И никто не спрашивал ни Зорана, ни его товарищей, хотят они этого или нет. Участь Спящего такова, и он не вправе распоряжаться своей жизнью.
Так они и жили в горном храме, днем делая простую работу как монахи в монастырях, а по ночам участвуя в битвах Тьмы и Света. И каждый раз, стоило одной стороне взять верх, они, как дезертиры перебегали на сторону врагов. В отличие от обычных дезертиров, переходили они в лагерь ослабевшего противника, чтобы сохранить равновесие.
2В подъезде многоквартирного дома, где Зоран жил пять лет, было темно. Лампа перегорела. Или…
— Братушка, — услышал он вдруг в темноте незнакомый голос с русским акцентом, — поговорить надо.
В лицо хлестко ударил луч фонаря.
Зоран хотел, было оттолкнуть человека с фонарем, но слева стоял еще один. И этот второй, не церемонясь, сунул в бок ствол пистолета.
— Не бойся, мы не бандиты, — сказал он на болгарском.
— На полицию вы тоже не больно похожи.
— А мы не полиция. Ладно, поднимайся в свою квартиру, поговорим.
Зоран пропустил русского вперед и стал подниматься по лестнице. Он уже почти наверняка знал, кто эти люди. Скорее всего, они представляют какую-нибудь спецслужбу. На научников не похожи, те пистолетами перед носом не размахивают. Лобастые просто предлагают сделку. Хотя, если они скооперировались, то такое вполне возможно. А еще они могут быть из армии. Военных тоже может интересовать бессмертие. Ну, не бессмертие. Долголетие.
— Здесь, — сказал Зоран, когда русский поднялся на пятый этаж.
Мог и не говорить. Его незваные гости наверно знали адрес. А то и дубликаты ключей имели.
Русский остановился, посторонился и осветил дверь. Зоран приставил футляр с саксофоном к стене, достал ключ и открыл замок. Клацнуло, тяжелая бронебойка мягко, без малейшего скрипа отошла от дверной коробки.
Русский вошел первым. Пошарил рукой на стене и включил свет. Поманил Зорана и тот, подхватив инструмент, послушно шагнул за ним. Следом — болгарин, тыча в спину пистолетом.
— Напред! — сказал он негромко. — И не трикове![2]
Когда тебе в спину тычут пистолетом, то о фокусах как-то особо и не думаешь. Зоран услышал, как за спиной закрылась дверь.
— Пошли, хоть чайку попьем, — сказал русский и, не разуваясь, вошел на кухню. Он включил там свет и, повернувшись к Зорану и его конвоиру, добавил. — Ну, идите сюда, чего вы там застряли?
Зоран разуваться тоже не стал. Все равно натоптали. Все равно здесь ему жить уже, скорее всего, не придется. Наверняка придется уносить отсюда ноги. Но сначала нужно узнать кто это такие, и что им от него нужно. А, главное, что им о нем известно. Эх, жаль, с фракийцами ему больше не поиграть! Да и к университету привык… Да ладно, рано или поздно это произошло бы обязательно.
Зоран изображал из себя гостеприимного хозяина, а эти двое — прилежных гостей. Болгарин даже спрятал под стол пистолет. Он, не отрываясь смотрел Зорану в лицо. Хозяин заварил чай. Чаепитие началось.
— Кто вы такие? — спросил Зоран. — Зачем я вам нужен? Вы не полицейские и не преступники.
— Вы Зоран Златев? — спросил вдруг русский.
Златев… Эту фамилию Зоран носил, наверно, лет сто назад. Хорошо же они научились копать! Этак и до первого его имени докопаются, которым его отец с матерью назвали. Которым он себя не называл уже очень давно, с того самого момента, когда его якобы убил солдат Красса. Как звали этого врунишку из Помпей? Феликс. Он увидел, как Зоран, то есть не Зоран, тогда его звали Спартаком, бросается в Силар и переплывает на другой берег, а потом стал рассказывать всем подряд, что он убил Спартака. Спартак умер — да здравствует Зоран!
— Я не понимаю, что вам от меня надо! — ответил Зоран, разливая чай. — Да, меня зовут Зоран, но с фамилией вы ошиблись. Зарев моя фамилия. Вот и паспорт!
— Паспорт? — русский усмехнулся и отхлебнул глоток чая. — Не смешите меня. Я могу вам завтра принести свой паспорт, и в нем будет сказано, что я действующий президент США. Паспорт — это бумага.
— Вы меня с кем-то путаете. Я старый больной человек, — Зоран съежился и действительно стал выглядеть больным. — Я историю в университете преподаю. Университет имени Святого Климента Охридского, может, слышали?
— Меня это особо не интересует. Я бы хотел поговорить о вашем сне.
— Зачем мне рассказывать вам свои сны? Вы не мой психотерапевт.
