«Брутальный» «уазик» с символикой ДПС на капоте был машинкой битой, но служил исправно и подводил редко. Гриша Солохин заразительно зевал, едва не выворачивая челюсть. Ушастый, чубатый, остроносый, недовольный всем на свете, он гонял мотор на холостых оборотах и сообщил «отличную» новость: бензина в баке практически хрен.
– Так какого ты его гоняешь без нужды? – проворчал Олег, загружаясь в салон. – Ладно, поехали, напарник, телепорт сегодня закрыт. На Тургенева должна быть круглосуточная заправка.
Машина медленно съезжала с горки по Свердлова, направляясь к северному автомобильному мосту. Нервы натянулись, звенели. Солохин чертыхался сквозь зубы – на этой дороге куча ям, и ни одной не видно под водой. Хорошо, что он знает дорогу как свои обкусанные ногти, иначе точно бы разбили подвеску! Дождь падал плотно, фары вырывали из мрака лишь клочок пространства. В эту местность половодье еще не добралось, но стихия порезвилась: по воде плавали ветки, тополиный молодняк, у обочины застыл защемленный плакат, сорванный с витрины: «Итальянская мебель. Дешевле, чем в Италии!» Тротуары и проезжую часть завалило мусором. Всплыла собака с оскаленной пастью, и Олега чуть не стошнило. «Где «Скорая», мать ее?!» – взывали за автобусной остановкой. – «Человеку ноги перебило, где эта долбаная «Скорая»?!»
– Размечтались, ага… – бормотал Солохин, напряженно вглядываясь в окно. – Чем позже приедут, тем точнее диагноз, гы-гы…
Олег поморщился – тактом и любовью к ближнему Гриша Солохин не отличался.
– Да какого он еле тащится? – рычал напарник, тыкаясь бампером в ползущие «Жигули». Их как-то странно клонило на бок. – Мужик, быстрее давай! Слушай, Олежка, – повернулся он к напарнику и грубо гоготнул, – а ты уверен, что мы отражаемся у него в зеркале заднего вида?
Терпение лопнуло, он включил сирену. Отчаянный рев разорвал пространство. «Жигули» припадочно дернулись. Раздался скрежет, водитель пытался взгромоздиться на бордюр.
– Не травмируй человеку психику, – вздохнул Олег.
– Да все нормально, – отмахнулся Солохин. – Применение насилия, не опасного для жизни и здоровья, ептыть его…
Он промчался мимо «Жигулей», обдав их волной. Через минуту машина ДПС уже гремела по мосту в гордом одиночестве. Север Таманска был приподнят относительно южной части. Разрушительный паводок сюда еще не добрался. Мост стоял.
– А ну останови, – распорядился Олег. Солохин поворчал для порядка, но сдал машину к пешеходной дорожке. Соболевский выбрался в шторм, кутаясь в дождевик, забрался к ограждению. Он вцепился в него обеими руками, напряженно вглядывался во тьму. Дождь стучал по капюшону, ветер работал на отрыв. В светлое время суток он увидел бы весь Таманск до южного моста, а сейчас его окутывала густая темень. Во всем городе не горело ни одной лампочки, лишь кое-где мелькали зажженные фары. Смутно вычерчивались крыши домов, контуры деревьев. Визуально понять, что происходит на юге, было невозможно. Конечная точка пути – южный автомобильный мост, стоящий за пределами городской черты, – не различался даже условно. По прямой километров шесть, и что там сейчас – только богу видно. Он отстегнул от пояса фонарик, перегнулся через перила, рискуя свалиться в воду от порыва ветра, осветил пространство под мостом. Мутная масса со злобным гулом неслась на север. Кружились в водовороте ветви, сучья, деревья и целые выдранные кустарники. Мелькал какой-то мусор – фрагменты заборов, фанерные щиты. Он отшатнулся – такое ощущение, что прямо на него несется смятый в лепешку автомобиль с болтающимся номерным знаком! Треснулся об колонну, вздрогнул настил. Мусор скапливался под колоннами – несколько бревен прилипли к бетону, к ним цеплялись стволы и мелкие сучья, продукты человеческого труда. Застряла между защемленными бревнами раздавленная машина. А потоки воды переливались через препятствия, уносились дальше. Уровень воды под мостом заметно прибыл. В обычном состоянии от настила до воды метров десять, а теперь (если чисто на глазок) – порядка восьми. Что же творится на юге, где местность катастрофически идет на понижение?
