Григорий: Прости, Саид - всё время упускаю, что для тебя это важно… В принципе Подполковник может еще вычислить, по косвенным признакам, что теракт намечен на Рамадан, то есть через четыре дня. Вот, собственно, и все козыри, что могут у него быть. Угадать истинное направление нашего удара он не сможет никакими силами, помешать ему - тем более.
Сайрус: Мне бы вашу уверенность…
Григорий: Согласитесь, Сайрус: чтобы придумать такую цель для ядерного удара, надо обладать очень уж извращенным умом… (смешок) …вроде нашего с вами.
Сайрус (после паузы): Скажи, Грегори… А что делал бы ты на его месте?
Григорий: Я проанализировал бы позицию, удостоверился, что шансов на ничью нет и употребил бы оставшиеся трое суток - а это немало - на дела практически полезные, как то: распихивание бабок по офшорам, подготовка окон через границу, может быть, пластическую операцию… я даже не уверен, что нам стоит ему в этом мешать. И - вот вам четкий тест-прогноз. "Гранит" тот - вроде бы как с утонувшей субмарины "Белгород", а работами по подъему "Белгорода" руководил тот самый вице-премьер, с которым Подполковник крутит кучу оружейных гешефтов на внешних рынках. Так вот: если Подполковник в ближайшие часы обратится к своему подельнику за консультацией (а уж это мы отследим немедля) - он всё же полез в драку; не обратится - значит, трезво занялся спасением собственной задницы…
24
Усеченный конус старинной медной джезвы более всего смахивает сейчас на миниатюрный вулкан: пена консистенции пористого шоколада вспучилась над ее горловинкой, будто та самая "палящая туча" над кратером некстати пробудившегося Сен-Пьера; миг - и она низринется по склону, обращая беспечный банановый остров Мартиника в дымящийся бедленд… Однако Подполковник этого самого мига предоставлять ей, разумеется, не намерен: он завершает священнодействие, хирургически выверенным движением снимая джезву с огня и остановив вулканические процессы в ее недрах при помощи пары кристалликов соли.
- Алеша! - окликает он напарника, пребывающего, похоже, в полной прострации у своего ноутбука. - Подставляй-ка чашку: промоем мозги кофеинчиком - и за работу…
Чип с торопливо глотает свежезаваренный кофе, не различая его вкуса - мысли компьютерщика, по всему видать, блуждают где-то за тридевять земель, там, где тасует в своих электронных мозгах список целей спятивший двадцатихиросимный "Гранит"; на подполковниково: "Ну и как тебе?.." он лишь рассеяно пожимает плечами: "Да, хороший кофе… Спасибо, Александр Васильевич…"
- "Хороший", - хмыкает Подполковник, - это в смысле "не хуже, чем "Нескафе" "?
- Ну, вроде того…
- М-да… Вот они, плоды просвящения: поколение, почитающее растворимый "Нескафе" за кофе, а "Миллер" - за пиво…
- Просто поколение ценит время выше вкусовых нюансов; а так быстрее…
- Вот-вот! Опять-таки, хлебнешь чего-нибудь вроде "Нескафе" - и сразу проникаешься пониманием: реформаторы русского языка (мать их ети!) правы, кофе-то - оно и вправду среднего рода… А настоящая печаль в том, что по мере глобализации мировой торговли любые качественные, нестандартизованные, продукты будут даже не дорожать (это-то как раз правильно), а впрямую истребляться - как птица-дронт или антильские индейцы. Вон, зайди в магазин: пива вроде бы как стоИт сорок сортов - а пить при этом нечего, поскольку в сущности всё это один и тот же "Миллер".
- Да вы, Александр Васильевич, никак, антиглобалист?! - изумляется Чип.
- А то! Всенепременно выезжаю на "глобальные форумы", покидаться тухлыми авокадами в лидеров G-7…
- Интересно, а это правда, будто все эти антиглобалистские хеппининги - с битьем витрин и лозунгами, побуквенно намалеванными на голых жопах - впрямую оплачены самой же "семеркой"? Чтоб, значит, любому серьезному, вменяемому человеку "антиглобалистом" и назваться-то стало неприлично…
- Эх, Алеша, до чего ж у нас все любят игры в конспирологию… "Мировой заговор", "мировое правительство"… С этим всем - пожалуйста, к терапевту!
- Так что ж по-вашему - заговоров вообще не бывает?
- Заговор - это когда начитавшиеся Руссо с Вольтером кавалергарды выводят на площадь неграмотных солдатиков "за императора Константина и жену его, Конституцию". Или когда члены Политбюро, по ходу своего толковища, вдруг наваливаются всей гопой на министра Госбезопасности, разбивают ему прямо на роже пенсню, а потом быстренько расстреливают как английского шпиона… Вот глобальных заговоров - тех и вправду нет, да и быть не может. Глобальные процессы - они ведь задаются экономической географией и социологией, тут "ничего личного". А заговор - это прежде всего проект … понимаешь, что я имею в виду?
- Кажется, да. Проект суть нечто искусственно сконструированное, он призван как раз нарушить естественный ход вещей…
- Именно так! Поэтому заговор - это всегда игра черными. Во всех смыслах.