«Неужели они докопались? — подумал Зоран. — Они знают о Сне?»
— Меня зовут Иван Заречный, — сказал русский. — Я бы хотел с вами поговорить.
— О чем? Что вы хотите от меня узнать? Я старый, я больной, я музыкант обычный, историк я. Я ничего не знаю, а вы в меня пистолетом тыкаете.
— Вы случайно не знаете Максима Светова? — спросил Заречный. — Впрочем, ни одна из его фамилий вам многого не скажет, потому что он менял их как перчатки. Но, если вы глянете на его фотографию, то, возможно, узнаете.
Заречный выложил на стол несколько фотографий. Это лицо, его нельзя забыть. Спящий… Это был Макс… Когда же он таким выглядел? Давно, не меньше пятидесяти лет назад.
— Впервые вижу, — сказал Зоран, разглядывая знакомое лицо.
— Жаль. Вы могли бы мне очень помочь, если бы вспомнили этого человека.
Зоран встречался с Максом в реале всего один раз. Когда это было? Ох, давно… Тогда советским гражданам только разрешили выезжать за границу и Максим рванул в Болгарию по туристической путевке. Он был почти таким же, как и во сне. Хотя, какие-то отличия между тем Максом, с которым они боролись за Равновесие и тем, с которым пили пиво и бродили по вечерней Софии, все же были. Они были разные. Не совсем похожие.
— А что такого он натворил, что его ищут аж в Болгарии. Вы ведь из России?
— Из России, — ответил Заречный. — Да он ничего натворить не успел. Умер он. Двадцать лет назад.
«Умер? — пронеслось в голове Зорана. — Вероятно под ножом этих мясников он и умер. То-то я давно его не видел. Но ведь не мог он умереть. И я знаю, что он жив, просто я его давно не видел. Да и не мог он вот так вот взять да и умереть. Кроме того, ведь все говорили, что видели Макса, правда, он стал совсем другим. Будто чужим стал. Говорят, что его обратили и он теперь против нас. А эти мясники, они ведь пытались всего лишь докопаться до тайны нашего долголетия. А заодно и до Сна докопались».
— И что? — спросил он. — Мне-то какое дело, что он умер? На земле миллионы умирают.
— Значит, вы его не знаете? — спросил Заречный.
Зоран покачал головой.
— И он вам даже не снился во сне?
Болгарин продолжал внимательно смотреть в лицо Зорана, от его пронизывающего взгляда стало не по себе.
— А почему мне должен сниться человек, которого я не знаю? — сказал Зоран.
— Ну, хотя бы потому, что вы ему снились.
Заречный выложил на стол еще несколько фотографий. Качество их было неважнецкое, будто снимали с экрана старинного телевизора — помеха на помехе. Однако Зоран без труда узнал себя. Это был, действительно он. Тот Зоран из Сна, Спящий. Менестрель. Странно, каким образом его умудрились заснять во Сне?
— Он несколько похож на меня, — сказал Зоран.
Заречный рассмеялся.
— Простите, это у вас привычка такая? Когда таким как вы показывают их фотографии, все начинают говорить, что да, очень на меня похоже, но это не я. И Светов этот тоже в глухую несознанку ушел, аки преступник какой.
— Я не совсем понимаю, о чем вы говорите, — сказал Зоран, продолжая наблюдать за болгарином.
Болгарин ему отчего-то очень не понравился. Было в нем что-то такое, чего стоит опасаться. И это даже не пистолет под столешницей, а что-то другое, но Зоран не мог уловить этого.
— Да все вы понимаете, — голос Заречного вдруг показался усталым. — Я ведь к вам не как сотрудник спецслужбы. Я, как бы это сказать, с частным визитом. А эти фотографии, уж извиняюсь за качество, сняты во время сканирования сна Максима Светова. Он видел довольно интересные сны. Будто бывал в других мирах, пока спал. Вы не поверите, когда во сне он получал рану, то наяву его тело истекало кровью. Но он умер, и я хочу поговорить с вами о вашем Сне.
— И фонарем ослепили вместо приветствия? — спросил Зоран. — А пистолет в бочину, это какой-то новый этикет?
— По-другому мы с вами сейчас здесь не сидели бы. Вы бы меня просто не пустили. Мне очень было нужно с вами встретиться.
— Но зачем?
— Мне необходимо туда, к вам.
— Куда?
— В Сон. Я знаю, это где-то там, в другом мире. Я всю жизнь мечтал попасть в такое место. И когда встретился со Световым, то понял, что смогу найти способ пробраться туда. Но Светов умер.
— А зачем вам… туда?
— Здесь я простой офицер. Был… Сейчас в запасе. А там смог бы найти свою судьбу, понимаете? Я был бы счастлив.
— Что такое счастье? — спросил Зоран.
— Найти свою мечту, — ответил Заречный. — Я нашел.