.
- Тебе понравился юмор?
- Двадцать копеек! Классно! Белый мундир и черная физиономия!
- Какая еще физиономия может быть у негра!
- Нет, правда, ты кто на самом деле?
- Африканский принц. Наследник огромного состояния, а значит, власти.
Только вот вынужден скрываться.
Она никогда не видела его белым, поскольку ни разу не приезжала
зимой. И не то, чтобы поверила, но готова была поиграть в предложенную
игру.
- Ты похож. И голос как у Поля Робсона. Только выговор...
северо-уральский. Я там была на фольклорной практике... А ты знаешь свою
судьбу?
- Конечно. Умру в возрасте ста тридцати одного года.
- Знать, когда умрешь, не интересно, - задумчиво произнесла Томила. -
Как проживешь до смерти, что будет, кто встретится... Ты знаешь, что будет?
- А как же! - засмеялся Мавр. - Причем, моя судьба имеет несколько
версий. По какой захочу, по той и проживу.
- Даже так? Ну и какие, например?
- Могу еще лет сорок жить на берегу моря, страдать от его запаха и
шума, уединяться в кузнице, пить вино и собственный коньяк...
- Это здорово...
- Что здорового? Тоска мне тут смертная. И одиночество. Если бы
воплотить в жизнь второй вариант.
- Какой же?
- А перевернуть этот несправедливый мир. Чтоб как в сорок пятом. За
державу обидно.
- Я тебе верю, - после паузы обронила она. - В тебе чувствуется...
огромная, потрясающая сила. Мне иногда даже страшно становится. Ты же все
равно не скажешь, кто ты?
- Не скажу.
- Так и думала... Знаешь, а я в юности мечтала выйти замуж за
генерала. Все девчонки мечтают! Однажды увидела настоящего генерала, но он
был такой старенький, с палочкой шел... Вот теперь, когда мне сорок, снова
можно мечтать. А то у меня теперь все так просто и прямо, что выть
хочется. Я тоже все про себя знаю, вижу себя во сне - сижу на тюремных
нарах, а стены из бронированного стекла...
- Ого! - Мавр сел и чуть ли не насильно развернул Томилу к себе. -
Это еще что такое?
- Головой стучусь, тошно...
- Давай, внучка, выкладывай, что с тобой приключилось?
Она ткнулась лицом в его грудь, но не заплакала, как обычно бывает в
таких случаях, напротив, будто успокоилась, ощутив опору.
- Все сны в руку... Я должна повторить судьбу моего отца.
- Он что, на нарах сидел?
- Не то слово... Больше тридцати лет со ссылками.
Мавр чувствовал ее дыхание у себя на груди, и в голову лезли
неуместные мысли. Она словно услышала их, отстранилась и сжала кулачки.
- Ты не думай, я его очень люблю! Жить без него не могу. Если б ты
знал, какой он!.. Добрый, ласковый, но утомленный. И одержимый, как ты.
- За что же его на такой срок? - больше для участия спросил он.
Томила усмехнулась на свои воспоминания.
- Сам он говорит, за то, что делал деньги.
- Бизнесом занимался?
- Нет, в прямом смысле.
- Фальшивомонетчик, что ли?
- Я ненавижу это слово... Мой папа художник, понимаешь? Прекрасный
художник!
- Ну-ка, ну-ка. - Мавр насторожился. - Как его фамилия?
- Притыкин... Что это с тобой?
- Да так... Просто у меня был один знакомый фальшивомонетчик, но с
другой фамилией... И что, он на самом деле художник?
- Талантливый! И его погубило творческое любопытство...
- А это что такое?
- Как бы тебе объяснить... Ты ведь тоже причастен, в кузне своей
цветы выковываешь... Наверное, поиск совершенства, жажда самореализации.