, - мрачно сказал чиновник акцизного управления Федор Петрович Артамонов.
Он притушил лампу и уперся лбом в оконное стекло, курносый нос его еще больше закурносился и впалые глаза скосились.
Дом, где он квартирует, двухэтажный, церковный. Вверху живет священник.
- Тьфу, - желчно плюнул он и заходил по комнате.
Лунный свет зыбкий, странный. Голубеет и вздрагивает открытая кровать, Артамонову чудится, что на кровати лежит мертвец с голым, как у него, черепом.
- Чорт с тобой, - говорит Артамонов, ни к кому не обращаясь, достает из шкапа бутылку казенной водки и наливает стакан. В зеркале туманится его отражение. - За здоровье верховного правителя, адмирала Колчака, чорт его не видал, - раскланивается он зеркалу, пьет и крякает. Ищет, чем бы закусить. Сосет голову селедки. - Дрянь дело, дрянь. Россия погибла. Пра-а-витель… Офицеришки - сволочь, шушера, пьяницы… - думает вслух Федор Петрович, порывисто и угловато, как дергунчик, размахивает руками, утюжит черную большую бороду, и глаза его горят. - Ха, дисциплина… Да, сволочи вы этакие! Разве такая раньше дисциплина-то была… И что это за власть! Городишка брошен на обум святых, ни войска, ни порядка. Пять раз из рук в руки. То какая-нибудь банда налетит, то эта дрянь, большевичишки, откуда-то вылезут из дыры. А кровь льется, тюрьмы трещат… Вот и поработай тут.
Выстрелы за окном все чаще, чаще. Черным по голубому снегу снуют людишки. По потолку над головой раздались шаги: проснулся поп.
- Вот тут и собирай подать. А требуют. Петлей грозят.
Постучались в дверь.
- Войдите!
Бородатый священник в пимах, хозяин. Глаза сонные, свинячьи.
- Стреляют, Федор Петрович. Пойдемте, Бога для, к нам… Боязно.
- Большевиков бьют, - не то радостно, не то ожесточенно сказал чиновник. - Пять суток только и потанцовали большевики-то… Да и какие это большевики, так, сволота, хулиганы…
- Говорят, за Зыковым гонцы пошли, - сказал священник.
- Что ж Зыков? Зыков за них не будет управлять. Зыков - волк, рвач.
- Говорят, красные регулярные войска идут. Дело-то Колчака - швах. Боже мой, Боже, - голос священника вилял и вздрагивал. - А Зыкова я боюсь, гонитель церкви.
- Да, Зыков - ого-го, - за кержацкого бога в тюрьме сидел, - чиновник ощупью набил трубку и задымил.
- Эх, жизнь наша… Ну, Федор Петрович, пойдемте, Бога для, прошу вас. И матушка боится.
На-ходу, когда подымались по темной внутренней лестнице, Артамонов басил:
- Вам и надо Зыкова бояться, отец Петр. Не вы ли, священство, организовали погромные дружины святого креста? А для каких целей? Чтоб своих же православных мужиков бить…
- Только большевицкого толку! - вскричал священник. - Только большевицкого толку, противных власти верховного правителя…
- Да вашего верховного правителя мужики ненавидят, аки змия, - нескладно загромыхал Артамонов.
- Ежели красную сволочь не истреблять - в смуте кровью изойдем.
- Да ваше ли это пастырское дело?!. Ведь по вашему навету пятеро повешено… Отец Петр! Батюшка!
Священник отворил дверь в освященные свои покои и сказал сердито:
- Ээ, Федор Петрович, всяк по-своему Россию любит.
Утром красный пятидневный флаг, новенький и крепкий, был сорван с местного управления и водружен старый потрепанный: белый-красный-синий.
В это же утро три сотни партизан двинулись в поход.
Под Зыковым черный гривастый конь, как чорт, и думы у Зыкова черные.
Глава 3
Зыковские партизаны в этом месте впервые. Но население знает их давно и встречает везде с почетом.
Уж закатилось солнце, когда голова утомленного отряда пришла в село.
На площади возле деревянной церкви, зажглись костры. Мужики добровольно кололи овец, кур, гусей, боровков и с поклоном тащили гостям в котлы.
- Обида вам есть от кого? - допрашивал Зыков обступивших его крестьян. - Поп не обижает?
- Ох, батюшка ты наш, Степан Варфоломеич… Поп у нас, отец Сергий, ничего… Ну от правительства от сибирского житья не стало. Набор за набором, всех парней с мужиками, пятнай их, под метелку вымели. А придет отряд - всего давай. А нет - в нагайки… Ежели чуть слово поперек - висельница… Во-о-о, брат, как. Опять же черти-собаки…
- Знаю.
- Вот на этой самой колокольне два пулемета было осенью, для устрашенья. Вот они какие, черти-собаки-то… А что девок перепортили, пятнай их, баб… Ну, ну…
- Чехо-словаки туда-суда, утихомирились, а вот мандяришки… Ох, и лютой народ… Да казачишки с Иртыша…
- Все одним миром мазаны.
Зыков сидел у костра на потнике, облокотившись на седло в серебряном окладе. Он поднял голову и прищурился на крест колокольни.
- Поп не обижает? - опять переспросил он, и глаза его вызывающе округлились.
- Нет. Обиды не видать… А тебе на артель-то, поди, сена надо лошадям, да овса? Да-а-дим…
- Срамных! - крикнул Зыков. - Иди-ка на пару слов.
От соседнего костра, бросив ложку, вскочил рыжебородый и мигом к Зыкову.
- Вон в том доме торговый человек, Вагин, - сказал Зыков. - Возьми людей, забери овса, сена: надо коней накормить.
- Правильно, резонт, - весело переглянулись мужики.
- Эй! кто потрапезовал? - Зыков поднялся. - Ну-ка с топорами на колокольню… Руби в верхнем ярусе столбы.
- Ну?! пошто это? - опешили крестьяне. - Мешает она тебе?!
- Надо.
Затрещала обшивка, доски с треском полетели вниз. Ребятишки таскали их в костры. Акулька распорола гвоздем руку и испугано зализывает кровь.
- Пилой надо, пилой! - раздавались голоса. - Силантий, беги-ка за пилой.
Из избы выскочил низенький, похожий на колдуна, старик и - к Зыкову:
- Пошто храм божий рушишь? Ах, злодей!… Вы кто такие, сволочи?!
Он топал ногами и тряс бородищей, как козел.
- Удди, дедка Назар! В голову прилетит, - оттаскивали его мужики.
Топоры, как коршун в жертву, азартно всаживали крепкий клюв в кондовые столбы.
- А колокола-то… Надо бы снять. Разобьются.
- Мягко, снег.
- Однако, разобьются.
Зыков поймал краем уха разговор.
- Звоны ваши не славу благовествуют богу, а хулу, - сказал он громко. - Попы на вовся загадили вашу дорожку в царство божье. На том свете погибель вас ждет. - Он вдруг почувствовал какую-то неприязнь к самому себе, крикнул вверх. - Эй, топоры, стой! - и быстро влез на колокольню. - Скольки? - хлопнул он ладонью в главный колокол.
- Тридцать пудов никак.