Перед внутренним взором мелькали - надоедливым калейдоскопом - отрывочные картинки из прошлой жизни, связанные, в основном, с молодой черноволосой женщиной - милой, очень стройной и улыбчивой. Всё медленней и медленней мелькали. Очень хотелось пить…
"Вот, и всё", - пробежали в голове печальные мысли. - "Прощайте, люди-человеки. Пусть у вас всё будет хорошо. И у нас с Саней - хорошо. Но как же хочется пить. Пить. Пить. Пить…. Что это? Вертолёт где-то гудит? Ну, и пусть себе - гудит. Похрен…".
Запёкшиеся сухие губы почувствовали влагу - холодную, шипучую и слегка кисловатую.
- Пей, родной, - посоветовал чей-то смутно-знакомый баритон. - Пей, бродяга. Молодец.
- Как он там? - поинтересовался густой бас. - Жить будет?
- Будет, - заверил баритон. - Мы успели…
Глава вторая
В гости к Богу - не бывает опозданий
Сознание постепенно возвращалось. То есть, медленно, но неуклонно восстанавливалось.
- Глюкозы бы ему вколоть, - посоветовал заботливый бас. - Для пущего порядка. Вон, какой истощённый, кожа да кости.
- Глюкозы? - насмешливо фыркнул баритон. - Ох, уж, эти штатские деятели. Затейники, право слово…. Истощённый, говоришь? Так и тот, второй, выглядел крайне измождённым и усталым. Всё, что называется, одно к одному…. Прапорщик!
- Я! - отозвался звонкий женский голосок.
- Вколи-ка клиенту "Всплеск".
- Какой конкретно, господин генерал-лейтенант?
- А мы сейчас у самого приболевшего и спросим, - вальяжно хмыкнул баритон. - Эй, отставной майор. Эй! Слышишь меня, сукин кот?
- Слышу, - ещё до конца не понимая сути происходящего, пробормотал Егор. - Ушные пробки, слава Богу, отсутствуют.
- Это, Петров, просто замечательно. Личная и регулярная гигиена - дело наипервейшее и, безусловно, важное. Для военного человека наипервейшее. Я имею в виду - после Устава…. Так как, болезный, какой "Всплеск" ты предпочитаешь?
- "Второй", пожалуй. Исходя из опыта прошлых лет…
- Прапорщик.
- Я!
- Выполнять.
- Есть!
Правого предплечья осторожно и ненавязчиво коснулось что-то льдисто-холодное.
Острая короткая боль. Звенящая тишина. По телу потекла - медленно-медленно и неуклонно - приятная обволакивающая теплота. Вдоль позвоночника шустро и весело побежали мелкие ласковые мурашки. В висках закололо - нежно и успокаивающе.
- Пошёл процесс, - довольно хохотнул баритон. - Открывай, отставной майор, глазоньки. Открывай-открывай, голуба моя. Не стесняйся, морда гражданская.
Егор послушно разлепил ресницы и мысленно прокомментировал увиденное: - "Их трое. Мордатый, высокий и самоуверенный до полной невозможности - это Виталий Павлович Громов. Заслуженно самоуверенный, надо признать, так как является действующим генерал-лейтенантом российского ГРУ. А это, мои дамы и господа, совсем даже и не шутки. В том плане, что не портянка позапрошлогодняя, заскорузлая…. Рядом с ним - миниатюрная кареглазая шатенка лет так двадцати семи-восьми, облачённая в стандартный "грушный" камуфляж. Верочка, опытный врач широкого профиля и верная любовница Палыча. Матёрый генерал-лейтенант - без симпатичной военно-полевой жены? Не смешите. Так, просто-напросто, не бывает. Нигде и никогда. Генерал-лейтенант ГРУ - это вам не гей худосочный, элегантный и наманикюренный…. Третий, который басит? Вот этот, как раз, классического гея и напоминает: худосочный, очкастый, с обширными залысинами и живыми бегающими глазками…".
- Сергей Васильевич к гадким пэдорастам не имеет никакого отношения, - поспешил заверить догадливый генерал-лейтенант. - Штатским гадом буду. Во-первых, он является серьёзным и уважаемым учёным. А, во-вторых, пока летели к тебе, майор, из Анадыря, он очень активно тёрся своими костлявыми коленками о безупречные ляжки моего личного прапорщика. Мол, теснота и всё такое прочее…
- Виталий Палыч!
- Молчи, Верунчик, молчи. Тёрся. Я сказал…. Как ты, отставной майор? Готов к серьёзному и судьбоносному разговору?
- Надо ли? - вильнул взглядом Егор.
