Еще издалека замечаешь огонек зажжённой сигареты в полумраке осеннего вечера. Уверенность в том, что курит Тот Самый парень настолько острая, что в случае иного варианта развития событий ты совершенно точно психанешь. Вылезаешь из машины, чувствуя невероятное воодушевление, но вместе с тем нарастающую панику.
«Ну и хер ли ты творишь, Серега?! — орёт внутренний голос во всё горло. — Что ты собираешься делать, если это реально он? Гопарь лицо твоё превратит в дерьмо раньше, чем пронюхает твою ориентацию. А если все же пронюхает… То лицом не ограничится».
И все равно уперто прёшься на таран все ближе к сигаретному огоньку, окружённому темнотой.
— Зажигалки не будет? — бормочешь ты первое, что приходит в голову и лишь затем разглядываешь коллегу по никотиновой зависимости. «Мудила» на лбу различается даже в уличном полумраке.
— Ты бессмертный, что ли? — уточняет блондин, вопросительно приподняв левую бровь.
— Хотелось бы, но нет, — пожимаешь ты плечами.
— Неужели даже в таких потёмках выходит читать по губам? — к твоему удивлению, продолжает беседу парень. Еще больше удивляет тот факт, что он тебя узнал. Узнал, значит запомнил. Глупая надежда вылезает на первый план, окончательно затмевая потуги разума спасти тебя от неизбежной любовной лихорадки, маячащей на горизонте.
— Не выходит. Но этого и не надо, сегодня слуховой аппарат при мне, — слегка постукиваешь ты пальцем по наушнику.
— М-м-м, так значит глухой ты только отчасти.
— Вроде того.
— Сомневаюсь, что поц в подобных шмотках мог переехать в этот район на постоянное место жительства, — ухмыляется Мудила, без стеснения оглядывая тебя с головы до ног и оценивая внешний вид. — Так хер ли ты тут трёшься?
— А мне что, необходимо отчитываться перед кем попало? — уточняешь ты с равнодушием в голосе, хотя внутри всё переворачивается. Его голос оказывается ещё пленительнее, чем ты даже фантазировал. Низкий, глубокий, с хрипотцой скорее всего из-за сигарет или легкой простуды.
— Кого это ты называешь «кем попало»? — по его лицу тут же пробегает волна раздражения.
— Тебя, — отвечаешь ты без тени страха. Не умеешь ты остерегаться тех, кого хочешь затащить в постель. В твоих глазах они тут же превращаются в цель. А цели бояться нельзя, иначе как же ты её достигнешь?
Он хмурится, а затем разрождается диким хохотом.
— Ты, я смотрю, дерзкий! А так сразу и не скажешь! — заявляет он, отправляя окурок в жухлую влажную траву. — Чувство самосохранения отсутствует напрочь? — интересуется он, подходя к тебе ближе и смотря в упор. Любой другой на твоем месте сразу бы ощутил таящуюся за вызывающей ухмылкой опасность. Но ты, не отрывая от него взгляда, чувствуешь лишь лёгкое возбуждение. Фантазия после очень долгого отдыха заводит двигатель мысленного кинопроектора. Перед глазами вспыхивают картинки желаемого. Представляешь, как подходишь к нему вплотную. Как вцепившись в светлые волосы, заставляешь его откинуть голову назад, а затем поводишь языком по вздрагивающему кадыку.
— Кот, ты где застрял? — слышится в отдалении, но ты не обращаешь на это внимание, в своих фантазиях впиваясь в наверняка торчащую ключицу парня губами и оставляя на ней алый мак засоса.
Мудила отворачивается от тебя в сторону, откуда, как оказывается, окликнули именно его.
— Уже иду, — кидает он. Возможно, твое воображение слишком сильно разыгралось, но ты готов поклясться, что в голосе парня проскальзывает еле уловимое сожаление.
— А это не тот глухой уёбок? — уточняет голос. — Хер ли ему здесь надо?
— Сам бы хотел это знать, — ухмыляется Мудила, вновь встречаясь с тобой взглядом. — Хер ли надо? Ах да, ты же не отчитываешься перед кем попало. Самостоятельный мальчик, м? — произносит он с издевкой. Смакует, выговаривая «мальчик».
— Именно так, — улыбаешься ты, смотря на Мудилу с вызовом. Он явно привык, что последнее слово остаётся за ним, но ты все портишь.
