Хорошо, что мне оставили фляжку. Выдул ее в три глотка (а чего такого? там и было-то - граммов двести, не больше), запил остатками кофе. В голове стало ясно и хорошо, а жизнь показалась просто замечательной. Как будто заново родился! Все здорово! Комната прекрасная. Обставлена, правда, со спартанской простотой: кровать, письменный стол и два табурета. Еще есть пустой платяной шкаф и пустые книжные полки. Имелась прикроватная тумбочка, где лежало постельное и нательное белье, запаянное в полиэтилен. Прям, как в купе. Ночного горшка или "утки" под кроватью не оказалось, но я нашел дверцу, за которой обнаружил узкий коридор, выходивший в чуланчик, оснащенный недеревенскими сантехническими средствами: душевой кабинкой, раковиной и унитазом. Там же шкафчик с набором шампуней, одноразовых станков для бритья, зубных паст и щеток, нескольких сортов мыла и прочего.
Все "мыльно-рыльные" принадлежности были в фабричной упаковке. Я не стал рассматривать фирмы-производители. Может, шпиону это что-нибудь и сказало бы, если бы дело происходило лет тридцать назад. Но только не в наше время, когда французская косметика изготавливается в Польше, а бритвы "Жиллетт" - в Китае. Мои же апартаменты наводили на мысль либо о гостевой комнате, либо о комнате, сдаваемой в наем. Никаких отличительных черт. Прям, как на "Наутилусе" капитана Немо.
В течение ближайшей недели я ел и спал, спал и ел. Ни Ярослав, ни Белка (Машкой называть язык не поворачивался) не заходили. Только молодой парень пять раз (!) в день приносил еду и уносил грязную посуду. В разговоры он вступать не пытался, ограничиваясь кивками. Кормили замечательно. Кажется, за это время не только нагнал прежний вес, но основательно раздобрел. Можно и без весов определить, что стал весить около восьмидесяти килограммов!
И все бы хорошо, но тоска смертная. Ни книг, ни телевизора, ни компьютера. Одно развлечение - смотреть из маленького, "банного", окна. Но из него был виден только лес, кажущийся бескрайним.
И главное - мысли, мысли, мысли… Даже по тем обрывкам фраз, оброненных Ярославом, почвы для размышлений оказалось достаточно: "Не должен был пройти через занавес, но прошел…" Что за занавес? Мембрана между чем? Мирами? Девчонка - оборотень… Беда еще в том, что в ущерб основному чтению я чересчур налегал на фантастическую литературу. Тут тебе и вариант Крапивина, с "гранями Кристалла" и параллельные пространства Бушкова и Макса Фрая, "Рубежи" Валентинова-Олди-Дьяченко, "двери в стене"… Выбор большой. Есть о чём подумать. Хотя бы о том, почему за окном зеленые деревья? Сколько могло пройти времени от того момента, как меня притащили из леса? По моим подсчетам - не больше недели… Из зимы, да в лето. Обман зрения, или галлюцинация? Может - декорация? Но на декорацию не похоже. Слишком уж правдоподобно шевелились кроны деревьев, за которыми плыли облака. Причем разной формы… Да и какой смысл? А если допустить, что уже лето? Предположим, я заболел и провалялся без памяти несколько месяцев? Очнулся, где-нибудь в июне. Хотя зазеленеть листва могла и в середине мая. Получается, месяц без памяти? В сущности - вполне реально. Кто его знает, как мог вести себя ослабленный и заболевший организм. Правда, не видно следов от капельниц. Но если допустить, что меня кормили не внутривенно, а другим способом? Что подумает полковник Унгерн? Присоединит к списку боевых потерь? И будут ли моим девчонкам пенсию платить?
Излишнее думание от скуки не спасало - скоро созрею для бросания на стенки. И когда я уже был вполне к этому готов, зашел Ярослав.
- Пошли, - коротко бросил он мне. - Одежду подбирать будем. Раз уж ты умудрился к нам проникнуть, значит - должны тебя привести в приличный вид. Не будешь же в подштанниках ходить.
Мы шли по лестницам, какими-то переходами. Наконец спустились вниз, чуть ли не в подвал, где в одном из отсеков нас встретил дедушка, похожий на упитанного домового, выдавший мне белые холщовые штаны, белую же рубаху и серый кафтан. Я уже успел понять, что это своеобразная униформа.
На удивление, подгонять ничего не пришлось. А сапоги такие, что Иван-царевич удавился б от зависти. Кроме того, мне вручили короткую кожаную куртку и толстую вязаную шапку. Вернули мой "дембельский" ремень. Что удивительно - бляха начищена так, что горела. Такой красоты я не мог добиться даже в "учебке"! Мне даже стало стыдно перед дедушкой. Наверное - именно он и драил мою бляху.
Когда я стал выглядеть как солист народного хора, мы отправились дальше. Как оказалось - в оружейную кладовую, которую лучше бы обозвать Оружейной палатой!
Это было нечто! Любой музей мира (за исключением нищих российских) отдал бы любые деньги за пару двуручных рыцарских мечей эпохи позднего средневековья. А за щит, сработанный, наверное, еще оружейниками Древней Эллады, коллекционеры продадут последние штаны и любовницу! А стеллажи, заваленные дамасскими саблями и польскими корабелками? Махайры и катаны, ятаганы и клейморы… И уж совсем непрезентабельно выглядела огромная корзина, из которой торчали итальянские даги, пражские стилеты и… до боли родные штык-ножи от калашникова.
