Мартин крыс не очень любит, говорит — жестковаты. А вот низкие потолки ему нравятся.
Шшрх… Шшрх…
— Ты смотри, если инквизиторы приедут, это все! — Поучает Мартин. — Считай — нету меня! Сожгут, как миленького. А то вдруг принцу отправят как диковинку. Или решат, что я оборотень, и топить начнут.
Это он меня так пугает. Как будто самому ему абсолютно ничегошеньки не угрожает! Вот ведь подвезло с наследством… А отказаться — никак. Правду Мартин говорит — три года удачи не будет, если от отцовского наследства отречься.
Ну и пошел я искать, как спасти друга.
Дождик накрапывает, луна из-за туч зловеще подмигивает время от времени, стражники орут: «В Пудсвилле все спокойно!», трещотками стучат, а сами с освещенных улиц — ни ногой! Говорят, маньяк объявился, страшно ведь.
Я бы, если честно, лучше под мостом костерок развел, погрелся. Но — надо выручать свое злополучное наследство.
— Какой-такой кот? Вай-вай! — Селим очень огорчился, что я не вскрыл ту лавку. — Совсем плохой, да? По спина били, по голова били, вот и плохой стал. Иди, укради, что мне надо, тогда я тебя помогу. Нет товара — нет помогать!
— Да ладно, Селим, ты же сам понимаешь — про замок сказал «ничего сложного», а там одной защиты наговоренной на час работы! А если я всем расскажу, как ты со мной обошелся, тебе же никто верить больше не будет!
Задумался. Ушел вглубь дома — оставил меня в прихожей.
— На, — дает напильник. — Отличный вещь, да? Заговоренный! Железо — хрясь, и нету! Сталь — хрясь, и нету! Мифрил плохо режет, да? Остальное — хрясь, и нету!
И вот бегу я обратно, голодный, с изодранной спиной, в ботинках хлюпает, глаза слезятся. Прибегаю — а там… Шшрх… Шшрх… Шшрх…
— Что-то ты не больно торопился! — Мартин выглядывает сквозь прутья — что вокруг творится? А вокруг дождь, слякоть, да я с напильником.
Раз провел, второй, третий, а потом плюнул в сердцах — опять обманул Селим! Самый обычный напильник сунул, сволочь!
Всю ночь ковырялся, устал как собака, почти половину прута перепилил, а под утро Мартин заявляет:
— Неумехой был, неумехой и помрешь.
Сует морду сквозь решетку, напрягается, р-раз! И вот он уже на свободе.
— Мартин, ты свинья! — Честно говорю я ему.
Он этого не любит. Его отец с ярмарки привез, думал, что порося купил, развязал мешок — а там сидит абсолютно пьяный кот и по-поросячьи повизгивает.
Прошлый хозяин от Мартина так избавился. И я его прекрасно понимаю.
— Ну что сидишь? — Кот смотрит на меня с осуждением — вот-вот начнет плакать о том, как у него шерстка помялась из-за того, что я напильником работать не умею. — Стражников никто не отменял!
— Нет, ну положим, какой ты вор? Я бы сказал — дрянной. Никудышный. Даже стыдно. Вот если бы ты, например, был булочник, то я бы твои булки, ну нипочем бы не стал покупать. Я ведь не спорю с твоим выбором профессии, хотя вор, как ни крути — не камильфо. Но есть разница — вор и ВОР! А ты? Несчастный лабаз пытался обчистить и то засыпался.