Зверское убийство, совершенное явным психом, газетчики вниманием, конечно, не обойдут… Одному богу известно, что они смогут накопать в припадке журналистского рвения. И все это за несколько дней до выборов.
Я непроизвольно поморщилась, а Волков кивнул:
– Вот тебе и геморрой…
Я согласно кивнула: что да, то да. Теперь скверное настроение Виктора Павловича стало мне понятно: с одной стороны, на него будут давить, требуя, чтобы психопат‑убийца как можно скорее оказался за решеткой (обыватели впадают в транс при слове маньяк), с другой – работать придется с оглядкой, чтоб ненароком не накопать лишнего.
– Сочувствую, – сказала я. Он усмехнулся. – Если не возражаешь, я вас покину, – помедлив, заявила я, присутствующие кивнули, а Волков пошел проводить меня. – Можешь рассчитывать на наше содействие, – заверила я, поспешив утешить его.
– Ага, – хмыкнул он, посмотрел на меня внимательно, точно что‑то прикидывая, и вздохнул:
– Это не все.
– Что, есть еще труп?
– Хуже. Для меня, по крайней мере.
– Что же может быть еще хуже? – в притворном удивлении подняла я брови.
– Вот это. – Он протянул мне визитную карточку. Золотыми буквами на сером фоне значилось: Кондратьев Игорь Николаевич. Следующие три строчки были мне ни к чему, я сама заказывала в типографии визитки для Деда.
Я взглянула на оборотную сторону. По правилам хорошего тона она должна быть девственно чистой, если, конечно, владелец не пожелал оставить кому‑то несколько слов. Владелец не пожелал, но до девственной чистоты оказалось далеко: карточка была заляпана кровью.
– Она была у девицы? – хмуро спросила я. Происходящее нравилось мне все меньше и меньше – какой, к черту, геморрой, дело много хуже.
– Карточка валялась под креслом.
– А кровь?
– Кресло стоит в трех шагах от постели, если ты соизволила обратить на это внимание. А там все залито кровищей.
Мы вышли из подъезда и замерли под козырьком.
– Кто видел карточку? – задала я вопрос, который меня, по понятным причинам, очень беспокоил.
– Я.
– Хорошо.
– Серьезно? – фыркнул Волков. – Может, объяснишь, что ты нашла хорошего во всем этом?
– Не заводись, – миролюбиво попросила я. – Мне это нравится так же, как и тебе.
Мы подошли к моей машине, он взглянул на нее и покачал головой:
– Когда ездить научишься?
– Просто мне не везет.
– Завязывай пить, Ольга. Добром это не кончится.
– Заткнулся бы ты, – от души пожелала я, садясь в машину и намереваясь проститься с Волковым, но он открыл дверь и устроился рядом со мной.
Я ждала, что он скажет, ненавязчиво разглядывая его. Волков выглядел так, как и полагалось выглядеть человеку его звания. Лет сорока пяти, выше среднего роста, с наметившимся брюшком и тем особым выражением лица, которое сразу намекало на его профессию. Он начал седеть, виски отливали серебром, стригся он коротко, жесткие волосы торчали на затылке, образуя венчик, темные брови, нос короткий и прямой, глаза небольшие и в общем‑то невыразительные. Однако Волков умел смотреть так, что под его взглядом становилось как‑то неуютно. Не нравился мне только его рот, узкие губы были слишком малы для этого лица, и улыбаться Волков не умел, вместо улыбки на лице появлялась кривая ухмылка, которая шарма ему не добавляла. Становилось ясно: человек этот далеко не прост и характером обладает скорее всего скверным.
Впрочем, ничего такого я за Волковым не знала, уживались мы вполне сносно, даже испытывали друг к другу симпатию.