У нее смуглая кожа, и белоснежный жемчуг удачно ее оттеняет. Я подцепляю пальцем ожерелье, убираю его в сторону, наклоняюсь к ее шее, в очередной раз вдыхаю запах, прокусываю кожу в ожидании знакомых ощущений… и не чувствую ровным счетом ничего . Ее кровь кажется мне хорошим вином — но и только. Я делаю несколько глотков, поднимаю голову и недоуменно изучаю ее лицо.
— Это было замечательно, — говорит мне Дора. Она делает мне знак наклониться снова и слизывает остатки крови с моих губ. — Тебе тоже понравилось?
Мысли становятся ясными. Секунда — и я трезв, как стекло. Может, мне показалось? Из ранок на ее шее до сих пор течет кровь, и я думаю о том, что стоит попробовать еще раз, но понимаю, что это не имеет смысла. Сколько раз я пытался почувствовать вкус крови вакханки во сне, хотя прекрасно знал, что этих ощущений я восстановить не смогу? Тысячу? Миллион?
— Все в порядке? — снова нарушает тишину Дора и гладит меня по волосам.
— Да, все хорошо.
Она опять улыбается. Теперь это самая обычная улыбка — сотни таких можно увидеть на лице женщин в толпе или на лице моделей с обложек модных журналов.
— Хочешь еще?
— Я хочу пить.
— Ну так пей, — смеется она и в очередной раз подставляет мне шею.
— Нет, — качаю головой я. — Я хочу воды. Просто стакан воды.