- И этот наш "Гранитный" заговор, - Чип кивает на раскрытый ноутбук, - тоже?
- Разумеется. Нам противостоит не какое-нибудь там "гомеостатическое мироздание" и даже не "Мировая Закулиса", а - люди. Чисто конкретные люди. Достаточно могущественные, чтобы завладеть ядерной ракетой, но уж никак не всемогущие. И не всеведущие. Так что если мы не сумеем их одолеть - это будет наша вина, поскольку к числу нерешаемых задача не относится…
Тут дверь распахивается, и в помещение впархивает Ёлка; девушка экипирована в милицейскую кожанку и серый форменный берет, с которых только что не течет - за стенами "Шервуда", похоже, бушует настоящий ливень. Пока Чип с Ёлкой щебечут в объятиях друг друга, Подполковник успевает обменяться парой фраз с возникшим следом на пороге вольным стрелком в такой же вымокшей милицейской форме.
- Добро пожаловать, Елена! Рад видеть вас в добром здравии.
- Александр Васильевич, дорогой!.. - красавица сама обнимает седого джентльмена, церемонно склонившегося было над ее рукой, и, в свой черед, целует его в висок - целомудренно и нежно.
- Кстати, это ваш судеб посланник , - тут она кивает в сторону двери, за которой уже исчез давешний боец, - выдернул меня прямо из постели, не фигурально, а вполне натурально… - с этими словами девушка, адресовав Подполковнику невиннейшую улыбку, небрежно расстегивает молнию, демонстрируя, что под форменной кожанкой у нее - ну, не то, чтоб вовсе ничего, но близко к тому… - Даже одеться-собраться не дали - "в темпе, в темпе, мэм, к окнам не подходить и света не зажигать…"; так оно и задумано?
- В такого рода делах, Елена, лишних предосторожностей не бывает. И хоть по всем моим прикидкам вы с Алексеем ни в каких наших здешних делах никаким боком не засвечены, но… Короче, всем нам будет спокойнее, если вы на недельку отправитесь погреться на Сейшельских пляжах - и незамедлительно. Проблема в том, что из всех наших окон через границу поручиться сейчас можно лишь за одно; собственно, это и не окно даже, а так, форточка - но вы, Елена, с вашей ошеломительной фигурой, - (галантно-фривольный жест Подполковника демонстрирует, что тот оценил Ёлкину эротическую эскападу где-то на 5,7-5,8) - в эту самую форточку пролезете тик-в-тик…
- Та-ак… Интересное кино! Это кому же это "всем нам" "будет спокойнее"? И тебе тоже, my sweety? - насмешливо интересуется она у рассеянно застывшего в отдалении Чипа.
- Да я, Ёлк, уже влез в эту историю так, что обратного хода нету. Езжай-ка ты пока одна… а я тебя после догоню.
- Та-ак… - повторяет она, но теперь тон ее обретает отчетливые черты штормового предупреждения. - Где-то даже начинаешь понимать придурошных западных феминисток… Ладно, к делу: если меня не обманывает моя женская интуиция, в вашем подразделении, товарищ подполковник, обнаружился острый некомплект личного состава. Как там у вас насчет вакансии ночной снайперши ? или хотя бы юной маркитантки?
- Предпочтительнее пожилая повариха, - невесело хмыкает Подполковник, отставляя спутниковый телефон, по которому только что принял какую-то явно нерадостную реляцию. - Ну вот, накаркали: форточку-то нашу уже законопатили… Похоже, некоторое время вам, Елена, и вправду предстоит провести здесь, в нашей компании. Так сказать, а-труа …
- Ну конечно же, а-труа ! Всем ведь известно: "Повариха - законная добыча начальника"! …А если всерьез - я, конечно, не оперативник и даже не хакер, но, может, вам и когнитивный психолог зачем-нито сгодится?
- Сгодится. Не-когнитивный - тоже. Если кофе умеет варить.
…Подполковник хмуро оглядывает опустевшее помещение; взгляд его задерживается на каплях, успевших натечь на пол с Ёлкиной куртки. Да, погодка: "октябрь уж наступил"… собственно - уже и закончился… Мари - и Октябрь… да-с… Экие глупости в голову лезут…
25
Робингуд с Ванюшей - за столиком чинного ресторана, заполненного в этот час разнообразной публикой: строгие деловые костюмы и вечерние туалеты соседствуют с бурнусами (тоже, надо полагать, изрядной крутизны). Официант-итальянец (в этих нефтяных эмиратах, надобно заметить, руками работают одни гастарбайтеры, европейцы с индусами: местным это западло ) только что принес заказ - люля-кебаб, графинчик водки и фрукты, - и теперь подался в вежливом полупоклоне к поманившему его пальчику атамана.
- Да, кстати… Как бы нам добавить чуток жизни в эту музыкальную нудятину? - и Робингуд небрежно кивает в пространство, затопленное сиропно-тягучими мелодиями какой-то местной зурны. - Душа требует чего-нибудь эдакого, зажигательного… Заведи-ка нам, любезный, "Танец с саблями"!
- Простите, сэр, - официант явно чувствует себя не в своей тарелке, - но это невозможно!
- Можешь называть меня "сеньор" - я ведь не американо…
- Граци, синьоре!