— Нет, нет, — уже с кровати ответил Степан Васильевич.
— Я так и думал. На улице не очень холодно. Зря мы костер зажгли, — сказал старик, направляясь к двери.
— Подожди-ка, отец, — остановил его сын. — Мы сейчас с Анной насчет Ванюшки говорили. Зачем ты его своим садом с пути сбиваешь?
— Это не мой сад, это ваш сад.
— Я не про то говорю. Ты по к саду приохотил. Мать говорит, что он садоводом решил стать.
— Ну так что?
— А то! Он теперь подрастает, и как раз бы ему в ремесленное училище поступить…
— Он в институт пойдет. Школу кончит и пойдет.
— В какой институт?
— В какой приглянется.
— В садоводческий, что ли?
— А хоть бы и так.
— Вот я и говорю, что ты ему голову задурил своим садом. Из парня хороший машинист бы вышел, смена отцу…
Старик сел к столу, достал из кармана табакерку и постучал ногтем по крышке.
— По-твоему, лучшего ремесла нет на свете, как машинист, — с усмешкой сказал он и шумно потянул носом.
— Есть, а только не садовод.
— А чем плохо быть садоводом?
— Баловство, — спокойно сказал Степан Васильевич.
Это возмутило старика. Он резко встал и ушел, сердито хлопнув дверью.
Около костра, на чурке, сидел белоголовый мальчик. На вид ему было лет тринадцать. Большой еловой веткой он глушил язык пламени, чтобы костер не горел, а дымил. Всё лицо и руки его были перемазаны копотью. От дыма глаза слезились, и он постоянно фыркал носом, вытирая его рукавом куртки.
— Сколько градусов, дед? — спросил Ваня, услышав приближающиеся шаги.
— Семь градусов плюс, — сказал старик и закашлялся. — Ну и дыму мы напустили, Ванюшка! Не тронь костер-то, пускай разгорается.