Но для моего спутника это оружие было не раритетом, имеющим аукционную стоимость, а обыденностью. Безо всякого почтения он передвигал палаши Андреа Феррари, клинки с "волчьими" клеймами и лилиями. И даже лягнул позолоченную мисюрку, некстати подвернувшуюся под ноги. "Не то!" - бурчал Ярослав, отодвигая очередной артефакт. После короткого раздумья подвел меня к полке, на которой лежали кистени и булавы.
"Интересно, за кого он меня принимает? За Илью Муромца?" - подумал я, но не успел озвучить мысль.
Ярослав вытащил из груды железа небольшой шипастый шарик на цепочке.
- Вот это подойдет, - с удовлетворением произнес он. - Кистень. Еще называют "гасило".
- Говоря милицейским языком - оружие ударно-раздробляющего действия, - хмыкнул я и крутанул цепью.
С моей точки зрения, получалось сносно. Ярослав же критически глянул на меня, но промолчал. Стал рыться дальше. Во время его поисков выяснилось, что я "доходяга", "неумеха" и "нескладина, которому оружие давать опасно для жизни". В сущности, ничего нового я не узнал. Вспомнилось, как по милости начальника меня обрядили в бронежилет и каску-сферу, навесили дубинку и дали в руки автомат. Командир СОБРа Гурцев специально приходил посмотреть и посмеяться. С тех пор, уже когда мы оба ушли на дембель - я по собственному желанию, а он, по выслуге лет, встречаясь со мной, Колька начинал гнусно ржать… Говорил, что воспоминания поддерживали боевой дух его бойцов в Чечне.
В конце концов, кроме кистеня, я стал обладателем короткой (изрядно промасленной) кольчуги, стеганой подкольчужной куртки, легкого кожаного шлема с металлическими накладками, десантного ножа а-ля Рэмбо и короткого копья с тяжелым наконечником. Кажется, именно оно и называется "рожон", на который никому не рекомендуется лезть. Хотелось попросить меч или саблю, но хватило ума этого не делать. Фехтовальщик из меня…
- Щит тебе потом сделают, подгонят по руке, - вздохнул почему-то Ярослав, оглядев меня как приложение к амуниции. - Может, сразу-то и не убьют…
- Ага, - ответствовал я, даже не вникнув в слова Ярослава, а тот уже подпихнул меня в спину.
Загруженный оружием и доспехами, я едва успевал за Ярославом. Наверное, нужно было спросить - на какую ролевушку меня тащат? Слышал, что последний писк - RPD не по Толкину, а по Сапковскому. Но кто там меня убивать будет? Там такие же придурки, в очках…
Мы вышли в просторный внутренний двор, напоминающий тюремный или крепостной. Впрочем, с крепостным сходства больше - на окнах нет решеток. Правда, окна маленькие и узкие, что никто не смог бы вылезти. Разве, что, Машка в обличье белки. Тут же наличествовал колодец. Значит, все-таки крепость. Однако, если вспомнить средневековые замки, то они были и крепостями и тюрьмами. Хотя арестантам-то оружие не давали. Ну может быть, для меня сделали исключение…
Во дворе стояли обтрепанные столбы, носившие следы рубящих и колющих ударов. С турников свисали кожаные мешки с песком. Вперемежку с гранитными камнями разной формы валялись штанги, поломанные грифы и "блины". Тут и там натыканы "вертушки" для отработки ударов. Словом, классическая иллюстрация крепости в представлении поклонников Перумова…
Ярослав подвел меня к одному из столбов и предложил ударить. Вдарил я от души. Столб зазвенел от негодования, а у меня даже рука занемела. Ярослав же скривился и укоризненно покачал головой. Потом взял оружие и менторским тоном произнес:
- Зачем бить ото всей дури? Так только бандиты на большой дороге кистенями размахивают. И то, если не шибко умелые. Умелый разбойник знает, что он во время замаха - беззащитен. Такие трюки только в фильмах проходят. В настоящем бою тебя бы уже убили. А нужно - так…
И он продемонстрировал. Оказывается, не надо махать кистенем, как нерадивый пастух бичом. Нужно бросать шар, выбирая определенную точку. Тут главное - не сильная рука, а хороший глазомер.
- Смотри, - продолжал поучать наставник. - Вовсе не обязательно бить в голову. Наоборот - противник именно этого и ждет. А ты - бьешь его в плечо или локоть. Лучше - в локоть. Какой бы силач перед тобой не был, а локтевой сустав у всех одинаково слабый.
- А как я в локоть попаду, - прикинул я позицию противника, стоящего передо мной. - Сзади заходить, что ли?
- Молодец, - похвалил меня Ярослав. - Понимаешь! Значит - выбираешь тот момент, когда он замахнулся, а локоть повернут в твою сторону. Вот тогда и бей! От удара у него рука занемеет - добивай! Вот тогда можно бить в голову. А лучше - между головой и плечом. Куда-нибудь да попадешь…
- Ну а если не успею?