Иванова
Группа ИСП ВКонтакте
Редактор Валентина Спирина
Дизайнер обложки Валентина Спирина
© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4496-6684-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Интернациональный Союз Писателей
Международный (Интернациональный) Союз писателей, поэтов, авторов-драматургов и журналистов является крупнейшей в мире организацией профессиональных писателей.
Союз был основан в 1954 году. До недавнего времени штаб-квартира организации находилась в Париже, в данный момент основное подразделение расположено в Москве.
В конце 2018 года правление ИСП избрало нового президента организации. Им стал американский писатель-фантаст, лауреат литературных премий Хьюго, «Небьюла», Всемирной премии фэнтези и других – Майкл Суэнвик.
https://t.me/inwriter
https://vk.com/inwriter
http://inwriter.ru
https://web.facebook.com/groups/soyuz.pisateley
Я не пишу стихи. Я ими думаю
Спирина Валентина Петровна, урождённая Иванова, отсюда и фамилия, под которой пишу. Родилась 17 мая 1972 года в маленьком провинциальном, но очень красивом старинном городе Касимов. Четвертая дочка в обычной рабочей советской семье.
В 1978 году умерла мама.
Мне было 6 а ей всего лишь 40…А за окном вовсю смеялось лето…Но всё за нас давно решили где-то…Не было ни страшно, ни больно. Было непонятно: «Почему вдруг тебя не стало?» Страх и боль пришли позже и не отпускают по сей день, и по прошествии многих лет, я с мамой, как с живой, разговариваю…
Мама, мамочка, помнишь – платье из ситца?Ты его на мое день рождения сшила…А я помню. Оно до сих пор мне снится…Рядом с домом находилась Станция Юных Натуралистов, где и пролетели семь лет моей жизни. Уход за животными и растениями, позже селекционные работы с ягодами и, как итог – медаль участника ВДНХ СССР.
Потом была лёгкая атлетика. Но я не полюбила её, а она меня и я перешла в секцию гребли на байдарках. Чемпионка и призерка России и ЦС «Динамо»
А потом грянули 90-ые… Пришлось поставить весло в угол и пойти работать. В то время в нашем городе выбор работы был ещё большой, но я пошла на хлебозавод. Он был недалеко от дома и мне всегда нравилось, когда со стороны завода тянулся аромат свежего хлеба.
Вы знаете, какое это чувство,Когда над полусонною землёй,Плывет и разливается так вкусно,Дыханье хлеба, созданный тобой…Там и пронеслись ещё 24 года моей жизни. Там же я вышла замуж, родила троих детей – двух дочек и сына.
В 2007 году попала в больницу и, казалось бы простая операция, обернулась четырьмя годами больниц и чередой последующих операций. Там, в больнице, я и начала писать стихи, дабы хоть как-то оттолкнуться от невеселой реальности.
Мне бы пару минут одиночества,Чтобы громко, по бабьи, завыть.Я живая! И мне ещё хочетсяПолноценною жизнью пожить…Но всё проходит. Больницы, слава Богу, закончились. Я вернулась к теперь уже «почти» нормальной жизни. Дети выросли. Работу пришлось сменить на более легкую. А стихи остались.
Как Вы думаете, кто такой, что такое – поэт?Четыре строчки, вылизанные в угоду рифме?Да нифига! Поэт это тот, кто видит свет, там, где его нет.Это менестрель, шагнувший на грязный асфальт из старинных мифов.Как Вы думаете, о чем должен писать поэт?О природе, о быте или о любви несчастной стонать и плакаться?Да сейчас вот! Это на любой вопрос стихами выдать полный ответ.В грязь готовый нырнуть с головой, не боясь испачкаться.Встаньте те, кто считает, что он поэт!Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,Рифмовать научились многие, а поэтов средь них – единицы.Поэт – это вам не денег мешок,Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьется.Поэт – это неба серо-лиловая акварель,С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,Это детская, молоком пахнущая, постель,И сказки, придуманные специально для сына или дочери.Поэт – цветов полевых свежий букет,Собранный утром, специально для матери,Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас,Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,И никто не услышит ваш, вопиющий в пустыне глас,Хоть голос сорви, охрипни – никакого не будет толку.Да, и я по большому счету, увы, не поэт.И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.Да пофиг. Я к этому не стремлюсь. Поверьте – нет.У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.День. Месяц. Год
Ну и что, что осень
Мистический лес
Лезу
Мечта
Я одна этот мир не согрею
Моя осень
Солнцами, лунами…
Стих-шаблон или как не нужно писать стихи…
Прогулки во сне
Стихи лились водою из-под крана
Ты – лучшее, что есть сейчас во мне…
Кромка
Месяц звёзды начистил
Ты – моё сердце
Не твой волк
Не болей
Ноябрь