Черновой набросок
СТИХИ ДЛЯ БУДУЩЕГО СБОРНИКА
Сергей Поваляев
© Сергей Поваляев, 2019
Вот такая незадача
Вот такая незадача
Покидает нас удача.
Соберёт свою котомку,
И норовит уйти в сторонку
А хотелось бы, как прежде,
Чтобы к месту всё и нежно
Попадало в твою ручку
Полной горсткой, нужной штучкой
Но удача не халява.
Ей случайность не по нраву.
А что когда-то захотела
Дать из котомки то по делу
Мегаполис
Всё на бегу и нудно.
Глоток бурды с фастфудом.
Вагон метро давлением
Сжимает ожирение.
А эскалатор-космос,
Почти как невесомость,
Жонглирует усталостью,
Что от тебя осталась
И вновь из Долгопрудного
Всё на бегу и нудно
Все в плену у недуга
Все в плену у недуга
Душу он теребит
Мы болеем друг другом
Болезнью любви.
От неё нет прививок
И лекарств тоже нет.
Просто надо привыкнуть
Ею переболеть.
Только мало в том толку.
И душе одной знать.
Что и как, и насколько,
Чтобы так привыкать
Я не плачу
Я не плачу. Это дождь
По щекам прокапал.
Я не грустный. Это ночь
У меня под шляпой.
А ещё фонарь седой
Свой туман разносит.
Свет его, как не живой,
Пробуждает осень
Ну, что ты говоришь
Ну, что ты говоришь «мне скучно,
И никому ту скуку не унять!».
Как не поймёшь она «не потому, что»,
А просто ты не выспалась опять
Я встал пораньше, приготовил завтрак,
Принёс в кровать, скучающей тебе.
Как хорошо, что всё же будет завтра,
Где всё само исчезнет по себе
Были все мы первенцы
Были все мы первенцы
Пелёнки золотые.
Время не задержится
Вот уже вторые.
А там жизнь-дистанция
Сделает нас третьими
Всё, что нам осталось,
И тут делать нечего
Человек Души
Человек Души
Антропология Бога,
Где Он раз согрешил,
Но оставил так много
Календарь любви
Туман, как пар над чайником
Клубит.
Простудой осень мается
Сопит.
Прости, моя любимая,
Прости,
Что календарь не сдвинул я
Одни дожди.
А может ну с погодой!
Когда
Есть календарь от Бога
Любовь одна,
Где листиков от Мая
Ни счесть.
И ничего не мается,
И солнце есть.
Туман, как пар над чайником
Клубит.
Простудой осень мается
Сопит.
А может ну с погодой!
Когда
Есть календарь от Бога
Любовь одна!
***
Я не люблю красивые слова
Я не люблю красивые слова,
Пусть сам порой я ими развращаюсь.
Уж лучше просто пауза одна,
Чтоб памятью простые возвращались.
Всем говорил
Всем говорил, готов я к бунту,
Всё попирая и кляня.
Во мне живёт Джордано Бруно.
Пусть и сожжёте вы меня!
Да только и сжигать не надо,
Когда всё зряшный пустозвон.
Ведь с дров сырых не будет лада
Не получается огонь
Отдельным абзацем
Пусть не очень ты к месту,
Но сумей постараться
Быть не в общем контексте,
А отдельным абзацем.
Не какой-то там прихоти,
Иль тщеславия ради.
А чтобы просто увидели,
И тому были рады
Печь натоплена
Печь натоплена. Пахнет хлебом.
Дым струится над трубой.
Всё, что было, и что не было
Теплом греет нас с тобой.
Расстояния ожидания.
Пыль метельная от дорог.
Возвращало нас утро раннее
К любви нашей всей на порог
Сколько лет прошло и не сосчитать-
Среди всех седин, отшумевших дней.
А дрова горят, огонь не унять