Я повинуюсь.
– Подвал? Серьезно? – невольно вырывается у меня.
Мне, в принципе, все ясно: отец сообщил мне о замужестве, я сбежала, меня похитили. Но почему, мать вашу, подвал?!
– Чтобы своими воплями ты не мешала обитателям нашего дома, – невозмутимо объясняет мужчина. – Тут отличная звукоизоляция, поверь мне. Когда решим заняться особенно жестким сексом, непременно спустимся сюда: хоть закричись – никто не услышит. Хочешь попробовать?
Я с трудом подавляю рвущееся интуитивно «иди нахрен» и вместо этого сжимаю губы:
– И что теперь? Меня вынудят поставить подпись на брачном свидетельстве, заставят жить в подвале, а ты время от времени будешь спускаться и потрахивать меня?
Кукла для бриллиантовых коллекций.
Кукла для отца.
Теперь еще и кукла для хама-контрабандиста?
– А тебя, я смотрю, и вправду очень волнует наша будущая сексуальная жизнь, – ухмыляется ублюдок. – Похвально. Может, не такая это была паршивая идея, как мне сначала показалось.
– Паршивая идея? – переспрашиваю я невольно, хмуря брови.
– Думаешь, я очень-то хочу жениться? Нифига, – Вит качает головой с гладко прилизанными русыми волосами. – Это отцовская идея. Все ради бизнеса, так сказать.
– Я хочу домой, – говорю я слабым голосом. Если он не хочет жениться – может, отпустит меня? Чем черт не шутит.
– Нет, – мужчина как ножом отрезает. Чуть осмелев, я продолжаю рассматривать его. Наверное, тот еще бабник. На его типаж падки все – от европейских красоток до московских шлюх. Высокий, плечистый, с красивыми скулами, высоким лбом и небольшой бородкой. Вот ведь текут по нему, наверное, телки из бандитской тусовки. – Давай-ка кое-что проясним, киска, – он наклоняется ко мне, упираясь ладонью в спинку стула позади меня, и я чувствую тепло его руки и его запах. Его собственный мужской запах. Без перебивающих ароматов дезодоранта или туалетной воды. – Я не хочу жениться – но этот фиктивный брак нужен нашему семейному бизнесу. Ты будешь жить в этом доме, а в подвале или в моей спальне – выбирать только тебе. Если ты не захочешь спать со мной – я не расстроюсь. У меня полно тех, кто без лишних разговоров сядет на мой член. Но запомни: попытаешься сбежать – будет плохо. И тебе, и твоему папаше, и вашим алмазным залежам. Не хочешь, чтобы твой отец оказался в тюрьме или в могиле – будь паинькой. Ты все поняла?
Я нервно сглатываю, осознавая, что все это время смотрела ему прямо в глаза. Отвожу взгляд.
– Поняла, – киваю. А что мне, блин, еще делать? Само собой, я попытаюсь разрулить это все – но прямо сейчас лучше согласиться. Может быть, даже сделать вид, что я смирилась.
– Не пытайся обмануть меня, – говорит Вит, как будто слышит мои мысли. – Поверь: в этом доме я твой единственный друг.
– Неужели, – сдавленно произношу я.
– Давай, французская неженка, поднимайся, я покажу тебе свой траходр... ээ, свою спальню, – он ухмыляется. – Может быть, тогда ты согласишься, что там лучше, чем здесь.
Он снова протягивает мне руку, и в этот раз я покорно вкладываю свою ладонь в его.
По-моему, мы где-то в Подмосковье. По крайней мере, я не слышу гула городских улиц сквозь приоткрытые окна, а сам дом явно частный. Мы поднимаемся по лестнице – дважды. Значит, тут минимум два этажа.
Дорогой ремонт сразу бросается в глаза: я с детства умею отличать подделки от оригинала и находить алмазы в куче просто блестящих камушков. Повсюду натяжные потолки, стены обиты дубовыми пластинами, мебель тоже дубовая, полы с подогревом, мягкие ковры, стандартные элементы декора – бронзовые и слоновые статуэточки, вазы, египетские тарелки и индийские Будды, – сумасшедшим образом переплетаются с двумя мини-барами, муляжами черепов на стенах, коллекцией холодного оружия под стеклом посреди коридора и фотографиями с изображением мотоциклов и спортивных автомобилей.