Отложив книжку, Зимин пробежал глазами характеристику с места работы, заверенную военкоматом, но, ясное дело, ничего оттуда не извлек. "За время работы… показал себя трудолюбивым, исполнительным, дисциплинированным работником… инициативен… порученные задания выполнял качественно и в срок… морально устойчив, политически грамотен". Тьфу! "Начальник цеха А. И. Пеньков". Хорошая фамилия. Соответствующая содержанию.
Оставив потрёпанный листок, Зимин встал, прошёлся от стола к окну и обратно. Остановился посреди комнаты. "Визуальное изучение документального материала подозрений не вызвало", - помыслил он стандартной формулировкой, подобно А. И. Пенькову, вернулся к столу, сел и закурил.
В общем-то этого и следовало ожидать. Что может быть подозрительного в документах?.. "Национальность - китаец?"… М-да. Ну что ж, значит личный контакт… личный… конта-а-акт… - врастяжку думал капитан, пуская в потолок колечки дыма, по мере подъёма начинавшие колебаться, терять форму и, наконец, бесследно исчезавшие… "Чепуха всё это", - с отвращением решил он и встал, чтобы открыть окно. Открыл. Свежо на улице, славно. Прохлада, сумерки… За промокшей спортплощадкой с уныло провисшей рваною волейбольной сеткой, бетонным забором, за неопрятными панельным домами военного городка со множеством самодельных несуразных антенн над плоскими крышами тёмной стеной с ломаной линией верха таинственно молчал лес. - Че-пу-ха, - с ударением произнёс Зимин, отходя от окна. - Одному дураку померещилось, другой - даром, что в капитанских чинах - уши развесил, шпионов ищет… А тут…
Марафет! Марафет - вот главное! Аж по спине озноб - что будет, если вскроется, что орудовала целая организация!.. Тайник! Под носом у начальника особого отдела!.. Чёрт возьми… Белов! Он явно был напуган. Кого бояться? Меня?.. Зачем ему меня бояться?.. Нечисто что-то здесь, нечисто. Палёным пахнет. Искать!.. Свиридов… ага, в воскресенье… чёрт, пораньше бы… Д-да, тут уж по головке не погладят, если что… скорее вовсе снесут её к едрёной бабушке, головку-то…
Он поморщился. Голова, видимо, напуганная перспективой снесения, начинала болеть. Начало было многообещающим: он знал, что потом это разрастётся до беды. От всей этой мороки, от нещадного курева… Это давление: боль изнутри тупо плюхалась в виски. Домой надо, прилечь. А с Раскатовым этим, чтоб ему…
Зимин не любил бросать начатое на полпути.
Но как пробуравила предательская мыслишка "домой!", так и стало невмоготу… И, помаявшись несколько секунд, он выбрал компромисс: завтра. "Завтра проверю", - сказал себе он, собрал со стола бумаги, сложил в сейф, закрыл его и опечатал. Проверил окно, осмотрел себя в зеркале, надел фуражку, погасил свет и вышел.
При появлении его на КПП дежурный вскочил так, будто его ткнули иголкой в зад, перед этим суетливо сунув что-то в стол, и вытаращился на капитана преувеличенно честными глазами, аккуратный, опрятный, безукоризненно подшитый.
- Товарищ капитан! - звонко выкрикнул он, сияя преданным взором (точно, виноват: или книжку читал или письмо писал). - За время несения службы происшествий не случилось! Дежурный по КПП рядовой Анисимов!
- Вольно, рядовой, - дружественно сказал Зимин. - Ну-ка, кликни мне кого-нибудь из караула.
Громыхнув стулом, боец резво подскочил к окошку, соединяющему окошко и караульное помещение.
- Караульные! - требовательно завопил он. - Срочно! Начальник особого отдела!
И отстранился, давая место Зимину. В караулке произошёл заполошный шум, топот, беготня, выкрики: "Начальника караула!.. Быстро!.." - грохнула упавшая табуретка, и оконный проём заполнился усатой и красномордой физиономией начальника караула прапорщика Хроменкова, того самого бензинового жулика.
- Здравия желаю, товарищ капитан, - сказала физиономия, насторожённо бегая маленькими тёмными глазками.
- Здорово, Леонид Никитич, - душевно приветствовал физиономию Зимин, улыбаясь. - Как успехи? Как бензин?
- Какой бензин? - осторожно спросил Хроменков после секундной паузы.
- Ну как, какой? - простодушно удивился капитан. - Твой бензин, складской! Ты ж у нас бензиновый король, Рокфеллер, так сказать, местный, - засмеялся он, поселяя прочную тревогу в прапорщиковой голове.
- А-а, - натужливо заулыбался и Хроменков. - Так а что бензин?.. Лежит себе, это… Жив-здоров…
На середине фразы начальник караула закашлялся и теперь кряхтел, выпучивая глаза, отхаркивался и отдувался.
- Ну и отлично, - сказал Зимин. - Слушай, Никитич! Дай-ка мне караульную ведомость глянуть, посмотрю я, что там у вас.
Окошко освободилось, и оттуда донеслось бумажное шуршание, а потом мясистая рука прапорщика с плотно въевшимся в толстый палец потускневшим обручальным кольцом протянула капитану сложенный вдвое плотный жёлтый лист.