— Лучше бы тебе здесь больше не появляться, — почти шепчет он, наклонившись к тебе настолько близко, что его дыхание ты ловишь губами. — Если что, я предупреждал, — говорит он, смотря на тебя не мигая. Ты застываешь, боясь спугнуть это ни с чем не сравнимое чувство невербальной близости. В его словах угроза, на лице легкий оттенок досады, но он настолько близко, что ты умудряешься разглядеть неестественно длинные светлые ресницы.
Поняв твой ступор иначе, Мудила разворачивается и, удовлетворенный произведённым эффектом, двигается навстречу к друзьям, не подозревая, какие жадные взгляды ты кидаешь на его задницу. Он уходит, будто его и не было, а ты ещё какое-то время стоишь у магазина, пытаясь прийти в себя и придумать, что же делать дальше.
========== Встреча 3 ==========
Четкий план в твоей голове так и не формируется. На его обдумывание у тебя не остается ни сил, ни времени, потому что следующая неделя на работе похожа на бесконечный дедлайн. Противные минутные стрелки, забыв о лени, стучат, как безумные. На твоем столе появляются завалы из бумаг, за которыми ты скрываешься, как за стеной. А все потому, что начальство решает наведаться в филиал именно сейчас.
Неделя пролетает, будто её и не было. Ты встречаешь руководство, жмешь каждому руку, замечаешь как один из них незаметно, как ему кажется, выуживает из кармана платок и вытирает ладонь после рукопожатия с тобой. Отчеты. Цифры. Графики. Нервотрепка. Ты выдыхаешь только после того, как «гости» скрываются за дверьми аэропорта. И мгновенно, будто распахивая с мощного пинка дверь, в твое подсознание врываются мысли о Мудиле. Хотя друзья его называют Котом, наверное, тебе лучше сделать то же самое.
«Какой же он кот, когда Мудила?» — удивляется внутренний голос, и ты с ним солидарен. После пары бессонных ночей тебе следует поехать домой и выспаться, но ты уперто едешь туда, где тебя не ждут. От окружающего шума ты изрядно устал, потому, припарковав машину у уже знакомого магазина, стягиваешь с уха слуховой аппарат, откидываешься на спинку кресла и закрываешь на пару минут глаза, наслаждаясь тишиной. Это оказывается твоей ошибкой, потому что ты сам не замечаешь, как тебя вырубает. Возвращает из сновидений легкая вибрация, которую ты ощущаешь левой рукой. Вздрогнув, распахиваешь глаза, в первое мгновение не понимая, где находишься. Не сразу соображаешь, что сидишь за рулем своей машины. Зато стучащие по стеклу отбитые костяшки узнаёшь сразу. Мудила стоит почти вплотную к водительской двери. В зубах зажата тлеющая сигарета. Черная куртка нараспашку, хотя электронный термометр в машине указывает два градуса ниже нуля. Под курткой обозначается рваная футболка с Микки Маусом, вкалывающим себе в вену явно не лекарство. На шее парня замечаешь жухлый, потрепанный временем шнурок без подвески.
Ты открываешь окно, и он что-то говорит. Но на улице слишком темно, разобрать сказанное не выходит.
«Секунду», — бросаешь ты, нервно шаря рукой по соседнему сиденью в поисках слухового аппарата. На это тебе требуется больше времени, чем хотелось бы. Но Мудила терпеливо ждет.
— Повтори, будь добр, — просишь ты, наконец-то обретя слух.
— Говорю, что для белого воротничка ты слишком тупой, — пускает тебе в лицо сноп сигаретного дыма парень. — Сказано же было не приезжать больше, — Мудила вроде бы наезжает на тебя, но на губах как обычно играет блядская ухмылочка, которая может вывести из себя любого.
— Мне нужно в магазин, — не слишком убедительно врешь ты.
— Ага, как же… — протягивает Мудила, облокачиваясь на машину. — Это ведь единственный магазин в городе, как я мог забыть.
— Тебе какое дело? — хмуришься ты. Неделька действительно далась тебе слишком тяжело. Сюда ты приехал в надежде увидеть Мудилу, но к словесным перепалкам был не готов.
— Выйди, — вместо ответа зовет парень.
— Зачем это? — напрягаешься ты.
— Выйди, говорю. Не ссы, бить не буду, — обещает он, явно веселясь из-за складывающейся ситуации. Ты, скрипя зубами, выбираешься из теплой машины в ноябрьский мороз. Автомобиль снаружи влажный от холодного дождя, идущего вперемешку со снегом. Мудилу это, впрочем, не смущает. Он обтирается задницей о пассажирскую дверь, явно не ощущая при этом ни малейшего дискомфорта.