- Надо, шалопай бородатый. Надо. Не зря же мы к тебе больше суток из Москвы белокаменной добирались. Причём, с тремя полноценными пересадками. Надо…. Садись, давай. Или же ещё "Всплеска" вколоть? "Троечки", например?
- Спасибо, не надо. Уже сажусь.
- Молодец, боец, - скупу похвалил Громов. - Значится так. Верунчик, на выход.
- Дождик там, - заныла шатенка. - Поливает и поливает. Моросит и моросит. И ветер очень холодный…. Можно, Палыч, я здесь постою? А? Ну, какие ещё секреты от меня? В курсе я всех этих дел "параллельных". Причём, давно и плотно…
- Прапорщик Осадчая!
- Я!
- На выход. Быстро. Бдеть, охранять и надзирать за раздолбаями вертолётчиками.
- Есть!
Обиженно хлопнула входная дверь.
- Что дальше? - поинтересовался Егор.
- Дурацкая, брат Петров, у тебя улыбка, - сообщил мордатый генерал-лейтенант. - Кривая и насквозь штатская.
- А какая должна быть?
- Бравая, как настоящему российскому офицеру и положено. Ладно, это дело поправимое. Отложим на потом…. Доставай, Василич, фотки. Пусть боец ознакомится.
Очкарик, раскрыв потёртый кожаный портфель и покопавшись в нём с минуту, протянул несколько цветных фотографий.
- Смотри, боец, - язвительно хмыкнул Громов. - Внимательно и пристально смотри. Помирать он, понимаешь, надумал. Не майор доблестного ГРУ (пусть и в отставке), а нюня гражданская и рохля трепетная. Писатель-фантаст хренов…
- Прекращайте, Палыч, ворчать. Вам это совершенно не идёт, - посоветовал Егор, а через несколько секунд потерял дар речи.
"Что же это такое, а? Дурацкая шутка? Зачем? Чья?", - истерично бились в голове тревожные и растерянные мысли. - "Это же я - в самых разных ракурсах, только без бороды. То бишь, мой неподвижный и однозначно-хладный труп. Ишь, как физиономию-то перекосило предсмертной судорогой. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно…. Ага, здесь и даты проставлены. Мол, данные фотографии сделаны неделю назад. Чушь. Я тогда, как раз, роман дописывал. Борода, опять же, на месте…. Одежда? Стандартная походная штормовка. Только, извините, не моя, цвет не тот…. Фотомонтаж? А, собственно, зачем? Ничего не понимаю…".
- Ничего не понимаю, - озвучил последнюю мысль Егор. - Совсем - ничего. В чём дело, Палыч? Кто это?
- Егор Петров. Но, майор, не ты.
- Как это?
- Так это. Пришелец из Параллельного Мира, - извлекая из кармана пятнистых камуфляжных брюк плоскую фляжку из нержавейки, любезно пояснил генерал-лейтенант. - Вернее, представитель одного из них, параллельных…. Знаешь, бродяга чукотский, что это такое? Мол, Параллельные Миры?
- Знаю, конечно. Ик-к…. Как не знать? Я же - писатель-фантаст. Даже несколько полноценных романов - на данную тематику - наваял в своё время. Ну, когда она являлась модной, "трендовой" и востребованной. Ик-к-к-к….
- Фантаст он, понимаешь. Востребованный, мать его. Так тебя, родного, и растак. Вот, держи сосуд с микстурой целительной. Хлебни коньячка приличного - чисто для укрепления расшатанной нервной системы.
- Спасибо, ваше благородие…
- Э-э, Петров, заканчивай наглеть! Пол фляжки выхлебал - в одну наглую харю. Оглоед.
- Спасибо вам - ещё раз. Вкусный, ароматный и духовитый напиток. Нектар натуральный.
- Хотелось бы ознакомить вас, уважаемый Егор Андреевич, с некоторыми теоретическими постулатами, - вмешался в разговор очкарик. - Так сказать, относительно природы Параллельных Миров…
- Не надо - с постулатами. Не надо - относительно. Сразу переходите к сути, - попросил Егор. - Не пачкайте, пожалуйста, мозги. Ни мне, ни себе. Лучше расскажите всю эту историю с самого начала. С самого-самого. Что называется, от пращура Адама. Мол, как, что, зачем и почему…. Доходчиво изъясняюсь? Как? Зачем? Почему?
- Узнаю прежнего майора Петрова, - довольно заулыбался Громов. - Как будто и не было этих восьми лет, проведённых тобой в отставке.
- Не томите, Палыч.
- Как скажешь, боец. Как скажешь…. Приступай, Сергей Васильевич, к повествованию. Тебе, как говорится, и карты в руки.