– Ну и как оно? – опасливо осведомился Солохин, когда напарник вернулся в машину.
– Да как-то не «Газпром», – откровенно признался Соболевский. – Ладно, поехали на правый берег. Здесь пока еще нормально.
Правобережную часть формировал преимущественно частный сектор. Вода в этой местности, на улице Кубовой, стояла по щиколотку, но чем дальше продвигался в глубь района патрульный экипаж, тем выше она поднималась. Бегали люди, перетаскивали вещи. Кто-то злобно матерился вслед гаишникам – появились, мол, не запылились. «Сворачивай на Тургенева», – приказал Олег, и Солохин втиснул машину в узкий просвет, включил пониженную передачу, взбираясь на косогор. И словно в другой мир попали! На улице Тургенева, застроенной добротными домами, не было никакого половодья. Здесь недавно положили асфальт, сделали нормальную ливневку. Вода хлестала по проезжей части, но сложностей с проездом не было. «Гуляем!» – возликовал Солохин и пустил машину бодрой рысью. Вскоре он въезжал на забетонированную заправку, оснащенную монументальным навесом. Заправка работала! Видимо, у местных коммерсантов имелся генератор. Солохин сгреб талоны, умчался к оператору. Быстро вернулся, погрузил пистолет в заправочный бак. Колонка выдавала горючее неохотно, скупыми дозами. Солохин поплясал и забрался в салон – уж лучше сидя, чем вприсядку. По дороге в северном направлении проследовал кортеж из пары дорогих внедорожников. Не все еще местные небожители успели покинуть город. Олег неприязненно проводил их глазами.
– Бегут, народные служки… Ты только глянь, на какие тачки себе наворовали…
– Увозят честно наворованное, – хохотнул Солохин. – А что ты хочешь, на Кубани испокон веков существуют добрые традиции воровства и взяточничества. Нам с тобой до такого еще расти… Жалко, – вздохнул он с деланой печалью. – Жизнь проходит, а мы еще не замешаны ни в одном коррупционном скандале… Смотри, какая клубничка… – вдруг насторожился напарник, высунулся из окна и молодецки свистнул. От запертого магазинчика, расположенного под навесом, отделились две нескладные фигуры и засеменили к патрульной машине.
– Ночные бабочки, – объяснил Солохин. – Древнейшие профессионалки. Гулька и Дуська. Всегда при деле – забот полон рот, гы-гы… Надо же, такое творится, а бабенки на посту, никакая буза их не берет.
– Скорее, древние, а не древнейшие, – проворчал Соболевский, когда местные путаны возникли в свете фар. – Ничего себе бабочки – покемоны какие-то…
– Ну не красавицы с подиума, да, – хихикнул Солохин. – Но бабенки веселые, сговорчивые, а главное, отзывчивые.
Он опустил стекло, и в салон всунулись две некрасивые физиономии – предельно заштукатуренные, с центнером тонального крема на двоих.
– Работаем, мальчики? – развязно поинтересовалась одна.
– Нет, Дуся, отдыхаем, – в том же духе отозвался Солохин. – Посмотри, какая лепота вокруг. Сейчас на море поедем.
– Может, отдохнете, парни? – неуверенно предложила вторая, поедая глазами мрачнеющего Олега. Смотреть на нее не хотелось – тушь потекла, размазалась по щекам, а подруга тактично помалкивала, наивно полагая, что выглядит на фоне этого чудовища очень даже привлекательно. – А что, давайте? – настаивала путана. – Три минуты работы, шестьсот на двоих – сегодня скидки просто офигенные. Вы же на подвиг собрались, ребята, нет? Нужно расслабиться перед подвигом.
– Ты, Гулька, тут не каркай, – ворчал Солохин. – На подвиг, блин, собрались…
– На фиг идите, – процедил Олег и отвернулся. – Вы охренели, женщины. Бежали бы домой, скарб спасать – скоро тут такое начнется…