Сев за стол (рядовой Анисимов деликатно и почтительно шевелился за спиной, ненавязчиво покашливая - боялся, как бы не обнаружился спрятанный криминал), Зимин просмотрел ведомость. Вот оно: рядовой Раскатов, первый пост, первая смена… Сейчас, значит, на посту. Первый пост - это вдоль железной дороги, любопытно… Н-ну, ладно. Зимин встал. Болезненная пульсация в висках усилилась.
- Всё в порядке? - спросил он, возвращая бумагу. - Наряд приняли как положено? Замки, печати - всё в норме?.. Часовых развели?
- Всё, всё, товарищ капитан, всё в порядке, - спешил заверить Хроменков, радуясь уходу от бензиновой темы. - Я лично проверял… в общем и целом всё в порядке, на тридцать третьем хранилище только печать смазана была - это второго ТПБ, я их заставил пропечатать, Шумилина… Ругался, чёрт, ходить ему было неохота, но сходил, сейчас порядок. Часовых сменили, всё как положено…
- Ладно, - подвёл черту Зимин. - Ну, смотрите, чтоб было без проблем… Командир ещё не уходил? - спросил он зачем-то, хотя видел, что машина со скучающим водителем стоит у штаба.
- Нет, нет, не уходил! - старательным дуэтом дружно ответили Хроменков и Анисимов, и капитану это было приятно.
- Ну, добро. Успехов в службе, - пожелал он и улыбнулся. Только губами. Глаза смотрели холодно.
3
Караульным отдыхающей смены положено спать два часа. Они и спали. Но не все. В небольшой комнате был тесный воздух, насыщаемый дыханием, различными сонными звуками и испарениями обмотанных вокруг голенищ портянок, долго превших в разгоряченных ногами сапогах. В тёмное окно рвался ветер, дребезжа стеклами.
Трое спали, всхрапывая, постанывая, причмокивая во сне. А один, на ближнем к двери топчане, просто лежал под старой, со споротыми погонами шинелью, недвижным взором глядя в потолок. Глаза давно привыкли к темноте. Это был рядовой Александр Раскатов.
Спать не хотелось, и это было хорошо. Заснуть было страшно. Он не хотел признавать этого, а приходилось признавать. Страшно - после позавчерашней ночи.
Он не помнил, как всё это получилось. Сначала был сон, самый обычный, хотя и бессмысленный: какие-то лица, голоса, обрывки ситуаций. Потом они пропали, и он понял, что проснулся.
Он увидел себя на пустой, совсем голой равнине, как тундра или пустыня, только это было и ни то, и ни другое, а что - он не мог разобрать, потому что был полумрак, и что вдали - не видно: ни Земли, ни неба - просто он всем своим существом знал, что это мёртвая, голая и страшная равнина.
Страх имел место. Он был где-то впереди и слева, на северо-западе, если принять, что стоишь лицом на север. Недалеко. Темнота там казалась гуще, и страх шёл оттуда ровным, одинаковым потоком. Ветер страха. Эта мысль явилась чётко, именно таким словосочетанием: ветер страха. И ещё: я не хочу знать, как говорит этот ветер. Слова как бы заполнили собой весь мозг, длинные, уродливые буквы их теснились, мяли друг друга. Тело подёргивали нервные шквалики. Я не хочу знать, как говорит этот ветер.
А пришлось узнать. Сначала северо-западный мрак сгустился окончательно и стал человекоподобной фигурой, смутно различимой на тёмном фоне. Низкий, голова без шеи, вдавленная в широкие плечи, длинные руки, короткие расставленные ноги. Страх шёл от него. Он был один, чёрный силуэт, только в несоразмерно большой голове было два каплевидных, обращенных остриями друг к другу глаза без зрачков, просто отверстия, светящиеся дымчатым красноватым светом меняющейся интенсивности: то ярче, то бледнее… Он ничего не делал, только стоял, но ветер страха от него леденил самоё сердце, проникая через плоть, как обычный ветер через разбитое стекло.
И Александр не мог уйти, его тело не слушалось его. И он стоял, страшась, кровь отхлынула, и ждал, что дальше. И, ветер заговорил.
- Это тот, который молчит, - донёс ветер слова. - Он придёт к тебе ночью.
Как только голос зазвучал, стало ясно, что это странно знакомый голос, и почему-то очень важно было знать чей? - и Александр мучительно вспоминал, попутно осознавая, - не удивляясь этому, а просто отмечая факт, что сказано было на чужом языке, никогда не слышанные прежде слова, но всё было понятно, и в этом тоже ничего не было удивительного. Он услышал свой голос:
- Зачем он? Не надо. Пусть уйдёт.
И сразу понял, что голос ветра был его голос. Оба его голоса воспринимались отстраненно, как бы вне его, и от этого делалось ещё страшнее. Непонятно: почему так? И интонации разные: ветер говорил бесстрастно, как автомат, а в другом голосе были тревога и тоска, и какая-то отчаянная, безнадёжная надежда - на последней черте, у обрыва, когда крошки грунта из-под ног уже сыплются в пропасть. Ветер сказал: "Он придёт ночью. Так решено. Тот, который молчит". И стало ясно, что упрашивать и спорить - глупо. Он придёт. Тускло шло время, был полумрак, ветер, и вопросы, горестные и умоляющие: "Кто ты? Скажи. Зачем ты?.."